Blog do CLINT

Silêncio

2011-05-31T21:26:00.000-07:00

Na vasta planície em que cinzas cadavéricas tomam o lugar das nuvens e o horizonte é delineado não pelo alcance da vista, mas pela densidade de pesadelos distantes, permaneço imoto, perplexo pela realidade que diante de mim tomou forma. Não há qualquer doce voz a me falar, nem ouvidos aptos a me ouvir, tampouco ouço o som de minha própria respiração. O silêncio da vereda traduz o desterro em que se prostrou minha alma.

Desconheço onde estou, nem como vim aqui parar. Tudo que sei é que um manto de trevas me engolfou, forrando meus olhos numa fração de segundo. Ao retomar a consciência – ou o que eu cria sê-la – vi-me só, deixado à míngua numa terra estrangeira, com uma estranha e ainda inidentificável dor. Preocupado, apalpo o peito sem nada ali encontrar.

Ao olhar para o chão, contemplo, lacerados, pedaços de carne decomposta que julgo serem do coração extirpado de meu corpo. Em seu lugar, apenas um buraco opaco, revelando que ali já pulsara a vida.

Onde estou, alma minha? Para onde me trouxeste desta vez? Seria aqui o longínquo lugar que me prometera minha amada? Mas, se o for, por que em nada se parece com o florido amanhã que acreditei adquirir dando em troca todo o meu amor? E onde está o resplendor de felicidade que via brilhar nos olhos caramelados de minha doce musa? Foi tudo levado? Para onde? Por quem? Por quê?

Sinto um agudo cravar de adagas afiadas em minha mente. Percebo, na verdade, que se trata não de lâminas, mas de lampejos de memória tentando ilustrar o caminho que me conduziu da consciência à prostração. No entanto, tudo que vejo são duas pedras brilhantes como o sol, lineares, suspensas no vazio.

Aproveito o aquietar da dor para vasculhar o lugar à minha frente. Tento dar um passo, mas noto que meus pés não deixam o chão, fincados que foram ao solo com grandes e vigorosos pregos. Não sinto sua dor. A única dor em mim reside no vazio deixado pelo coração que jaz em frações disformes ao meu lado.

Outra ferroada. Dessa vez mais forte. Minha cabeça parece explodir. Os fragmentos de minha memória trazem finos fios dourados que balançam divertidamente de um lado para outro. Consigo ouvir alguns sons incompreensíveis e uma voz que me é familiar. Esforço-me um pouco mais para lembrar, contudo, a dor é tão grande que uma lágrima desce rapidamente por meu rosto. Toco-a e noto sangue em minhas mãos.

Tudo nesse lugar lembra o luto. Respira-se o desprezo. Não há absolutamente nada, a não ser o taciturno silêncio mortificado que deglute qualquer esperança.

Alma minha, para onde me trouxeste? E onde está minha amada? Se estiver aqui, em algum lugar, preciso encontrá-la, pô-la a salvo em meio a esse cenário de desolação e miséria.

O silêncio é tão profundo que o sinto apalpar meu corpo. É como se lhe fosse atribuída densidade suficiente para romper seus limites imateriais e ganhar o mundo exterior. Não se escuta nada. Bato palmas, grito com toda parca força que encontro, mas não se produz som algum. Tudo está sem cor, sem som, sem brilho e sem sentido.

Dessa vez, a dor é tão grande que caio sobre meus joelhos, dobrando-os aos pés cravados no chão. Os filamentos luminosos de minha memória, finalmente, revelam-me a trilha seguida por ti, alma minha, até este desalentado nada.

As pedras brilhantes se transmudam nos olhos de minha amada, acastanhados como amêndoas algarvienses, grandes e belos como júpiter. Logo percebo, sem dificuldade, que os finos fios dourados eram, na verdade, os cabelos de minha musa, convidados a dançar pelo vento, brincando de emoldurar um rosto tão lindo quanto somente o poderia ser a mais terna das criações divinas. Sem demora, consigo divisar seus lábios, vermelhos como os grandes leques de coral e macios como flocos de algodão. Sua pele é tão quente e suave que só seria possível compará-la ao calor da alvorada. Tudo nela é perfeito. Tudo nela foi divinamente arquitetado. Sua voz é doce, como se cada palavra fosse uma miscelânea de acordes angelicais.

Mas, o que vejo no rosto de minha amada? O que ouço sair de seus lábios de mel? Alma minha, explica-me o que acontece! Rápido! Ouço a canora voz de minha musa pronunciar palavras cruéis! Brincas comigo, alma minha? Que zombeteira piada é esta que me pregaste? Onde está a realidade para que com ela possa apagar o que acabo de ver e ouvir? Traga-me nesse momento a exatidão da verdade, pois somente por meio dela poderei fugir desse ludíbrio que preparaste para mim, alma minha!

Não. Não podes falar sério! Esta é a verdade? São verdadeiros os fatos que diante de mim se amontoam como montanhas sombrias? E, por que, abruptamente, não sinto mais o domínio de meu corpo. Tudo gira ao meu redor. A imagem de minha amada orbita em meu desvario, desfigurando e confundindo tudo. De repente, um jorro de escuridão.

Silêncio.

Abro novamente os olhos. Estou neste lugar assolado pela própria Desgraça.

Então, eis que tudo se há revelado, alma minha! Esta é a razão de meu infortúnio, afinal? Minha musa. Não posso tê-la. Não poderei mais tocá-la. O amor que inspirava meus versos se esvaiu como a areia procura as frestas da mão de uma criança. Subitamente, tomaram-me tudo. Sem que eu pudesse combater – e tu sabes que eu o faria, alma minha; com o fervor de um espartano, eu lutaria por minha amada –, arrebataram de meus braços a mulher que suavizou minhas perturbações com sua voz aveludada. Com tal assalto covarde e inopino, sem resistência, sobrou-me apenas o silêncio.

Outrora, podia ouvir os risos impolutos de minha adorada, o crepitar da fogueira que faiscava de seus olhos e, principalmente, a cala eloqüente do descanso de um no ombro de outro.

Entretanto, depois de todas as juras que mantiveram viva a esperança no futuro incerto, e de todos os versos que embalaram seu sono, e de todas as palavras inquietas que não se agüentavam nos lábios, o que resta disso tudo é um silêncio cadavérico, uma mórbida e inerte calmaria. O poeta está morto. Deixou em testamento a sua dor para os que dela quiserem partilhar.

A alegria do poeta morreu com seu dono. Já não mais serve para inspirar os casais, nem tampouco para contagiar os amigos do poeta. O sonho acabou. Em seu lugar ficou o silêncio dos dormentes. Nele repousam apenas aqueles para os quais o amor deixou de ser o objeto de sua arte, endeusado por sua própria natureza, e passou a mera falácia torpe, subterfúgio de que se valem os tolos para justificar sua tolice.

O que fazer? Quedarei fincado nos confins da agonia para todo o sempre ou até que tu me libertes, alma minha? Liberta-me! Cobra teu preço, mas liberta-me. Teu pagamento será minha dor; meu pranto, teu soldo. Terás o que veio buscar, alma minha! Chorarei até que a última gota de lágrima leve embora a nódoa que transmudou em cemitério meu coração e, assim, terás embolsado o custo do amor.

Contudo, saiba que não quedarei inerte ao completar o Gulag. Outra vez, permitir-me-ei crer na soberania do amor. Recolherei os recortes talhados de meu coração e reconstruirei minha jornada. Pois que é a vida sem o amor, alma minha? Que é a realidade humana sem a expectativa de que vale a pena amar e ser amado? Sem o amor, a existência não passa de um emaranhado de processos biológicos, concatenados para manter algo que se ousa chamar de vida, mas não é mais que um suceder rotineiro de uma realidade vegetativa, um ser moribundo aguardando a hora de voltar ao pó. E, no pó, nada vive, nada sobrevive, nada recrudesce. Apenas o apático, impassível e indiferente silêncio.

LUTO

2011-05-28T15:45:00.000-07:00

Este Blog está de luto. Quem morreu? Não quem, mas o que (embora haja aqueles que o personificam): o amor. Indefeso, perdido e, portanto, da forma mais vil e cruel, ceifaram violentamente a essência vital do amor. Com ele, foram mortas todas as demais coisas. Morrem as lembranças de bons momentos, a esperança de um futuro que não se pode prever, o afeto nos momentos de alegria e o carinho nos momentos de tristeza. Também são enterrados com o amor o sorriso de reencontrar a pessoa amada após não mais que umas poucas horas de saudade, a coragem de enfrentar riscos incalculáveis para tocar os lábios do outro, e todas os demais detalhes que fazem a vida valer a pena.

Sem o amor, a existência não passa de um emaranhado de processos biológicos, concatenados para manter algo que se ousa chamar de vida, mas não é mais que um suceder rotineiro de uma realidade vegetativa, um ser moribundo aguardando a hora de voltar ao pó.

Insânia

2011-05-04T17:28:00.000-07:00

Inquieta alma dentro de mim, acaso podes me aclarar o motivo deste infortúnio? Podes me elucidar o porquê de o ar, a água e todas as coisas terem perdido, repentinamente, a beleza e o encanto? Ou, ainda, a razão de um repentino luto se ter irrompido em minhas emoções? Sinto-me cada dia e cada vez mais perdido num redemoinho em que imagens translúcidas, de contornos disformes e cores incompreensíveis põem em xeque minha acuidade. Remotamente, fui abatido pelos insondáveis tentáculos da loucura. Insondáveis, sim, pois para sondá-los seria necessário um quinhão mínimo de lucidez e já receio tê-la perdido também. Podes, então, auxiliar-me nesta empreitada ingrata, auscultando a ti própria para me responder o motivo de minhas intempéries? Temo que não, pois nem os maiores especialistas que visitei puderam me desenlouquecer. Que dirás tu, alma minha, pobre coparticipante impotente desse desvario que num súbito invadiu e parasitou os confins de minhas ideias.

Ainda assim, permita-me te esquadrinhar uma vez mais, alma minha. Deixe-me ir às ignoradas e misteriosas fronteiras do autoconhecimento para, quem sabe, lembrar-me do sêmen desta loucura que me entorpece, esta ausência de lucidez que criou inesperadas raízes e germinou inospitamente em ti, deixando-lhe meros lampejos falhos de uma sanidade distante.

Esforça-te mais, alma minha! Conjura forças de longínquos horizontes para dar-me uma lembrança, uma recordação, uma imagem que seja do estopim de meu desatino. Bom trabalho, alma minha! A recompensa de tamanho esforço é um semblante desfigurado que, aos poucos, ganha definição à minha frente. As fagulhas iluminadas de meu caleidoscópio começam a ganhar sentido para desvelar o fundamento da perturbação

Ah, sim! Posso vê-la! Consigo mirar seus olhos. Tem a cor do fruto da castanheira, caramelados, reluzentes como diamantes lapidados pelo sol. De sua cabeça pendem finos fios de ouro e seus lábios são quentes e doces como mel recém-extraído. Deles, nasce um sorriso apto a me fazer duvidar da própria existência de todo o restante da Criação e mesmo de minha realidade. Sua pele tem a textura do veludo e a delicadeza da seda. Tudo nela é tão perfeito quanto o pode ser a própria perfeição. Diante dela as rosas tem vergonha de nascer e a lua se esconde pelo ultraje de não lhe chegar à altura. Perto dela, todo o restante perde a cor, o sabor, o sentido.

É esta perda abrupta de sentido que me tomou os últimos resquícios de sobriedade, levando-me a passos largos para a irremediável amência e me conduzindo como resignado paciente da decrepitude. Que posso fazer agora, alma minha, a não ser me consolar e sujeitar ao duro destino que foi escrito para aqueles que ousam contemplar sua etérea beleza?

Estás a me dizer algo, alma minha? Apresentas-me uma alternativa segundo a qual posso evitar o fim delirante que tão próximo está de mim quanto a morte de um moribundo? E qual opção seria essa, que me poderia disjuntar do mau desígnio da doidice? Achega-te, alma minha, e fala baixinho à minha mente, de modo que apenas eu saiba o que posso fazer para não mais orbitar os domínios de Dionísio e seu cortejo enlouquecido.

O quê? Repita, alma minha. Não! Não podes falar seriamente. Tens de estar a me pregar jocosa artimanha. O que me dizes não pode ser expressão da verdade, senão uma peça arquitetada habilmente por um sádico construtor! Consulta os oráculos, atenta para os astros decifra a esfinge, por favor, para me trazeres outra resposta, pois o que dizes não é alternativa digna de se cogitar.

Quedar-me sem ela, abandonar sua imagem é tão terrível que pronunciá-lo me enegrece o espírito. Abrir mão do pensamento que me conduz a ela me é tão possível quanto o seria dar despedida ao ar como a um transitório viajante.

Porém, compreendo o que dizes. Não há alternativa. É isso ou a loucura insanável. Já estão lançadas as predileções possíveis: viver sem ela, obstando que seus olhos amadeirados me encarem novamente, ou entregar-me à vã existência em que fora expulsa qualquer racionalidade, dando lugar apenas à imagem transcendental de minha amada que se esboça entre uma e outra centelha efêmera.

Vem! Acompanha-me, alma minha. Dá-me a mão, pois nosso destino já fora traçado dede o primeiro momento em que a vimos. Continuemos nossa marcha em direção à irremissível insanidade que nos aguarda tão efusivamente. Deixemo-la abocanhar o último resíduo coeso de nossa mente para nos dar as boas-vindas, quem sabe com uma oferenda ensandecida, quem sabe com palmas nas mãos, quem sabe com um punhado de mel tão castanho como o são os olhos de minha amada.

Elas

2011-05-03T23:01:00.000-07:00

O cérebro feminino é algo humanamente inatingível. Mesmo as mulheres devem ter alguma dificuldade para entenderem a si. Sim, pois em que mundo paralelo a frase “acho que esta calça não está servindo”, na verdade, trazia implícita a expressão “compre-me flores”? Para nós, homens, frases objetivas tem um sentido objetivo. A resposta “sim” à pergunta “está tudo bem?” indica que a conversa sobre aquele assunto terminou (se bem que um “não” poderia indicar a mesma coisa, dependendo do quão interessante esteja o jogo de futebol). Não há outra interpretação possível diante do monossílabo “não” seguido à pergunta “precisa de algo?” do que aquela segundo a qual você não precisa de nenhuma providência imediata a ser tomada por nós.

E o que dizer do sexto sentido feminino, uma percepção quase metafísica que as mulheres desenvolveram ao longo de milhares de anos da jornada evolutiva? Alguns chamam de intuição. Eu prefiro chama-lo de inquisição. Basta ela levantar uma suspeita, uma ideiazinha criada nos entraves de algum neurônio ciumento e qualquer atitude despercebida, qualquer mínimo indício de anormalidade fará com que você, caro amigo, vá parar na masmorra fétida de um castelo medieval, sendo interrogado em função de uma suposta olhadela herege – absolutamente inofensiva – para as ancas alheias.

- Você olhou para a bunda dela, não foi?

- Não! Juro que não!

- Admita! Seus olhos ficaram 0,75 segundos direcionados para as nádegas daquela mulher!

- Quê? Como assim 0,75 segundos? Por acaso você contou?

- Então você admite que olhou?

- Não! Não estou admitindo nada! Não olhei para ela, eu juro!

- Então prove!

- Como posso provar que não olhei?

- Então não pode provar, certo? É CUL-PA-DO! Levem-no para a fogueira!

Não adianta apelar sequer para a Divindade, meu chapa! A sentença proferida pela mente de uma mulher é tão recorrível quanto a decisão de pular do alto de um prédio quando você já está a meio metro do chão. Não tem volta. Estudos recentes mostram que algumas centenas de pedidos de perdão por seja-lá-o-que-ela-acha-que-você-tenha-feito e uma dúzia de rosas costumam atenuar a pena.

Há também o feeling feminino, desenvolvido por elas e esboçado em leis naturais por um tal de Murphy, que traz como consequência inevitável de um relacionamento o fato de as ligações mais importantes (leia-se: aquelas realizadas em épocas de TPM) serem efetuadas nos quinze minutos finais dos jogos mais importantes da temporada.

A verdade é que não podemos viver sem elas. Não apenas pela óbvia evidência biológica, mas por uma necessidade humana básica (Não, seus impuros! Não estou me referindo ao coito!). Precisamos de afeto, do olhar meigo que só uma mulher é capaz de nos ofertar, do colo quente no sofá da sala (mesmo que seja para ver o jogo do Mengão na TV).

Somos valentões, poderosos e truculentos descendentes do macho-alfa. Nossos ancestrais primitivos matavam animais ferozes para comer no jantar (sempre lembro das historinhas do Piteco quando penso nisso), mas, mesmo assim, nada conforta mais do que o abraço da mulher amada após um longo dia de trabalho.

Chegar exausto, e saber que ela, também exausta (viva a isonomia!), esteve ansiosa por aquele momento em que vocês dois, diferentes espécimes do gênero humano, encontrarão nos braços um do outro o conforto para no dia seguinte enfrentar as mesmas e outras maiores dificuldades, certamente faz tudo valer a pena.

Decifrar o genoma humano é brincadeira de criança perto da missão de se desvendar a mente feminina. Até o momento, a única coisa que se sabe é que ela funciona melhor quando se lhe oferecem chocolates e carinho.

Uma Crônica Sobre Pronomes

2011-04-20T01:15:00.000-07:00

Não sei se alguém vai ler isso um dia. É bem provável que não, pois o texto não é lá uma brastemp. Respeitosamente, isso não me incomoda, já que escrevi motivado mais por uma necessidade de “botar pra fora” esse sentimento, como uma comida mal digerida (credo!), do que por uma vontade oculta de que outras pessoas lessem meus dilemas pessoais.

Mas pode continuar lendo, filho...

Preparei-me para um dia normal, mas não foi. Ao contrário, foi um daqueles dias nos quais você crê que o mundo inteiro conspirou para que as coisas acontecessem de uma determinada maneira... Só para depois rir na sua cara! Planejei o dia de forma que a minha vidinha continuasse seguindo o seu sacrossanto ritual de todas as quartas-feiras. Por que adulterar meu trecho arquitetado com tanto esmero? Pois foi o que fiz, maculei meu projeto. E cá estou eu. O dia já se foi e eu estou sentado em frente ao PC, ouvindo “It’s a heartache”, da Bonnie Tyler, e usando meu computador como psicólogo. Como está saltando às claras, o motivo dessa turbulência de emoções é sentimental. E a força propulsora de tal desabafo, por óbvio, é uma mulher. Mas não pensem que é uma mulher qualquer. Não! De forma alguma!... É “Ela”. Sim, “Ela”, a razão de meus tormentos interiores, do desabafo que o Dr. Computador é obrigado a ouvir, do monte de besteira que eu escrevo nesse texto.

Quanto drama por causa de uma garota! Não, não era qualquer garota. Era “Ela”... Conhecemo-nos no trabalho e nos tornamos amigos, grandes amigos. Depois de um tempo, porém, nossas vidas seguiram rumos diferentes. Na manhã de hoje, despretensiosamente, comecei a pôr em prática minha rotina esmeradamente traçada. Por uma coincidência qualquer, acabei passando próximo ao local em que ela trabalha. Resultado: não resisti ao impulso neurônico que me alertava para a catástrofe de minha decisão e resolvi vê-la.

Valha-me Deus! Ela estava extraordinariamente linda. Os belos cabelos longos e lisos caíam por sobre os ombros, deixando à mostra um fino rosto cuidadosamente esculpido pelo Criador. A silhueta esbelta ressaltava a beleza de uma menina-mulher encantadora. O rosto não era de um anjo, pois duvido que os anjos possam ter rostos tão belos. Engraçado... Não consigo descrever o rosto dela... Talvez por falta de palavras, talvez porque Deus o tenha criado de tal forma que se faz impossível qualquer descrição (bela sacada, hein!), mas acho que poderia tecer comentários acerca do seu olhar. Oh, Céus, aquele olhar! Na verdade, poderia passar dias e dias mergulhado nos seus olhos, de um castanho-escuro tão profundo que se podia facilmente perder a noção de tempo e espaço só de fita-los por um momento. Pelo menos, é o que acontecia comigo...

Quando me viu, ela não hesitou. Chamou-me pelo nome e veio correndo ao meu encontro dar um forte abraço de urso no amigo há tempos não visto. Quando o lado direito de seu rosto tocou o meu, senti-me no paraíso por alguns instantes. Voltei ao meu mundinho real quando seus braços se desenlaçaram do meu pescoço e ela, medindo-me de alto a baixo, disse o quanto eu estava diferente e coisa-e-tal.

Conversamos por um tempo e fomos tomar um suco. Coisa simples. Mas ela continuava linda.

Não se trata de algo apenas físico. Ela é linda, eu juro, mas não é o que mais me chama a atenção nela. Talvez seja o jeito como ela olha para mim quando eu estou falando, o modo como ri das minhas piadas sem-graça, o jeito meigo de falar, os nossos interesses em comum, os nossos interesses incomuns, o tempo inacreditavelmente longo que ela leva para tomar um suco. Confesso que eu poderia ficar o dia inteiro assistindo ela tomar suco, sem dizer uma palavra, só vendo.

Falamos sobre coisas da vida e alguma coisa levou a conversa para o último filme que concorreria ao Oscar desse ano. Eu queria assistir. Ela também.

- Podíamos marcar de ir ver, então – eu disse.

- É verdade – ela respondeu, jogando os cabelos para trás, após o que eu a achei mais encantadora do que nunca. Na verdade, depois daquela jogada de cabelos, eu poderia casar com ela ali mesmo. Chamaríamos o garçom de testemunha e o homem que servia as coxinhas de pároco

- Quando a gente pode marcar? – ela perguntou. Impulsivamente, respondi:

- Agora! – esqueci-me completamente dos assuntos que precisava resolver naquele dia, afinal, não é todo dia que se tem a oportunidade de levar um anjo ao cinema.

Consegui convencê-la. No caminho, conversamos sobre várias coisas: trabalho, família, mudanças, a beleza dela (esse assunto fui eu quem puxou, obviamente), leis, filmes, sucos e, claro, “Ele”.

É. Existe um “Ele”. Ela começou a namorá-lo havia pouco mais de um ano, um namoro à (muita) distância que eu achei (esperava deve ser o termo mais apropriado, mas não politicamente correto) não daria certo. Eu estava errado. Meu maior erro hoje foi decidir ver o quanto exatamente eu estava errado. Pois é, meus caros, eu resolvi arriscar. Resolvi ir contra os meus princípios e dei em cima do anjo. Puxa, como eu me senti culpado por estar fazendo aquilo, mas aquilo precisava ser feito (não sei por que, essa última frase me traz à memória um filme do Schwarzenegger). E o momento parecia ser o ideal. Ela estava estonteantemente linda, íamos ao cinema (embora, a essa altura, eu já nem lembrava qual o nome do filme que iríamos assistir) e chovia! Exatamente, chovia! Não sei se existe alguma razão lógica para isso, mas os principais encontros de amor nos filmes acontecem quando chove. Talvez seja porque a água caindo sobre nosso rosto passe uma sensação de bem-estar que nos remete aos áureos tempos da infância, no qual a pureza de nossos corações dava margem a sentimentos então ocultos, ou talvez seja porque os diretores perceberam que a chuva é uma ótima desculpa para fazer o biquinho do seio das atrizes se destacar na cena.

Enfim, pegamos chuva até o metrô e... Deus do céu! Quando eu achava que seria humanamente impossível ela ficar mais bela do que já estava, eis que seus cabelos ficam molhados! Percebem a mágica? Chuva mais cabelos menos guarda-chuva é igual a cabelos molhados! E como ela ficou linda...

Chegamos ao cinema. Juro que usei algumas de minhas melhores frases, fiz os melhores elogios que conhecia (e inventei uns bem legais, também...), mas nada adiantou. Ela continuava falando dele.

Eu sei que não sou um cara que possa ser convidado para fazer o “depois” no comercial do produto de beleza, mas até que sou, digamos, apresentável. E sou um cara legal (até conto umas piadinhas de vez em quando...). Por que diabos ela insistia em ficar com “Ele”?

Apagaram-se as luzes e começou a sessão.

O filme era bom, tinha algumas frases de efeito, umas metáforas bem colocadas, enfim, mas era o que menos me importava naquele momento.

Dentro da sala escura do cinema, senti-me num Tribunal da Inquisição, sendo cruelmente torturado até que confessasse minhas mais obscuras heresias. Sempre que ela pegava a pipoca, que havia ficado comigo, encostava seu ombro no meu. Minha pulsação disparava. E, às vezes, ela comentava algumas cenas comigo, inclinando a cabeça e deixando nossos lábios a uns poucos centímetros de distância. Resultado: aumento vertiginoso dos batimentos cardíacos, com espasmos cerebrais e possibilidade de pancadas de chuva ao final da tarde. Alguém pode chamar um médico ou um exorcista, por favor?

E o que dizer dos seus risinhos contidos entre uma ou outra cena engraçada do filme?

“Fui eu! Fui eu quem estava mascando chiclete durante a pregação, Sr. Inquisidor! Eu confesso! Prendam-me, lancem-me na fogueira, mas parem com essa tortura!”

Algumas vezes, só de olhar para ela, suava feito uma tampa de marmita. Puxa! Como ela estava linda! Vez ou outra eu virava para o lado, ficando perdido por alguns momentos, só olhando para ela. Quando ela olhava de volta, voltava minha atenção ao filme. Senti calor, suei frio, fiquei com vontade de ir ao banheiro umas quatro ou cinco vezes; são muitas emoções para esse pobre forasteiro...

De repente, toca o telefone. Droga! Quem deixa o telefone ligado em pleno cinema, assumindo o risco de atrapalhar o lazer de um sem-número de famílias que pagaram (caro) pelo direito de usufruir alguns momentos de paz e tranqüilidade, absortos por uma agradável película norte-americana? O telefone era dela. E ela atendeu! Era ele.

- Alô... Oi, amor... Estou no cinema... Não... Sim... Depois eu te ligo, amor... Não... É... Está bem... Te amo... Ah, que lindo... Eu também te amo muito, muito, muito (ela repetiu mais)... Tchau, um beijo! – ela disse.

Quem apagou as luzes de repente? Eu estava vendo a droga do filme, sabiam? Por que não vejo mais nada? E quem foi o infeliz que acertou com um bastão de beisebol a boca do meu estômago. Hum, aquela pipoca não deve ter me feito bem. De repente, sinto como se meus pés formigassem e, sem querer, acerto em cheio a poltrona da frente, dando um belo tranco no cara que estava sentado. Nem preciso dizer a cara de peixe macambúzio que o homem fez; quase me fuzilou com o olhar.

Precisei ir ao banheiro de novo. Fique tão consternado que fiz um talho no dedo ao abrir a porta, respingando sangue no chão. Deve haver alguma explicação científica para isso: pessoas normais devem talhar seus dedos em portas de banheiro toda vez que o mundo desaba sob seus pés... É, deve ser algo bem normal, mesmo.

Voltei à sala do suplício. Puxa, mas como ela estava linda! O brilho da tela simulava o luar realçando os contornos do seu rosto. Bendito espectro óptico! Certamente, os irmãos Lumière tinham essa cena em mente quando criaram todo o aparato que formou o cinema como conhecemos. Eles fizeram tudo aquilo para que hoje, ao voltar do banheiro com o dedo encharcado em sangue, eu pudesse contemplar o lindo rosto dela iluminado pela nitescência da tela do cinema.

O filme já estava chegando ao fim, assim como minhas esperanças.

Juro que fiquei com vontade de lhe roubar um beijo. Sei lá, só para ver o que aconteceria. Por muito pouco não me apareceram as figuras místicas do anjinho e do diabinho em ambos os ombros para dar conselhos. Mas acho que não poderia fazer isso.

Vejam bem, por mais que eu possa estar aquém dos padrões normais de sanidade, é verdade que eu jamais faria algo dessa natureza. Tenho uma concepção muito antiga (para não dizer antiquada) dos relacionamentos. Pode parecer absurdo, mas ainda acredito que o homem deve cortejar a dama, mandando flores, declamando belos versos, ao invés de chamá-la pra dançar o último “bonde das potrancudas” ou, quem sabe, “dar uns pegas lá no meu apê”.

Seja como for, não lhe roubei o tão colimado beijo, apesar de ter sido nitidamente tentado a fazê-lo.

Terminou o filme.

Depois de seguir pelo corredor errado, finalmente encontramos a saída. Ela riu. Aí já era demais! Quase lhe dei um bom sermão sobre os perigos de ficar rindo graciosamente para um ser tão vulnerável quanto eu naquele momento. A coisa começava a ficar grave.

Rodamos uns minutos pelo shopping. Foi quando a conversa voltou para “Ele”... E, então, ela me falou de como ele é bonzinho, de como ele é gentil, de como ele é romântico; tudo isso sem saber que cada vez que ela pronunciava o nome dele era como se uma de minhas artérias houvesse sido subitamente arrancada, deixando órfão meu pobre coração quadrivalvular. Ela ainda me falou que eu precisava conhecê-lo (pasmem!), disse o quanto ele era isso, o quanto ele era aquilo, o quanto ele a ama, o quanto ela o ama...

Opa, alguém viu um coração mofado que acabou de explodir passando por aqui?

Foi isso mesmo que eu ouvi? Você o quê?

- Ai, você lembra quando eu disse que nós começamos a namorar? Pois é, quem diria que eu ia acabar amando ele tanto assim, né?

Por Deus, mulher! Você bebeu alguma coisa? Acho que não, pois também dividimos a Coca-Cola. Por que dizer uma coisa dessas? Não seria mais fácil passarmos na loja de utensílios para o lar e comprarmos uma bela faca novinha em folha para ser enfiada no meu peito? Aposto que daria uma boa promoção: “Compre hoje a nova KNIFE-MAX 2000, ótima para desossar frangos, cortar legumes e extirpar corações de pobres apaixonados sem futuro”.

- Pois é – respondi – mas, então, você o ama mesmo, digo, a ponto de, sei lá, casar-se com ele...? – perguntei, àquela altura já ciente da resposta.

- Acho que sim – ela disse, dando um meio sorriso com os lábios. Agora me respondam: Que outra mulher no mundo conseguiria ficar tão graciosa apunhalando o coração de seu amigo?

Ela disse, por fim, que não saberia o que fazer sem ele...

Foi a gota d’água.

As palavras dela soaram como o último tilintar da grade quando o carcereiro fecha o preso em sua cela, ou como o som desesperado das almas amorfas chegando ao destino abissal que as enclausura para sempre na horrível masmorra que será sua morada eterna (uau!). Senti-me como o Luke Skywalker ao saber que o Darth Vader era seu pai. Ou como o filho do meu vizinho ao descobrir que o Papai Noel era, na verdade, seu tio disfarçado. Ou, ainda, como o pára-quedista em queda livre ao perceber que seu filho fez uma travessura: levou a bolsa com o pára-quedas para a escola e deixou a mochila com os deveres de casa para o papai.

Despedimo-nos com um abraço e um beijo no rosto e eu tomei a direção do metrô, de volta para minha vidinha de sempre. Ela partiu, linda.

Tomei o trem e segui, refletindo, até a estação na qual teria de fazer a baldeação. Trens são ótimos para refletir. As palavras começam a voar na mesma velocidade com que as pessoas se atropelam para entrar nos vagões mais vazios.

Pensei. Pensei. Pensei.

E, então, percebi o quão ridículo eu estava sendo...

Por mais que ela fosse deslumbrante, meiga, inteligente, carismática, romântica, graciosa, companheira, formosa, perspicaz, talentosa, atraente, criativa e linda, e eu estivesse completamente apaixonado por ela, isso não me dava o direito subjetivo ao seu amor.

Isso porque o amor não se compra numa feira, não se incute repentinamente, o amor simplesmente surge de onde menos se espera, imprevisivelmente, sorrateiramente.

Eu a amava, é verdade. Mas ela já amava outro. Descobri hoje que não teria quaisquer chances com ela e que, possivelmente, seria compelido a esquecê-la. Eu a via como a musa de meus sonhos. Ela me via como um bom amigo com quem você pode ir ao cinema de vez em quando. E só.

“Isso acontece” – disse o meu alter ego, tentando me confortar. Mandei-o à merda, apesar de concordar em parte. Pedi desculpas para mim mesmo. Acho que só precisava mandar alguém à merda...

Voltando ao pouco de lucidez que me sobrou, descobri que teria de me conformar, afinal de contas, o que eu poderia fazer? Contar tudo para ela e pôr em risco uma sólida amizade?

Ora, se ela o ama, talvez eu, como a amo mais do que à minha própria vida, deveria simplesmente desejar que ela fosse feliz, estando com quem estivesse...

Ah, qual é! Que papo furado é esse? Isso não passa de uma desculpa que criamos para tentar confortar a porcaria de dor que cresce a cada dia em nosso peito. É óbvio que ela só poderia ser feliz de verdade comigo! Está claro como água que somente eu posso fazer “Ela” realmente feliz, pois sou eu quem a ama de verdade! Será mesmo? Será que “Ele” não a ama, efetivamente? Será que “Ele”, por mais que doa admitir isso, não pode fazê-la tão feliz quanto (ou até mais do que) eu poderia? Sinceramente, não sei. A verdade é que, querendo ou não, terei de aprender a conviver com isso.

Eu confesso: invejo “Ele”. Mas não desejo que ele tenha uma morte cruel e dolorosa, de forma que pareça um acidente. Desejo apenas que ele faça TUDO, absolutamente TUDO o que estiver ao seu alcance para fazer dela a mulher mais feliz do mundo. É o que eu faria. É pelo que eu viveria. Aliás, é bom que ele faça isso mesmo, pois se, de qualquer modo, em qualquer lugar ou circunstância, ele a fizer sofrer por um ínfimo lapso de tempo, pode ter certeza de que eu estarei lá para, como diria o sábio Don Corleone, fazer a ele uma oferta irrecusável...

Mas, será mesmo que ele poderia escutar seus problemas sem resmungar? Ou poderia esperar ela naquela entrevista de emprego que ia demorar só “uns minutinhos” e que tomou quase uma tarde inteira? Será que ele poderia ficar observando ela tomar suco só pelo prazer que a cena lhe proporcionaria? Ou será que conseguiria percorrer com ela todas as liquidações do shopping center? Não sei...

Sei apenas que ele não pode vê-la como eu a vejo nesse momento. Agora, enquanto fecho os meus olhos, eu a estou vendo de uma forma tão bela e pura que nenhum outro homem poderia fazer igual. Eu a vejo como um verdadeiro anjo imaculado, o qual com um sorriso é capaz de irradiar...

“Estação Sé. Desembarque pelo lado esquerdo do trem” – disse a voz metálica.

Cruzei a plataforma central e subi pelas escadas rolantes para pegar o trem da outra linha. Opa, uma pontada no peito? O que seria isso? O que quer que fosse, estava doendo um bocado...

Acho que é isso que nos torna humanos. Nada daquilo de polegares opositores, organização em sociedade ou comunicação falada. O que nos torna verdadeiramente humanos é a dor. E não digo a dor física, pois esta até o mais irracional dos animais sente. Estou falando da dor que está doendo agora. É a dor de dizer adeus, sem se despedir de fato. A dor de perder algo que jamais se teve. A dor de uma experiência não vivida. A dor de uma saudade por algo que jamais partiu, simplesmente porque jamais chegou. Acho que é o que se pode chamar de dor do coração, somente sentida por animais como nós, que amam e, vez ou outra, dão a sorte de serem amados.

Cheguei atrasado ao culto. Senti-me culpado de novo, mas a reunião foi excelente. A pregação serviu para desanuviar a cabeça e lembrar sempre de olhar para frente. Afinal, não se sabe onde o amor vai estar te esperando da próxima vez... Quem sabe...

Cheguei em casa, tomei banho, comi alguma coisa e cá estou! Sentado em frente ao micro, usando-o como meu terapeuta eletrônico. Acho que vou vasculhar amanhã a internet para ver se isso pode ser o sintoma inicial de alguma mania sociopata... Afinal, quem é imbecil a ponto de desabafar para uma máquina como se esta fosse um psicólogo? Não é verdade, Computador?

O quê? O que você disse?

Bom, preciso mesmo terminar de escrever isso agora...

Tive a impressão de que o computador me respondeu.

Veneração

2010-07-01T14:05:00.001-07:00

Ah, se de todas as rosas se pudesse colher o perfume, ou de todas as campânulas a formosura, ainda assim, tal miscelânia não se poderia comparar à beleza de minha musa.

Os cabelos dela são, na verdade, finos fios de ouro banhados pelo próprio Olimpo em rios de luz e emolduram uma face tão linda que não se ousa, após contemplá-la, questionar a existência da Divindade. Os olhos de minha musa são tão profundos que não raras vezes me apanham por horas a fio. Sua pele é suave como a algodão recém-colhido, porém, quente comom a areia que se avoluma sob os pés descalços.

De qual sorte de palavras a posso adjetivar para que de mim se lembre ? Pois, ainda que mudo me torne e minha voz não tremule ao pronunciar seu nome, eis que meu silêncio se habilitará para dizer que a amo.

Se

2010-02-02T05:01:00.000-08:00

Se você tivesse ido àquela festa, estaria linda. Certamente, todos os olhares seriam dirigidos a você e todas as luzes rapidamente seriam deslocadas em sua direção. O vestido azul iria realçar o brilho anil dos seus olhos e os seus longos e dourados cabelos, soltos em espaldas esculpidas por mãos divinas, balançariam quando eu a jogasse ao ritmo da dança que envolvia os pares de casais apaixonados. Sim, e todos os presentes me invejariam por ter em meus braços a mais bela mulher que já existiu. E, então, eu sorriria para você, agradecendo aos Céus por terem me confiado tamanha preciosidade. Mas isso apenas se você tivesse ido àquela festa...

Se você tivesse me acompanhado naquela homenagem, certamente eu seria o mais feliz homem sobre a Terra. Minhas mãos trêmulas ao receber o prestigiado prêmio estariam ainda mais vacilantes e o frio que me percorria a espinha ao aguardar a pronúncia do meu nome se transformaria em um gélido e apavorante soprar de ansiedade. Ah, como eu teria adorado isso! Saber que você estava na platéia faria com que todas as centenas e milhares de espectadores evaporassem e somente a sua atenção importasse. Ao invés das inúmeras palavras de agradecimento que tive de pronunciar, meu discurso seria simples e objetivo: “A razão de tudo isso é o amor que sinto por aquela mulher”. E esse amor, por si só, valeria mais do que qualquer tributo ou honradez que me dirigissem. Sentir-me-ia o mais nobre dos mortais, o mais excelso humano, sabendo que, ao final de tudo aquilo, nos seus braços eu encontraria o mais valioso de todos os prêmios. Mas isso apenas se você tivesse ido àquela homenagem...

Se você tivesse aceitado o meu convite, eu poderia dormir tão tranqüilo quanto a mais angelical criança. Não precisaria jantar tendo como companhia o vento ou como parceira de prosa apenas a luz do luar a entrar pela janela aberta. A comida teria tido sabor e a bebida teria me saciado. Embora, soubesse eu, não teria sido a comida ou a bebida que me fartara, mas o encontro de meus olhos com os seus. A um momento, eu poderia tocar sua mão sobre a mesa ou limpar o canto de seus lábios e estaria mais realizado que o mais rico dos homens. Por fim, eu poderia lhe render as palavras que ensaiei ao longo do dia ou poderia finalmente entregar a rosa que escolhi dentre as mais belas flores que pude encontrar. Mas isso apenas se você tivesse aceitado o meu convite...

Se você tivesse ido comigo, eu poderia apresentá-la aos meus amigos e eles veriam quão abençoado eu fui. Você, certamente, estaria deslumbrante e eu teria ciúmes do rapaz da mesa ao lado que perguntaria ao garçom se você vinha com freqüência àquele lugar. Durante a conversa, um amigo contaria as piores e mais sem-graça piadas que alguém já ouviu e todos nós riríamos com ele. Nesse momento, eu pararia de rir, pois estaria demasiado inquieto vendo o espetáculo do seu sorriso. Ele me arrebataria por alguns momentos daquele lugar e meus amigos teriam que me chamar a atenção após algum tempo, com o que eu ficaria aturdido e ligeiramente constrangido, fazendo você ficar enrubescida. E eu me apaixonaria ainda mais. Mas isso apenas se você tivesse ido comigo...

Entretanto, você não estava lá. Você não estava naquela festa, nem tampouco naquela homenagem. Você também não aceitou meu convite para jantar ou foi comigo e meus amigos rir em um lugar qualquer. E exatamente isso faz com que toda a nossa história comece com um “se”, uma incógnita, uma variável ignota. A única presença que realmente sinto é a que emana da sua ausência. Uma cadeira vazia. Um prato intocado. Uma rosa que murcha sobre a penteadeira, aguardando à míngua o destino que lhe prometeram: ser entregue a alguém por quem se nutre um profundo e imensurável amor. É essa a razão de existirem as rosas, não? Porém esta rosa, a sua rosa, não cumprirá seu mister poético. Lamentavelmente, sua flor penderá de tristeza e suas pétalas cairão dia a dia, como um calendário perfeito a contar os dias de sua ausência.

Somos seres humanos, gregários por natureza. Vivemos em sociedade porque não conseguimos – ou não queremos – viver isolados. Procuramos respostas complexas para a questão filosófica mais profunda de todas: por que existimos? Talvez, tenhamos passado tanto tempo buscando soluções igualmente complexas que nos esquecemos de atentar para aquela que há milhares de anos está à nossa frente: o amor. Quem sabe não é o amor a resposta que tanto almejávamos? Afinal, não é isso que nos impulsiona a querer crescer, a querer nos transformar em algo melhor do que somos? Será que toda a nossa rotina diária, nossos estudos, nossos compromissos inadiáveis, nossos afazeres intermináveis não são feitos e refeitos para permitir que possamos desfrutar do melhor da vida com as pessoas que amamos?

Sinto sua ausência perfurar minha alma como uma afiada adaga. Mais que o vazio à minha frente, dói-me a sua indiferença, pois ela demonstra que, não bastasse a iminente morte da rosa diante de mim, sua dona não a quer, dando de ombros ao trágico fim da condenada flor. Ora, que futuro há de ter um amor indiferente? Soa risível a pergunta, pois traz dois elementos antagônicos em sua essência. Amor e indiferença não podem se atrelar, pois são opostos entre si. Onde há amor, não pode haver indiferença, e onde há indiferença não pode haver amor. Assim, não haverá futuro, tão certo como não há presente ou nunca houve passado em um amor indiferente. Ele simplesmente nunca existiu.

Hoje, percebo que todas as juras e promessas de amor tecidas por seus lábios foram palavras vazias, despidas de conteúdo. Enganei-me por pensar que você estaria sempre ao meu lado, enganei-me por achar que você me amava mais que tudo, enganei-me por supor que você me tinha como alguém de notável importância. Ao contrário, descobri – da forma mais dolorosa – que sou apenas um item em sua rotina; item esse que, dia a dia, decresceu em relevância na ordem do seu coração. E é exatamente isso que dói. Aflige-me você, hoje, não dar a mínima para um sentimento que, até poucos dias atrás, fora vocacionado por sua boca como a mais bela coisa que já lhe acontecera.

Se você se importasse, dar-lhe-ia o mais puro e genuíno sentimento que pode brotar no coração de um homem. Sim, pois tenho – e sempre terei – por você um amor que dificilmente alguém mais poderia experimentar. Nem eu o poderia dar a outra pessoa, nem você receber de outro alguém. É uma pena que todo esse amor tenha que ser dilacerado pelo tempo, tal qual a murcha rosa enegrecida sobre a cômoda. Gostaria de expandi-lo aos confins do mundo, ao invés de sufocá-lo em meu coração. Queria que todo o universo fosse cúmplice desse sentimento, mas os astros do firmamento não podem compartilhar de algo que não transcende os limites do possível e confortável. Eles bem que gostariam, pois não tenho dúvidas que o propósito divino para nossas vidas passa por esse excelso gostar. E todo esse amor seria seu. Mas tudo isso apenas se você se importasse...

Índigo

2010-01-12T12:15:00.000-08:00

Teus olhos são banhados de um veneno anil que entorpece até o último músculo de meu corpo. Que mistura penetrante é essa que advém do encontro de teu olhar com o sol? Certamente não o sei responder. Ó, querida minha, quão belo é o espetáculo que teu par de pérolas azuis exibem quando, com a inocência de um infante, examinam-me distraído! Inda que os mistérios da Divindade eu conhecesse, não seria tão sábio que pudesse auscultar os segredos que o Excelso deu a tuas duas safiras cintilantes.

Quisera eu poder contemplar-te dia e noite! Qual um pássaro canoro romperia o dia a entronizar líricas celestiais à tua varanda e, até o ocaso, renderia a ti as mais belas notas que a natureza fora capaz de compor. Ao vir o crepúsculo, tornar-me-ia teu rouxinol e, a cada avançar da Lua, maiores seriam as minhas melodias a embalar teu sono. E, quando tu finalmente adormecesses, amada minha, seria tua sentinela para guardar teus sonhos mais secretos.

Aliás, quem me dera saber aonde te levam os sonhos! Gostaria de adentrar tua mente enquanto dormes e, junto a ti, percorrer os insondáveis caminhos traçados por teus desejos. Será que sonhas comigo? Que tolo! Somente um homem perdido em suas próprias paixões ousaria perguntar tal coisa. Deveras, não o posso evitar. Sou aquele de quem um dia te falaram “haverá um que te amará mais que tudo”. Fui preparado para ti e para ninguém mais, pois sem mim ou ti não há completude no outro. Inútil para mim seria procurar em braços estranhos o propósito do amor, pois ninguém há que me arrebate os sentidos com um olhar ou que me ofegue a respiração com um somente toque dos lábios.

Como ta descreverei, amada minha? Que palavras usarei para conformar as parcas linhas que escrevo à mais fiel descrição possível de teus indeléveis contornos? Cada vez que tento – inutilmente – retratar em letras tua inescrutável beleza, sinto-me tão impotente quanto o menor dos peixes ante a vastidão do oceano. Contudo, mesmo assim, ousarei uma vez mais testar minhas metáforas e colher do baú de meu espírito apaixonado algumas palavras que te possam descrever, amor meu. É verdade que tu, dona de minhas quimeras, ostentas o mais encantador sorriso que o sol já se atreveu banhar com sua luz, fazendo tudo e todos se aquietarem para ver-te sorrir. Teus olhos são pequeninos diamantes de índigo engastados em madrepérolas raras, enlevando tantos quantos sejam teus observadores. Até a lua aprimora seu espetáculo noturno apenas para atrair teu olhar. Safiras reluzentes que trazem inveja a Netuno! Assim são teus olhos, amada minha. Teus cabelos expressam a tecelagem perfeita de finos fios de ouro e veludo e contornam com maestria uma face tão bela quanto só o poderiam ser as mais dedicadas obras do Criador. Teus lábios são rubros como os grandes leques de corais ou como as rosas que apanho para ti, porém são suaves como o algodão colhido no primeiro amanhecer de julho. Tua pele é alva como o luar e quente como o verão, mas também é macia como o pêssego que no outono enche as planícies com o aroma de sua doçura. Teu corpo é todo feito de paixão e tudo que há em ti desperta em mim os desejos de um adolescente. Fiz-me recluso teu; mancípio e vassalo de um amor que até então desconhecia e do qual hoje não ouso esquivar.

Entretanto, densas trevas pairam sobre mim quando penso em ti. “Não podes dar morada a esse amor”, é o que dizem. “O universo todo conspira em teu desfavor”, é o adágio com que me procuram esmorecer. Inútil esforço! Intentam me aprisionar nas masmorras de meus próprios sonhos. Tolos! Mal sabem que com isso tão-somente mais me atrelam a ti. De nada valem os ideais que me tentam infirmar; são valores desprovidos de conteúdo, pois lhes falta a substância do amor. Qual ideologia humana fará sucumbir o sentimento que pulsa em mim ou que compêndio dogmático poderá podar os frutos de meu afeto? Contudo, ainda assim, fizeram em pedaços as trovas, as canções e os poemas a bem de um ideal humano que, como tal, jamais poderá compreender os mistérios do amor, pois este aflui do que é divino. Danem-se todos!

Nunca desistirei de ti. Por mais que irrompam exércitos descomunais diante de mim ou ainda que cavalguem mil tropas em minha direção, não hesitarei. Para cada tijolo que for construído com o intento de me separar de ti, erguerei quatro na edificação onde guardo oculta a chave do meu amor. Descer até o inferno e regressar por ti? Irei sem pestanejar. Renegar os auspícios de minha liberdade para te entregar um coração em que pulsa apenas o teu nome? É-me tarefa fácil. Não coxearei diante da tormenta, nem trepidarei a sobrancelha perante o mau agouro. Por ti – e somente por ti – fincarei nos confins da Terra a insígnia que me foi entregue pela própria Divindade com apenas uma admoestação: cuide dela com a própria vida. Desnecessário pedido. Cuido da dona de meus sonhos com a devoção que só se encontra nos arrebatados pelo amor ou nos lunáticos. E se a morte chegar antes que eu te veja regressar aos meus braços, então que venha o pestilento fim! Certamente, melhores me serão as vivas luzes do além que a escuridão mortificada do viver sem ti.

Quando decido adormecer, é a ti que minha consciência se achega por último antes de embarcar rumo ao universo dos sonhos. E, ao acordar, o primeiro raio de luz a ganhar meus olhos não é tão veloz quanto a tua imagem em meu pensamento. Passei dias e dias brigando comigo mesmo, questionando minha sanidade e teimando contra meus temores. Ousei perguntar: “Senhor, que é isso?”, aflito pela resposta do Alto e, talvez, pela confirmação de que me precipitei por um túnel de loucura. “É o amor que bateu à sua porta, filho meu”, ouço tão claro em minha mente que já se torna difícil distinguir se estou desperto ou em devaneio. Deveras, isso pouco importa. Contigo, amada minha, qualquer momento acordado se transmuda em sonho e qualquer sonho é tangível como a realidade diante de meus olhos.

Apenas Um Desabafo

2009-12-26T07:10:00.000-08:00

O amor é, sem dúvida, a mais besta invenção da humanidade. Nenhuma enfermidade é capaz de causar tamanha debilidade em um ser humano e nenhuma força conhecida pode imprimir feições tão abobalhadas quanto aquelas vistas no rosto de um pobre apaixonado. Por que aceitamos passivamente que esse vilão silencioso nos ataque e, sem reação de nossa parte, roube-nos o sono, a fome e os pensamentos?

Coisa complicada e estranha! Mais complicada que as letras das músicas do Djavan e mais estranha que os penteados da Elke Maravilha! Não é possível entender o que se passa nas entrelinhas do amor, de modo que somos subjugados por algo que não conhecemos inteiramente. É como estar defecando no impoluto resguardo do lar e, de repente, ser abatido por uma machadinha indígena que voou pela janela do banheiro. Você não esperava a porcaria da machadinha, assim como não esperava que o amor colocasse suas garras em você! E o pior de tudo: sem pedir sua permissão! Ele chega sem aviso prévio.

- Eh, com licença... O senhor é o Sr. Alves? Pois bem, eu sou o Amor e vim avisá-lo que hoje, na fila do supermercado, o senhor se apaixonará pela moça que vai estar logo à sua frente, carregando um litro de leite e uma embalagem de peixe congelado.

Não! Não há nada disso! Se pelo menos assim fosse, o pobre Sr. Alves poderia aparar os pêlos do nariz ou colocar uma camisa mais descontraída antes de ir ao supermercado, mas não! Não é assim! E lá vai o Sr. Alves, vestindo uma camisa verde-vômito comprada na liquidação da caridade e com o nariz parecendo um escovão... Resultado: não há a menor chance da moça da posta de peixe olhar para o pobre homem, razão pela qual ele passará dias e dias pensando em filés de merluza e coalhada. Pobre coitado!

O amor é um brincalhão! Escolhe a hora mais inapropriada para aparecer. No meu caso, ele resolveu aparecer bem nos meses que antecedem a entrega do trabalho de conclusão de curso na faculdade. Dúvida cruel: concentro-me nos olhos azulados de minha deusa imaculada ou na porcaria da natureza filosófica da sanção penal? Ultimamente, os olhos estão vencendo, e com vantagem!

Também, não é para menos: ela, a moça que disputa minha mente com a pilha de livros que peguei da biblioteca, é dona do mais gracioso sorriso que meus olhos já viram. Quando seus lábios se abrem, deixando duas covinhas angelicais nas bochechas, parece-me que todo o universo se aquieta para contemplar aquela visão. De fato, pois não ouço ou percebo mais nada que seja estranho àquele sorriso divinamente escultado. E o que posso falar de seus olhos? Tão azuis e brilhantes quanto os lagos que riscam a terra sob o sol. Sim, assim são os olhos de minha amada, banhados em índigo e escondidos por detrás de pequenas janelas vitrais, como as peças raras dos museus. Duas perfeitas réplicas de Netuno que me absorvem tal qual um menino maravilhado ao contemplar a imensidão do Universo. Sua pele é tão branca e macia como a neve que brinca nos rostos das crianças quando chega o inverno, mas seu toque é tão quente quanto o roçar da lã felpuda. Seus lábios são vermelhos, como vermelha é a lava que corre dos vulcões ou como os grandes leques de corais, mas também são suaves como nuvens num céu de brigadeiro. Os cabelos dela têm a cor das amêndoas algarvienses recém-colhidas banhadas no mel e ondulam por seu rosto como a maré a emoldurar as praias. Tem um rosto tão meigo e delicado quanto o de uma criança, mas o corpo esbelto e maduro de uma mulher pronta. Por óbvio, ela atrai tantos olhares quantos sejam os presentes onde passa, então, por que o meu haveria de ser o mais especial? Por que o meu olhar deveria ser aquele no qual ela aportaria seus belos olhos azulados e por que haveria de ser no meu abraço que ela encontraria o acalento almejado?

Vêem só? É isso que o amor nos faz! Este vagabundo sem vergonha nos faz inventar metáforas ultra-criativas e perguntar coisas sem o menos sentido para, com isso, afundar-nos ainda mais nesse lamaçal embebido de alfazema que é a paixão...

Prova disso é que estou sentado há várias horas na frente do computador e tudo o que meus dedos conseguem digitar são as palavras que se lêem nesse texto. Nada de monografia... Mas também, para quê? Para que me formar se meu futuro sem ela não vale nem uma moeda furada por um balaço? Que mamãe não me ouça!

Enfim, o que eu quero dizer nas linhas desse texto é que não há nada mais estranho do que esse tal de amor! Penso que o amor nada mais é do que um subterfúgio que a mente humana encontrou para fazer a vida valer a pena. Puxa, se isso for verdade, então, que triste é viver sem amar, não?

Mais estranho do que o próprio amor é o momento em que ele acontece. Digo, alguém saberia responder qual o exato momento em que esse vilão devorador de corações se apossou de sua frágil alma? Seria possível cronometrar o instante em que nos tornamos reféns do amor?

- Calma, só um minuto... Vai acontecer a qualquer momento, estou dizendo.

- Você tem certeza?

- Claro que tenho. Alguma vez já falhei com esse troço? Olha ele lá... Ela vai passar daqui a pouco e trocar duas palavras com ele... Já preparei tudo, pode confiar.

- Veja lá, hein!

- Confie em mim. Olha lá... Aí vem ela. Vamos ver... Cinco... Quatro... Três... Dois... Um... Pronto! Olha lá, não falei! Cara de peixe abestalhado... bem na hora, não?

- Puxa! Você está ficando realmente bom nisso!

O amor é, por vezes, um herói que nos salva da solidão, ou um vilão, que nos afunda num estado catatônico de autocomiseração. “Por que ela não me quer? Por que ela não me ama?”. Sei lá! O amor não se incute à força, não se impinge à espada. Deve frutificar de forma serena e silente, como a semente que germina perante o longânimo céu.

E, por falar em céu, lembro-me mais uma vez dos olhos banhados em anil que me cativam sem escape. Resignado aos devaneios que estão prestes a recomeçar, tomo uma sábia decisão: amanhã continuo a monografia...

Apenas Uma (Ou Várias) Carta(s)

2009-10-26T15:03:00.000-07:00

Padeço de um mal. Uma compulsão quase patológica me domina na mesma intensidade com que me seduz: escrever sobre você. Sou inelutável escravo de palavras que germinam em minha mente e se endereçam ao meu seu coração. Juro que tento me desvencilhar de tais pensamentos, todavia, quando dou por mim, já estou com as mãos firmes sobre a folha, a direita conformando as palavras que saem de minha alma. E as palavras vêm. Como as gotas de chuva que não se precisa chamar ou como a aurora que, sem maior esforço, emerge do horizonte, elas simplesmente vêm. É um processo natural e, como apenas os loucos tentam lutar contra a natureza, deixo-me levar. Aceito a posição de mero instrumento do amor e, resignado, curvo-me à sabedoria dos versos que quer proclamar o mais excelso dos sentimentos.

Entretanto, como todo processo natural, é certo que há de ter uma causa, uma razão primária que tira meu pensamento da inércia e o impulsiona a traduzir em palavras humanas o que é divino. Se há um efeito, certamente haverá uma causa. E, por óbvio, essa causa é você.

Você é a razão dos meus versos, você é quem move meus pensamentos a conceber essas palavras. Portanto, é você a causa de nesse momento minha mão guiar a caneta sobre o papel. Sendo assim, não ouso resistir. Quero escrever tantos versos quantos forem os grãos de areia do mar. Quero declamar tantos poemas quantas forem as estrelas do firmamento. Enquanto o fôlego de vida soprar em mim, serei teu mensageiro, teu poeta, teu amante. Conquanto sejam atadas minhas mãos e calada minha voz, meu olhar há de lhe dizer o quanto te amo. E se com versos fiz nascer esse amor, se preciso for, com lágrimas o regarei. Passem todas as coisas pelas quais lutam os mortais e, ainda assim, haverá voz o bastante para que eu possa gritar a quem quiser ouvir que eu te amo.

Diálogo com a Loucura

2009-08-02T16:26:00.000-07:00

Chego cansado. As pernas parecem não querer obedecer qualquer impulso de meu cérebro. Estou exausto, procurando algum lugar em que possa me assentar. O sofá parece ser uma boa alternativa. Deixo o paletó cair sobre um de seus braços, jogo a mochila noutro canto e me esparramo no macio estofado que, a essa altura, parece-me uma nuvem aconchegante, divinamente preparada.

O dia foi uma merda. Uma aula insuportável sobre um tema qualquer (já completamente esquecido), um dia estafante no trabalho, um trânsito infernal e, por fim, ela... Não, ela não me fez absolutamente nada. E, talvez, seja exatamente por isso que me sinto tão mal nesse momento. Ela não fez nada: não me telefonou, não deixou uma mensagem no celular, não deu as caras. Aliás, há vários dias tem sido assim. Uma mistura indescritível de saudade, ansiedade e autocomiseração tomam posse de mim. Não resisto e olho mais uma vez sua foto em meu celular, só para terminar de martirizar meu eu interior. Fico alguns minutos olhando seus lindos olhos verdes, bem como o espetacular contorno que seus cabelos fazem num rosto tão delicado quanto o mais fino cristal da mais cara coleção já adquirida por preço. Estou muito cansado...

A porta da sala se abre. Um homem grisalho, vestindo um sobretudo preto e usando óculos com aros grossos adentra minha casa.

- Boa noite, rapaz. – saúda, enquanto pendura o sobretudo e o cachecol no porta-chapéus – está muito frio lá fora, não?

- Quem é você? – pergunto.

- Sou a Loucura. Demorei um pouco a chegar, sabe como é... O trânsito.

- Sei. O trânsito.

O homem se senta no sofá de dois lugares à minha frente. Ato contínuo, tira um caderno de notas do bolso da camisa e uma caneta sai de seu ouvido esquerdo.

- E o que veio fazer aqui, Loucura? – pergunto eu, um tanto quanto curioso.

- Vim buscar sua mente. Mas antes preciso fazer algumas perguntas. Rotina, você sabe.

- Ah, sei. Entendo.

O homem cruza as pernas e começa a fazer algumas anotações.

- Mas não é um pouco cedo para isso? – pergunto – digo, eu me sinto tão bem.

- É o que todos dizem, rapaz. É o que todos dizem... Aliás, ainda ontem fui visitar um jovem com a sua idade, pobrezinho... Demorou um pouco para que eu o convencesse a soltar a perna do patrão.

- E por que ele agarrou a perna do patrão?

- Não a agarrou. Estava comendo-a.

- Hum, entendo... Com talheres?

- Não. Com pimenta.

- Não gosto de pimenta.

- Nem eu – disse o homem – prefiro mostarda. Nada se compara ao gosto de um bom molho de mostarda.

- Aceita um café, pelo menos? – ofereci, gentilmente.

- Oh, mas é claro! Muito cordial de sua parte.

- Só que eu não tenho café – disse.

- Eu também não gosto muito de café. Prefiro mostarda.

- Você já disse isso.

- Hum – disse o homem, fazendo algumas anotações.

Fiquei olhando para a camisa que o homem vestia. Muito bem passada, de um azul vivo e forte, mas que parecia não combinar com a calça preta, nem com os sapatos amarelos.

- Há algum lugar onde eu possa guardar meus óculos? – perguntou.

- Pode colocar sobre a mesinha – respondi, apontando para a mesa no centro da sala.

- Não! – berrou, ao que sobressaltei no sofá – pode ser que o encontrem!

- Quem? – perguntei, olhando para os lados.

- Eles... – sussurrou o homem, apontando para o teto.

- E são perigosos?

- Muito... – disse o homem, enquanto engolia os óculos.

- Compreendo.

- Comecemos, então – disse, estralando os dedos.

Após isso, ficamos cerca de cinco minutos em silêncio. Eu olhava para a mesinha de centro. O homem olhava para o teto.

- E como é o nome dela? – perguntou, de repente.

- Você sabe – respondi.

- Sei.

- Então por que a pergunta?

- Hum, verdade – disse, anotando algumas coisas.

Em seguida, prosseguiu:

- Fale-me sobre ela.

- O que quer que eu diga?

- Deixe-me ver... – disse, olhando novamente para o teto – quero que você diga “três pratos de trigo para três tigres tristes”.

- Três pratos de trigo para três “trig”....

- Ahá! – berrou, apontando para mim com a caneta – você errou! Eu sabia! Ninguém consegue falar isso... – riu baixinho.

- Mas e ela? – perguntei.

- Quem?

- Ela! – exclamei.

- Ah, ela é muito bonita – disse a Loucura – tem os olhos verdes como a polpa de um abacate, a pele tão macia quanto um apanhado de plumas, um rosto tão lindo quanto...

- Hei! Sou eu quem deveria dizer isso, não?

- Hum, verdade – disse, fazendo novas anotações – então diga.

- Pois, então. Ela é linda.

- Sim... Muito linda...

- Cativou-me com apenas um olhar.

- E que olhar, não? - comentou a Loucura.

- Sim... Que olhar! Pareceu-me ter saído do corpo por alguns instantes. Um olhar tão inexplicável quanto os mais insondáveis mistérios do universo.

- Puxa... Profundo isso! E desde quando você tem estado nessa situação.

- Que situação?

- Essa, de bocó apaixonado.

- Não sou um bocó apaixonado – defendi-me.

- Hum, será alguém a bater à porta? – perguntou o homem.

- Não ouvi nada – disse eu.

- Hum, verdade – disse, anotando novamente.

Ato contínuo, ouviram-se três batidas secas na porta.

- Ahá! Está vendo? Bateram à porta! – disse o homem – você está louco!

- Mas só bateram agora!

- Hum, verdade – replicou o homem, fazendo novas anotações.

Fui atender. Abrindo a porta, uma mulher de cabelos vermelhos, cobertos por um grande chapéu branco estava parada do lado de fora. Trajava um grande vestido branco e agasalhava-a um casaco de peles que, jurava eu, estava vivo.

- Posso entrar? – disse.

- Claro. Junte-se a nós. – eu já a vira em outras oportunidades. Era a Paixão.

Eu já a conhecia. Algumas vezes ela já batera à minha porta, trazendo consigo o homem que agora estava sentado no meu sofá. Das outras vezes não os pude deixar entrar, afinal, a casa estava uma bagunça. Todavia, de uns tempos para cá, com freqüência essa mulher tem vindo me visitar e, finalmente, os dois – ela e a Loucura – estarão juntos em minha casa.

- Olá, minha cara – disse o homem, levantando-se cordialmente para cumprimentar a mulher recém-chegada – que bom que você veio. Não seria a mesma coisa sem você.

- Ora! Não podia perder isso por nada nesse mundo. Será que é hoje mesmo?

- Creio que sim – respondeu – já viu o estado do pobre rapaz? – perguntou em seqüência, apontando para mim.

- É... Pobrezinho... Fui eu quem o deixou assim?

- Não sei, não sei – disse o homem, meneando a cabeça.

Quando ambos se acomodaram, tornei a me sentar, após pendurar o chapéu da mulher ruiva no porta-chapéus.

- Prossigamos, meu rapaz – o homem tirou um charuto do bolso esquerdo da calça – você dizia que ainda ontem comeu torradas, não? – perguntou, acendendo o fumo.

- Não. Eu não disse isso.

- Ora, é verdade. Fui eu quem comeu torradas ontem! – deu uma longa tragada no charuto e uma risadinha abafada – e estavam divinas! – uma baforada de fumaça azul saiu de sua boca. A fumaça do charuto não fedia, pelo contrário, lembrava-me, não sei por que razão, uma canção infantil – então, fale-me da garota – prosseguiu.

- Pois, então. É como eu disse. Não consigo parar de pensar nela – tornei eu, após o que a ruiva deu uma leve risadinha.

- Entendo. Continue.

- Fico a me perguntar o que ela está fazendo, em que está pensando. A qualquer lugar que eu vá não me sinto pleno; o que quer que eu sinta não é suficientemente bom, porque ela não está ao meu lado. Tudo o que eu faço não é tão prazeroso como seria se ela estivesse comigo – a ruiva mordeu o lábio inferior enquanto eu falava.

A Loucura fez algumas anotações.

- E também tem os sonhos. Sonho com ela todas as noites. Aliás, tem sido o mais próximo que consigo estar dela. Por essa razão, talvez, a hora de dormir tem sido a parte mais feliz do meu dia, pois é a hora em que posso estar mais perto de meu anjo.

- Sonhos são interessantes – comentou a Loucura.

- Também acho – disse a Paixão.

- Prefiro aqueles feitos com creme. Doce de leite é muito enjoativo – replicou.

- Sim, sim. Deveras, muito enjoativos – ratificou a Paixão.

- Mas gosto mesmo é de mostarda – o homem suspirou – E você, rapaz?

- O quê?

- Hum... – a Loucura fez anotações – está esquecido...

- Esquecido do quê? – berrei.

- Hum, vejo que é mais grave do que eu pensava – anotou novamente. De repente, deu uma gargalhada escandalosa – veja, veja! – virou para mim o caderninho onde fazia anotações. Nele, nada fora anotado, mas havia o desenho de um coelho vesgo.

Olhei para a mulher ruiva. Ela arrumava os cabelos acobreados, deixando cair uma mecha por sobre os olhos azuis.

- Mas prossiga rapaz, o que o motivou a procurar a polícia, hã?

- Eu nunca procurei a polícia!

- Mas e os sonhos? – perguntou-me a Loucura.

- O que têm eles? – repliquei.

- Prefere os de creme ou doce de leite?

- Nenhum deles.

- Isso é um problema, rapaz – disse o homem, passando o charuto para o outro canto da boca – isso é verdadeiramente um problema. Se você não consegue parar de pensar nela, está louco! Preciso levá-lo...

- Não, espere! – interveio a mulher.

- O que foi, Paixão? – perguntou a Loucura.

- Deixe-o continuar. Gosto de ouvi-lo falando dela. Instiga-me.

- Acho que não há mais como continuar... – disse o homem, enquanto engolia o charuto – você já fez o seu trabalho. Agora, creio que ele é meu.

De repente, uma vertigem intensa se apoderou de mim. Levantei-me para tentar me recuperar da tontura, mas foi pior. Senti o mundo girando numa direção e eu noutra. Caí-me novamente no sofá, levando as mãos à cabeça. As vozes das duas pessoas em minha sala ecoavam distante em minha mente.

- É uma pena... Realmente, é uma pena... – disse a Paixão, e eu ouvi sua voz tão distante como se ela estivesse a muitos metros de mim – você sempre chega no melhor da festa para estragar tudo.

- Ora essa, mas é você quem prepara o caminho para minha chegada – respondeu a Loucura – quanto mais intenso é o seu agir, mais rapidamente eu chego. Você sabe disso! São as regras!

Uma forte pontada no mais profundo de meu cérebro pareceu querer fazer explodir minha cabeça. Caí novamente no chão, levando as duas mãos às orelhas, como se isso amenizasse a dor, mas, ao invés disso, a sensação aflitiva ia progredindo numa escala que, pensei eu, culminaria com o desmancho de meu crânio. Agarrei-me à mesinha de centro da sala, na esperança de conseguir ficar em pé novamente. Inútil, uma segunda pontada em meu cérebro jogou-me ao chão com violência.

Então é isso. Essa é a verdadeira sensação de perder a racionalidade por causa de uma mulher, por causa dela. É como se pudesse sentir a Loucura devorando cada pedaço de meu cérebro como fez com os óculos ou com o charuto. Seus dentes, cravados em minha mente, aos poucos consomem cada pequeno resquício de sanidade que pudesse haver em mim. Sinto-me despido como uma prostituta, uma meretriz que se desnuda facilmente por alguns trocados. Assim é minha mente, cuja alcunha agora será Vagabunda. Entregou-se sem pestanejar. Sem oferecer resistência, abriu-se por inteiro, revelando os segredos de sua virgindade. Era incólume como a pureza de um infante, mas tão-logo a Paixão sussurrou suas palavras lascivas e a Loucura estalou seus dedos pestilentos, minha mente se deu em penhor, sujeitando-se aos caprichos da Loucura e às intempéries da Paixão.

No fundo de minha imaginação, diviso três figuras desluzidas, opacas. É como se estivesse num túnel de densa negritude e, ao fundo, três imagens turvas e desfocadas se aproximassem. Na verdade, sou eu que a elas me achego cada vez mais. Percebo que estou avistando o poço de minha insanidade. Atrás de mim ficou a seara segura de minha lucidez e a cada centímetro que avanço em direção aos três vultos estou mais próximo do completo desvario. Já não adianta resistir. As pontadas de aguda dor em meu cérebro deram lugar ao acalanto maternal da Loucura, saudando minha aguardada chegada (ou seria regresso?). Sinto as mãos felpudas da insanidade a acariciar minha face e bem receber minha triunfal entrada. Já próximo do final do túnel ou poço a que fui lançado, já posso distinguir as três figuras outrora nevoadas. Uma delas é a própria Paixão, que agora me encara com um olhar profundamente libidinoso, convidando-me a uma desvairada concupiscência. Noutra ponta, está a Loucura, sorrindo triunfantemente.

No meio das duas figuras ilusórias, está ela. Vejo-a claramente. Os lindos olhos verdes e ternos como o são as copas das árvores, os belos cabelos tão dourados que parecem ter sido banhados em mel e a pele tão branca quanto o luar descoberto. Assim é a musa de minhas impolutas paixões, a mulher que endeusa meus sonhos celestes. À minha chegada, vejo seu sorriso com os lábios cerrados, desenhando covinhas angelicais na face. Mui linda! Sim, mui preciosa é a minha amada! Agora, estou preso a ela, como a Lua se prende à órbita da Terra, e esta à do Sol. Agora e para sempre, pois enfim toquei o fundo do poço de meu desatino, eis que finalmente cheguei ao final do túnel de minha insânia. Já posso dizer que me quedei louco por ela. Seus olhos se fecharam, como numa prece por mim. E, de repente, tudo ficou escuro.

Inspiração

2009-07-20T09:11:00.000-07:00

O sono me abandonou. Sinto-me fadigado, mas não consigo fechar os olhos. Fechá-los me faz lembrar ela, os cabelos dourados que tocavam seus finos ombros, as mechas reluzentes como o sol caindo pela espalda bela e graciosa, os grandes olhos verdes como as planícies irlandesas que, sublimes, enfeitiçavam a mim e a tantos quantos neles repousassem a vista.

Sento-me em frente ao computador, abro o editor de texto e decido escrever sobre alguma coisa. O primeiro pensamento: ela. Apago-o. O segundo: ela. Ignoro-o. O terceiro: novamente, ela. Droga! Foi-se qualquer outra inspiração. Já não agüento mais escrever sobre ela, sobre seus lábios rubros como as caudas das raposas ou sobre sua pele macia como o algodão recém-desabrochado. Não consigo pensar em nada mais para escrever. Estou fadado a descrever sua beleza para sempre?

Meus amigos já me incomodam, perguntando quando vou redigir sobre alguma coisa além dos olhos esmeraldados e do rosto impoluto de minha amada. Questionam se perdi o entusiasmo, a imaginação. Creio estarem certos. Pode ser que a centelha de minha inspiração tenha se apagado no exato momento em que os olhos dela cruzaram os meus ou, talvez, no primeiro instante em que meus braços entrelaçaram seu corpo. Pobres idéias! Foram sumamente aniquiladas por um sorriso encantador.

Certa vez ouvi dizer que o amor costuma inspirar belos escritos. Hoje, vejo ser isto uma bobagem! O amor nos põe um cabresto sobre os olhos, de forma que nossa criação se limita a endeusar a pessoa amada, ignorando completamente o resto do mundo. Prova disso é que já gastei meia página sem conseguir escrever nada que não a lembre. Vou pôr um fim nisso! Preciso encontrar nas linhas desse texto a fagulha de minha perdida inspiração!

Vou falar de economia. Vocês repararam como a crise financeira tem afetado o sistema de compensação de créditos no mercado financeiro? E o que dizer da balança comercial cuja defasagem tem sido... (Hei... Não, não vá embora...). Puxa, até eu comecei a ficar com sono depois disso... Certamente, não sirvo para falar de economia.

Já sei! Vou falar de futebol. Futebol é um tema que a maioria das pessoas gosta. E, além do mais, está relacionado à truculência do homem moderno. É nosso escape, nossa rota de fuga. No futebol encontramos nossa macheza primitiva, liberamos nosso ogro interior (Puxa! "Liberamos nosso ogro interior"... Essa foi horrível!). Bom, enfim. Falemos de futebol!
Ela é corintiana... Quando o Corinthians perdia, ela ficava com uma expressão lindamente zangada, franzindo o cenho e meneando a cabeça enquanto apertava os lábios. Poucas coisas no mundo conseguem ser tão encantadoras quanto o bico que ela fazia a cada gol sofrido. Droga! Já estou falando dela de novo!

Onde você está inspiração? Por que me abandonaste?

Procuro no quarto por algo que me faça escrever qualquer coisa. Não há muitas coisas úteis para tanto no meu quarto. Tem uma escrivaninha, tem o relógio. Sim, o relógio! O tempo! Posso falar alguma coisa sobre o tempo... Deixe-me tentar, então. Aí vai:

Coisa curiosa o tempo, não acham? Muito relativo, eu diria. Uns querem que ele passe logo, outros desejam que ele custe a passar. É verdade, todavia, que os dias têm passado muito rápido... Opa, um momento! Quem é que insiste em dizer uma baboseira dessas? Que negócio é esse de os dias passarem mais rápido? Pelo amor de Deus! Desde que o mundo é mundo os dias têm vinte e quatro horas. Nada mais, nada menos (salvo aquela diferença relacionada ao ano bissexto, mas ninguém aqui está preocupado com isso, seu nerd!). As pessoas precisam parar com essa mania ridícula de dizer que os dias estão passando mais rápido. Os dias continuam a passar da mesma forma há bilhões e bilhões de anos. Ou será que você vê alguém na rua falando:
- Puxa! Esse relógio só vem com onze números!

- Nossa! Veio com defeito?

- Não, a moça me disse que é porque os dias estão passando mais rápido. Sabe como é...

Dizem que depois dos dezoito anos a vida passa mais rápido. Outra falácia! Nada passa mais rápido, meu querido! Você apenas começa a entender que a porcaria do dinheiro tem que vir de algum lugar. Ou seja, se você ficar o dia inteiro assistindo televisão e jogando bola na rua, pode ter a certeza de que o almoço não vai brotar no prato à sua frente, como parecia acontecer quando você morava com papai e mamãe. Surpresa! Para ganhar dinheiro é preciso trabalhar e para trabalhar é preciso tempo! O que acontece, então? Bingo! Menos tempo para ficar coçando em casa, logo, parece que os dias passam mais rápido.

Mas é verdade que tudo é relativo. Alguns dias parecem – apenas parecem! – demorar uma eternidade para passar. É o que ocorre naquela última semana antes das férias ou nos dias que antecedem a final do campeonato. Por outro lado, há aquele tempo que parece passar voando. Assim, por exemplo, é como passa o tempo quando eu estou perto dela. Parece-me que dias voam como horas, horas perecem como minutos, e minutos se esvaem como segundos. Assim é a minha contagem de tempo quando tenho suas mãos entre as minhas... Que coisa! Já estou eu a falar dela outra vez. Preciso de outro assunto, e rápido! Antes que as belas gemas esverdeadas me aprisionem para sempre em seu seráfico olhar...

Computador!

Sim, por óbvio! Sento-me em frente ao computador para escrever estas linhas e dele posso extrair algum tema que me retire da mente a imagem cativante de minha amada intangível. Deixe-me pensar: computador, computação, informática, internet...

Impressionante como nos tornamos absolutamente dependentes da internet, não? Até poucas décadas achávamos fantástico que a imagem da televisão pudesse ser colorida e hoje não podemos viver sem Orkut, Facebook, Twitter, My Space, Google Maps, Torrent, Messenger e todo o resto que nos toma preciosas horas em frente ao micro. A internet é a prova mais extraordinária de que o ser humano consegue fazer coisas completamente inúteis no maior espaço possível de tempo. Outro dia vi um post no Twitter com os seguintes dizeres: "Estou no banheiro". Parei de escrever na hora. A imagem de alguém agachado no vaso sanitário com um laptop no colo deixando scraps no Orkut entre um esforço e outro para excretar me deixou ligeiramente transtornado. Não conseguia pensar em outra coisa a não ser no fato de que, em alguma parte do mundo, havia alguém defecando enquanto estava atualizando sua página do Twitter. Não sei por que razão, mas aquilo mexeu comigo. Resolvi voltar a escrever depois de trinta minutos. É um tempo razoável para que o cara terminasse o barrento trabalho...

A internet é uma ferramenta poderosa de comunicação e pesquisa, mas também pode ser um sensacional meio para perdermos muito tempo – muito mesmo! – de forma absolutamente inútil. Eu sei, pois faço isso direto. Aliás, lembro-me agora que foi numa dessas navegações a esmo que a conheci. Tão logo vi sua foto, meus olhos foram absortos pelo encanto que a beleza dela proporcionava. Não demorou muito até que a conhecesse pessoalmente e, desde então, tornei-me um vassalo de seu amor. Ó, Céus! Quedo-me falando dela novamente! Novamente fui traído por meus pensamentos, que me conduziram sutilmente à imagem dela mais uma vez.
Sobre o que mais falarei? Filas de supermercado? Ventiladores de teto? Praças sem fontes musicais? Colherzinhas de comida para bebê? Termômetros eletrônicos? Camisas mal-engomadas? A finalidade de termos dedos nos pés? Não adianta...

Estou completamente perdido! Não consigo encontrar um único tema que me faça esquecer ela! Desse jeito, estou fadado a passar todos os meus dias escrevendo sobre sua beleza!

Pensando bem, que mal haveria nisso? Seria tão desastroso eternizar com minhas palavras o fascínio que ela me provoca? Haveria algo de errado em dedicar todos os meus escritos à única para quem me importa escrever? E que outro tema além dela poderia haver sobre o qual valesse a pena redigir uma palavra que fosse?

Não há. Não existe outra coisa no mundo que atraia tanto minha atenção quanto aqueles belos olhos verdes ou como a voz mansa entoada pela dona do meu amor. Já que tudo me faz pensar nela, render-me-ei. Dane-se o mundo e todo o resto! E daí se irão amassar meus futuros textos (isso se já não pensam em amassar esse...), vez que meu coração já se encontra dilacerado por não poder tê-la? Que diferença faz se todosrechaçarem meus escritos se ela, a musa inspiradora de todas as minhas frases, jejua amor por mim?

De fato, sou um silente mancípio do meu amor. Sou um admirador taciturno de sua beleza. Mas, também, que me importa se ela ignora minha súplica? O verdadeiro amor é aquele que sofre em silêncio, não relevando o fato de ser ou não correspondido. Ele existe como um fim em si mesmo, sendo independente da reciprocidade da pessoa amada. Alimenta-se de sua própria dor e dorme quieto entre as lágrimas de sua melancolia. Não almeja ser correspondido, pois isso é mera vaidade. Seus frutos são amargos como o absinto ou como as palavras desse texto, e, apesar disso, ele é belo como a primeira campânula a florescer na estação. Poucos são os que conseguem entender esse paradoxo, geralmente compreensível tão-somente àqueles que escolhem amar pelo simples prazer que esse sentimento propicia e aceitam se submeter às dores de seus espinhos.

Credo! Preciso parar de escrever agora. O texto ficou meloso demais... Chega! Desse jeito, não estranharia se alguém do CVV ligasse aqui em casa, oferecendo ajuda. Vou comer algo e dormir, mas não sem antes atualizar meu Twitter, torcendo para que o cara do banheiro não acesse a internet essa noite.

Absinto

2009-07-06T08:29:00.000-07:00

O que fizeste comigo? Por que rompeste o grácil dique de meus delírios e vagueaste por meus sonhos sem que eu te convidasse? Ou por que me embebedaste no vinho de teus lábios? Não te pedi eu para te afastares de mim? Não. Não o pedi. Não poderia pedi-lo, pois viver sem ti é justamente o não viver.

Quão copiosa desgraça me sobreveio por mirar tua face uma única vez! Tal qual a implacável Medusa empederniste meu coração, que agora jaz para sempre petrificado a teus pés. Difere-a porque tornou em lápide meu ser com toda tua formosura, enquanto a górgone empedrava suas vítimas com os olhos coléricos da morte.

Ostentavas diante de mim tua beleza, tua insondável beleza. Tu, que nasceste mais bela que o mais formoso lírio dos campos, enchias meus olhos como nenhuma outra antes de ti conseguira e duvido que outra depois de ti poderá. Quão bela és! Teus olhos são verdes como os jardins palacianos em que brincam os filhos do rei; teus cabelos são amarelos tal qual o narciso que floresce na campina, e teus lábios são tão rubros quanto o sangue que em minhas veias corre por ti. Tens a pela macia como a grama das planícies irlandesas, e tua voz é suave como as ondas de um mar manso. Com tua formosura encantaste meus olhos, mas meu coração ganhaste com teu jeito terno e meigo, com a doçura da tua presença e a preciosidade do teu caráter. Fui laçado por ti como a perdiz é abatida pelo perdigueiro habilidoso.

Davas-me de beber diariamente na fonte de tuas palavras. Hoje, procuro por tua voz e tudo que escuto é o cadavérico silêncio do vento. Por que falavas comigo, então? Por que me deixavas ouvir-te e, assim, apaixonar-me mais? Deverias, isso sim, ter-te calado ao primeiro instante e, quem sabe, poupar-me-ia desse sofrimento. Não! Novamente, não. Bem sei que tal não é verdade. Teu silêncio apenas me faria sucumbir mais rápido aos teus pés, como a carência do fármaco antecipa o fim do doente ou a ausência do ar precipita o luto pelo desfalecido.

Queria eu me fadigar de ti, mas também não o consigo. Tento enjoar de teus cabelos como o moribundo enjoa da complacência dos mortais, mas eles tão mais me avocam como o mar magnetiza o nauta. Bem procurei eu me aborrecer de teus lábios, porém são para mim como o mel apurado que se produz na primavera. Por fim, aventurei-me nausear teu olhar. Quis eu sentir asco de cruzar meus olhos com os teus, mas deles já sou inalforriável escravo.

Ordena-me. Eu o farei. Manda-me. Eu obedecerei. Sou teu amante fiel, teu mancípio, teu vassalo. Não perdi a autonomia, mas a reneguei para agradar-te. Assim como também não perdi o juízo, mas o entreguei de livre vontade ao primeiro entoar de tua voz.

Cobre-me uma densa nuvem de agonia toda vez que idealizo a ti. Aflição é minha novel alcunha. Acre é o gosto da água que ponho em minha boca, infecto é o ar que respiro e fosco se tornou o céu para mim. Nada mais do que faço, falo ou penso aproveita; foi-se a geradora de meus imaculados pensamentos. Quedou-se o poeta sem sua musa e tornaram-se páginas mortas todos os seus escritos. Dedicara a ela toda sua arte, mas ela escapou por entre seus dedos como a areia fina das praias dos trópicos é coada nas mãos de uma criança. Tiraram do pintor os vales, as montanhas, o sol e os rios. Dizem a ele: desenhe o nada, pinte o vazio! Também sacaram do músico o que o impelia a compor, tomaram-lhe da mente as histórias que seus pais contavam e os acordes suaves que sua mãe sussurrava em seu ouvido. Não há mais vida em sua música, como não há mais alegria nas telas do pintor ou paixão nos versos do poeta. Melhor seria se o músico se tornasse mouco, se varassem os olhos do pintor ou se calassem para sempre a voz do trovador. Sim, melhores seriam todas essas danações do que lhes tirar a inspiração que impulsionava sua arte.

E tu, amada minha? Que fizeste comigo? Embriagaste-me no suor do teu corpo, mas me deixaste sóbrio para ver tua partida. És mais cruel que os bárbaros cuja ordenação mandava decapitassem os conquistados antes de lhes tomar os despojos. A maciez de tua pele hoje espinha minha carne. És a erva daninha de meu coração!

Ó, Céus! O que digo? Acaso teu egresso de minha vida ensandeceu-me a ponto de me fazer vilipendiar a beleza que ainda emana de ti? Praguejar-te não tirará a gelidez de meu peito, nem acalmará o furor que tenho daquele que te levou de mim. Logo, se não pode vindicar as duas coisas que mais me doem, é inútil.

Aquieta-te alma minha! Sacia-te com a estreme imagem dela. "Idiota! Como poderia eu me fartar com tão-somente sua idéia, se minha completude está ligada ao toque de suas mãos. Tocá-la e apenas tocá-la é o que me poderia estancar a fome". Deveras, está perdida alma minha. Não a tocarás nem saciarás tua fome, pois ela se acalenta no peito de outro. Outra alma está a se lambuzar nos abraços dela, enquanto tu te inanes na penúria de sua ausência. Foste tu que fizeste isso comigo, alma minha? Foste tu que te deixaste levar por esse amor insensato e que hoje nos prostra derrocados? Por que, alma minha? Que te fiz eu? "Louco, não me fizeste nada, nem tampouco eu a ti. Caímos ambos, tu e eu, simultânea e irremediavelmente, perante ela. Culpe-a e não a mim!" Não posso culpá-la, nenhuma falta há nela para que eu a possa censurar. Deveras, fui eu – e não tu ou ela – quem falhou e como tal devo ser afligido.

Contudo, o que mais me podem tirar, se tudo o que eu tinha a acompanhou no instante em que ignorou minha súplica de amor? Todos os planos, sonhos e anseios. Todas as idéias, inspirações e poesia. Todos os sorrisos, cânticos e deleites. Todas as palavras, frases e estrofes. Todos os versos, sonetos e poemas. Toda beleza, todo encanto. Tudo. Que mais há em mim que me possam roubar? Quis eu encontrar um culpado e aqui estou. Ela mesma é minha pena, minha sanção e meu martírio. Meu pecado e punição se confundem. Se meu crime foi um dia ter amado, meu castigo é a eternidade desse amor.

Complicações

2009-06-24T10:30:00.000-07:00

Coisinha complicada essa chamada amor, não? Em todas as suas feições, esse troço é algo por demais complexo. Penso que deveríamos vir com algum livro de instruções, algum manual do fabricante que nos ensinasse como lidar com esse sentimento. "Hum, vejamos... levou um pé na bunda, não foi? Deixe-me ver... aqui está! Seção quatro, do capítulo oito!". Aliás, isso deveria ser ensinado desde a escola.

- E aí, Zezinho? Passou direto?

- Não, cara. Levei bomba em "Primeiro Encontro". E você?

- Putz, passei raspando em "Discussão da Relação" e tive que colar em "Convivência com a Sogra".

Fico olhando aqueles casais dos filmes e me perguntando: esses diretores devem nos achar um bando de estúpidos. Será que eles pensam mesmo que se você esbarrar em uma mulher no meio da rua é grande a possibilidade de se casarem no final? Ou será que eles nos acham tontos o suficiente para acreditar que o cara feio e sem grana pode terminar com a modelo estrangeira se ele se declarar para ela poucos minutos antes de uma iminente hecatombe nuclear?

- Oh, Dafne! Antes que projéteis voadores sejam arremessados e destrocem nossos corpos num misto de agonia e dor, há algo que eu preciso lhe contar: eu te amo!

- Oh, Godofredo! Eu também te amo! Agora me beije! (BUM!)

Mas nada supera os comerciais de Dia dos Namorados. Puxa, sério que se eu comprar esse relógio fantástico e parcelar em cinqüenta vezes no meu cartão de crédito ela vai olhar pra mim? Que legal! E outra coisa: quem falou que meia dúzia de versinhos decorados e uma caixa de chocolates recheados com avelã ganham o coração de alguém? Pelo amor de Deus! Sejam criativos, mas não nos taxem de trouxas!

Porém, o fundo do poço, sem dúvida, são os comerciais vinculados a mensagens de celular! Já viram um desses? Meu Deus! Eles podiam forçar menos a barra, eu acho. "Quer saber como anda a relação entre você e a pessoa amada? Envie uma mensagem para #000, por apenas R$ 4,75 mais impostos!" Uau! Sensacional! Era tudo o que eu precisava! Certamente, deve haver uma equipe de psicólogos e terapeutas de plantão para fornecer um parecer técnico sobre a situação amorosa do remetente, com base nos dados de envio da mensagem.

- O que o senhor acha, Dr. Simenstein? A mensagem foi enviada por volta das quatro da tarde. Seria isso compatível com um perfil ciumento-agressivo-sociopata ou teríamos o estereótipo traçado pelo psiquismo do cosmopolita moderno?

- Veja bem, Dra. Hüffer... creio que esse monte de oitos no prefixo do telefone dele é sinal de uma mente conturbada por traumas psíquicos da infância que, provavelmente, refletem uma personalidade violenta.

- Hum, muito interessante. Vamos ver o que Freud diz sobre mensagens enviadas de telefones terminados em nove!

O que esses caras têm na cabeça? Eles sabem que nós sabemos que estão nos enganando, mas não estão nem aí! Bom, creio que um comercial mais sincero poderia não surtir muito efeito: "Para saber o que vai acontecer com você daqui a quinze anos, envie um SMS para o número que está aparecendo na tela! Está certo que a sua mensagem será igual à de todos os outros, mas isso não importa, não é mesmo? Então, envie já!"

Isso sem falar na gama de inutilidades que você pode aprender: "Quer receber dicas fantásticas de como dar tapinhas na testa e coçar a barriga ao mesmo tempo, o que está esperando? Envie já a sua mensagem de texto para esse número!" Outro dia eu vi um que anunciava dicas de beijo... por Deus, existe alguém que realmente faça uso desse serviço? "Espera um pouco, amor. Deixa eu ver aqui (o garoto abre o celular). Isso. Agora você coloca a cabeça mais para o lado... isso... agora abre a boca e coloca a língua num ângulo de 45º em relação a um eixo imaginário que passa pelo meu nariz... não, não! Assim, não! Lê aqui, você não está fazendo direito!"

Bom, isso apenas nos mostra o quanto estamos equivocados em relação a esse tal de amor. Mas, fazer o quê? Ele é mesmo complicado!

As coisas não são como deveriam ser. Em minha mente, as coisas estão tão certas como dois e dois são quatro: eu a amo, logo, ela deveria me amar. Pronto! Seríamos felizes para sempre, viu só? É assim que deveria ser!

Tudo bem, eu confesso... estou sendo egocêntrico. Isso é o que eu penso sobre como as coisas deveriam ser, e não como elas realmente deveriam ser. E isso é ser egoísta. Mas nós, seres humanos, somos sempre um pouco egoístas, não? Enfim...

Ora, se nem todos aqueles poetas e filósofos, com toda a sua poesia e filosofia, lograram êxito em explicar definitivamente as entrelinhas do amor, certamente não serei eu, nas parcas linhas desse texto, que o conseguirei. Aliás, contentar-me-ia se tão-somente ela lesse esse texto e se apaixonasse por mim. E lá vou eu, sendo egoísta de novo...

Uma das maiores complicações do amor talvez se manifeste na diferença entre o que buscam homens e mulheres. Elas querem segurança. Segurança emocional, segurança afetiva, segurança financeira. Penso que as mulheres, a despeito de sua independência conquistada ao longo das últimas décadas, no fundo, ainda são muito inseguras. Intimamente, ainda buscam um homem que lhes traga a segurança almejada, em todos os aspectos, tanto emocional quanto materialmente. Algumas, é verdade, dão maior ênfase a um desses dois âmbitos – afetivo ou material – mas isso já é outra história. No fundo, todas buscam apenas segurança.

Os homens, por sua vez, querem status. Somos caçadores por natureza. Gostamos de nos sentir no topo da cadeia alimentar. Queremos uma mulher que nos traga status, uma mulher que reforce nossa idéia (egoísta) de que somos os melhores. Assim, quando um cara consegue conquistar uma mulher linda, inteligente e esperta, na verdade, ele está comunicando aos outros machos da espécie o quanto ele é melhor e mais forte; está reforçando para si a idéia da própria superioridade. Sim, pois por causa de seus atributos (quaisquer que sejam: beleza, inteligência, riqueza etc.), ele conseguiu aquele avião. Viram só? É tudo uma questão de status, de mostrar para os outros macacos quem é que manda no pedaço.

Credo! Que coisa horrível de se dizer! Que jeito medíocre de se referir a algo tão sublime como o amor! Sinto-me envergonhado por ter escrito os dois últimos parágrafos, mas não os apagarei. Alguém, talvez, veja neles algum fundo de verdade, embora eu mesmo os desacredite. Desacredito, sim, pois não creio que o amor se possa resumir a algo tão fútil quanto o que acabei de escrever. Prefiro crer que há algo mais nesse treco que faz duas pessoas ficarem se olhando com cara de peixe atolambado pelo simples prazer que o encontro desses olhares proporciona. Prefiro me deixar levar pela ilusão de que o amor pode ser algo transcendental a unir dois corações que, apesar de baterem em peitos separados, não subsistem sem a presença um do outro (que bonito... até meu cachorro chorou com essa!).

Schopenhauer, com todo o seu pessimismo, foi mais além: dizia que o amor é apenas um artifício criado pela Biologia para nos impulsionar a perpetuar a espécie. Para ele, deixamo-nos iludir pela idéia do amor quando, inconscientemente, estamos apenas à procura de alguém para produzir a próxima geração. É tudo uma questão de reprodução, de "vontade de viver", como dizia o filósofo alemão. Essa história de felicidade é algo que não estava nos planos, razão pela qual você não precisa ficar triste quando levar um pé na bunda. Afinal, se o foco é apenas a procriação, que diferença faz se a mulher por quem você chora todas as noites não der a mínima para você? Triste, não? Mas é uma teoria difícil de aceitar na prática.

- E aí, gatinha? Por que não economizamos tempo e pulamos toda essa parte de sair para o cinema, jantar à luz de velas e cumprimos logo o nosso papel nesse mundinho miserável? (PLAF, som de um tapa na cara...) Maldita Biologia...

É óbvio que estou escrevendo isso por causa de uma mulher. Ou acham que me sentei em frente ao computador e fui tirando esse monte de asneiras da cachola, assim, do nada? Claro que não! É certo que há uma mulher – e, diga-se de passagem, que mulher! – por trás disso tudo. Alguém tão extraordinariamente linda e tão maravilhosamente fantástica que me faz abortar qualquer outro pensamento que estiver disputando espaço em meu intelecto. Basta um relance de um algo qualquer que me faça lembrar dela e pronto! Todo pensamento é subitamente apagado para dar lugar à sua imagem em minha mente.

Cabelos dourados, como ouro reluzente, a emoldurar um rosto divinal. Olhos claros, quase transparentes, dominam-me como se eu fosse um mero espectador de sua beleza. Um sorriso semicerrado, com lábios tão atraentes quanto a liberdade para o prisioneiro ou quanto a jóia para o ladrão. Uma ternura que me cativou ao primeiro "bom dia", como se tudo o que eu houvera vivido até aquele momento fosse uma encenação, um ensaio para o momento a partir do qual a minha vida faria sentido (profundo, se não fosse tão psicótico, não acham?)

Pois bem, é uma tarefa hercúlea não se apaixonar por ela. E, como não tenho a resistência de nenhum herói grego, sucumbi. Apaixonei-me. Seria natural, se não fosse tão estranho. Sim, pois é estranho gostar tanto de uma pessoa sem ao menos conhecê-la. Não estou me referindo ao amor, não ainda. Não creio que o amor brote subitamente ou ocorra "à primeira vista". Para amar, penso eu, é preciso conhecer melhor o pretenso amado. O difícil é quando você, a despeito de ainda não conhecer melhor a tal pessoa, sabe que vai amá-la assim que puder conhecê-la (está ficando confuso!). Explico: você sabe que vai amar aquela pessoa, só não sabe o dia e a hora. Estranho, não? Essa coisinha chamada amor é mais complicada do que julga nossa vã filosofia (foi mal pela paráfrase, Shakespeare!).

E o que fazer, se ela não me dá uma chance de conhecê-la melhor? Consigo pensar em três alternativas, mas todas elas levam à mesma conclusão: ferrou! Você não pode forçar alguém a te amar, e essa é a parte cruel da coisa toda. É aquela história de livre arbítrio, autodeterminação, autonomia da vontade e blá-blá-blá... Creio que antigamente as coisas eram mais simples. Digo, ele dava com uma clava na cabeça dela, puxava-a pelos cabelos para dentro da caverna, e pronto! Estavam casados!

A verdade é que esgotei meus artifícios, utilizei até o último estratagema de minha imaginação, sem que qualquer deles surtisse o efeito desejado. Um golpe em minha vaidade! Mas creio que precisamos disso, de vez em quando, para sabermos que o mundo não gira em torno de nosso umbigo (ah, não? Droga... vou contar tudo pra minha mãe!!!).

Chego a uma conclusão: sua existência me incomoda! E me incomoda pelo fato de eu saber que ela existe, amá-la mais que à minha própria vida e, mesmo assim, não poder tê-la.

Mas o que mais dói é saber que outro alguém (um bocó, com certeza!) vai ganhar o coração dela algum dia, vai fazer os olhos dela brilharem, vai fazer o coração dela acelerar e as mãos suarem frio. Enfim, vai fazer uma lágrima rolar pelo canto do olho dela, assim como nesse momento corre do meu. Sortudo bocó! E assim caminha a humanidade...

Ensaio Sobre Sentimentos

2009-06-16T14:16:00.000-07:00

Impressiona-me a capacidade que nós, seres humanos, temos de sofrer. Somos seres sofríveis por natureza. Não posso chegar ao cúmulo de dizer que preferimos o sofrimento à alegria, mas posso afirmar, com elevado grau de certeza, que, pelo menos às vezes, gostamos de sofrer. Gostamos tanto que nos deixamos levar por um sentimento qualquer, uma emoção que sabemos não frutificará, sabemos não trará outra coisa a não ser sofrimento. E, mesmo assim, deixamo-nos levar pela correnteza desse rio caudaloso a prenunciar uma queda vertiginosa. Embarcamos numa nau fadada ao naufrágio. E gostamos disso!

A dor, já diziam os grandes senhores da guerra, é nossa aliada. Por meio dela, afirmavam, sabemos que ainda estamos vivos. Talvez seja por isso que nos entregamos de corpo e alma a uma paixão que, desde cedo, anuncia-se espinhosa, arriscada, por vezes inócua.

Pensamos que controlamos nossas emoções como o circense doma a fera enjaulada, mantendo-a segura pelos rompantes de seu chicote. Ledo engano. Somos nós os enclausurados. Somos nós que estamos afivelados por nossos próprios desejos. Abra-se a jaula, soltem-se as correntes e se verá que a fera enclausurada é, na verdade, mais forte que seu domador. Este só a mantém imota se e enquanto a tiver segura em suas grades ou sob a ponta de seu chicote. Retire-se a jaula, levem-se os apetrechos e se verá qual sobrepuja o outro. Assim, também, os sentimentos que tentamos aprisionar estão à espreita de uma brecha para que nos possam despojar de nossa sanidade – como o vencedor de guerra despoja o vencido – e, com ares triunfantes, dominar-nos até que sejamos reduzidos a uma montanha de sentimentos sobrepostos e confusos.

Creio que a metáfora se aplica perfeitamente: estamos numa guerra. Todos os dias levantamos nossa flâmula e a cravamos no solo de nosso coração, como se tentássemos dia-a-dia provar a nós mesmos que estamos no controle de nossos sentimentos. Vencemos a batalha! Dominamos nossas emoções por mais um dia! Todavia, é verdade que há dias (e que dias!) em que somos vencidos. Cedo ou tarde a fera se solta, a besta adormecida desperta. E, em tais dias (e que dias!), o estandarte que empunhamos é tomado de nossas mãos com um só golpe e nos vemos prostrados perante algo que até poucos instantes nos parecia tão bem governado. Como um povo conquistado, somos escravizados por nosso próprio coração. Fez-nos refém o bandido silencioso, o algoz de nossos delírios. Chamam-no amor. Discordo! Chamo-a paixão.

O amor é manso e sóbrio. A paixão é irrequieta, embriagada com pinga da mais vagabunda qualidade. Controlamos o amor? Creio ser difícil. Controlamos a paixão? De forma alguma. Mas essas linhas não são sobre tal diferença. Não me presto aqui a desenvolver alguma posição sobre o que difere o amor da paixão. Pouco aproveita saber o rosto do carrasco que lhe dá o último golpe, bastando saber que se está a levar o tal golpe. Amor ou paixão, de nada importa. Releva-se o fato de que, nas mãos de um ou outro, por vezes gostamos de nos deixar torturar, quer mansa (no caso do amor) ou enfurecidamente (no caso da paixão). Nós, humanos, curtimos uma boa fossa!

Parece que queremos sentir os pés feridos ao longo do caminho pedregoso. Afigura que gostamos de ouvir a negativa dela a cada convite de nossa parte, apenas pelo prazer de ouvir sua voz, apenas para saber que, num momento de sua vida, ela nos emprestou atenção – mesmo que para rejeitar nossa súplica. Duro mesmo é ser ignorado! Quebra-nos a alma a omissão, o silêncio. Já dizia uma grande escritora que o oposto do amor não é o ódio, mas a indiferença. Louvadas palavras! Podemos conviver com um "não", porém não suportamos viver com o desprezo. Ser negligenciado é a mais cruel tortura que se pode impingir a um coração apaixonado (ou enamorado, como preferirem). Arranquem-no do peito, porém não o entreguem ao desdém, à apatia.

"Mostre-me um homem que não seja escravo de suas paixões" – disse certa vez Shakespeare. E ele estava certo! Apenas pensamos que controlamos nossos sentimentos quando, na verdade, são eles que, mesmo adormecidos, empunham as rédeas de nossa sanidade. Abraçamos a ilusão de que dominamos nosso coração para que seja possível viver com um mínimo de racionalidade. Passemos nós a nos entregar sem peleja aos sentimentos e terá caído por terra a tênue barreira que nos separa das bestas selvagens. Não! Precisamos continuar acreditando que governamos o coração, para com ele lutar – inutilmente, é verdade – todos os dias. Por isso, esta ilusão está para os homens assim como a água para os peixes. É vital que permaneçamos crentes nessa mentira, qual seja a de que controlamos nossas paixões e não somos por elas controlados, para que possamos continuar existindo. Penso ser bom continuarmos a pensar dessa forma.

A grande questão é: por quê? Por que nos apaixonamos por alguém que nos fará sofrer? Por que razão soltamos as cadeias que enjaulavam esse monstro adormecido? Por que não o deixar aquietado na penumbra? A resposta é complexa demais para ser respondida por esse pobre escritor. Talvez cada um de nós tenha a própria resposta e seria demasiada vaidade por parte desse que vos escreve assinalar uma opinião universal. Assim, sem ter a pretensão à completude, ou seja, sem almejar ares de verdade absoluta, posso dizer: creio que nos deixamos levar por esse sentimento destrambelhado em razão d’uma necessidade intrínseca de saber. Sim, saber o que aconteceria se tentássemos. Convencemo-nos da idéia de que é melhor arriscar uma decepção lancinante do que passar o resto de nosso dias nos questionando sobre como algo poderia ter sido se tivéssemos arriscado um pouco mais. É como eu disse: convivemos perfeitamente com uma negação, porém não suportamos o silêncio. É preferível sofrer as dores da negativa dela do que envelhecer sem saber qual seria sua resposta. E isso é estranho...

Saudade também é uma coisa estranha. Palavrinha de nossa língua que sintetiza tanta coisa boa e ruim. Pergunto: para que diabos ficar olhando a foto dela por mais de cinco segundos? Respondo: para sentir saudade! Vê o que eu acabo de dizer? Gostamos de senti-la! Sentimos certo prazer masoquista em afligir nosso peito com o pensamento na pessoa querida que não podemos, por quaisquer circunstâncias, alcançar. Por quê? Por que sentir essa dor? A resposta já foi dita. Como diziam os mestres bélicos, para saber que ainda estamos vivos.

Uma Crônica Sobre Ela - Parte I

2009-05-25T11:36:00.000-07:00

Não é fácil escrever alguma coisa quando não se consegue pensar em mais nada. Cá estou eu, em frente ao computador, dedos vasculhando o teclado e escrevendo estas linhas, mas meu cérebro não pára de martelar em minha cabeça a imagem dela. Passei o dia inteiro tentando desesperadamente desvencilhar meus pensamentos dela, mas não consegui. Até que, num determinado momento, abandonei qualquer esperança de fuga, entreguei-me à utopia de meus pensamentos, sucumbi à sua imagem indo e voltando em minha mente e me decidi deixar levar pela correnteza arrebatadora propulsada por minha pequena musa. Resultado? Eis-me aqui, em frente ao micro, ouvindo "Unchained Melody", na versão do Elvis Presley, com uma xícara de café que certamente me fará ficar acordado por toda a madrugada. Isso sem falar na força metafísica que comanda meus dedos sobre o teclado, impelindo-me a escrever sobre ela – mesmo que isso contrarie minha mais íntima vontade (que me ordenava ir dormir nesse exato momento) –, mas, como eu disse, alguma coisa transcendental, quase mística, guia meus dedos sobre as teclas, como se algo precisasse ser escrito sobre ela, como se o mundo precisasse saber o quanto ela é maravilhosamente fabulosa.

Pois bem, já deu pra ver que o texto será longo. Então, acho bom ir preparar mais café, mesmo porque a seleção de músicas depressivas do playlist da rádio promete render algumas horas mais de autoflagelo emocional. A propósito, agora temos "Baby can I hold you", da Tracy Chapman… Deus do Céu! Provavelmente, vou desabar em lágrimas antes que a música termine (triste, não? Alguém teria um lencinho?)

Na certa, alguns dos nobres leitores estarão achando que esse pobre escritor está exagerando, provavelmente sob o efeito da enorme quantidade de cafeína ingerida nas últimas duas horas. Mas, na certa, os nobres leitores não a conhecem. Não sabem de quem eu estou falando, não olharam diretamente em seus olhos e sentiram o último pêlo do corpo se arrepiar, não a abraçaram a ponto de perder parcialmente a estabilidade das pernas, nem tampouco se embebedaram no perfume que ela usava. Bom, pra falar a verdade... nem eu! Afinal, só a conheço da internet (bendita rede!), mas posso imaginar como seria fazer tudo isso (meio platônico, quase obsessivo, não acham?)!

Putz... agora está tocando "More than words", do Extreme… essa rádio está querendo acabar comigo...

Pois então, nobres leitores. Como dizia eu, não estou me referindo a qualquer mulher, mas a ela: a única capaz de me fazer ficar acordado até essa hora da madrugada, matando alguns neurônios com uma descarga cavalar de cafeína, a única que cativa minha atenção mesmo quando o Mengão está jogando (quem tem sangue rubro-negro entende a gravidade da situação agora...), a única que eu conseguiria acompanhar em todas as liquidações do Shopping Center num domingo à tarde (e sem reclamar!!!), a única para quem eu daria minha coleção de gibis do homem-aranha (a propósito, alguém aí sabe como termina a terceira saga do Duende Macabro?). E, para que não restem dúvidas, a única para quem eu faria todas essas coisas simultaneamente: deixar de ver o Mengão e me entupir de cafeína após levá-la ao Shopping para trocar todas as minhas revistas do homem-aranha por um quadro em liquidação na loja de antiguidades (eu devo ter surtado mesmo, mas por ela vale a pena...)

Agora o locutor mandou uma "Endless Love", na voz de Lionel Richie e Diana Ross... aí pegou pesado...

Estamos eu e meu colega andando pela rua, conversando. Na verdade, apenas ele está falando, eu só ouço... aliás, pouco me concentro na conversa. Estou pensando nela, nos cabelos cor de cobre, lisos como seda fina oriental, ornamentando um rosto tão lindo quando a mais bela paisagem criada por Deus. Ele, meu colega, está a falar de várias coisas: futebol, corridas, cerveja, televisão, trabalho e, claro, mulheres...

- Você viu a nova gostosa que foi contratada pelo Almoxarifado? – disse (aliás, numa forma bem galanteadora de se referir à nova contratada, não?).

- Eu... bom, não reparei... – respondo.

- Cara! Como assim você não reparou? A mulher é uma deusa! – replica meu amigo, pasmo diante de minha notável ignorância sobre o deslumbre e gostosura da recém-contratada do setor de Almoxarifado - ... Nossa senhora! O que é aquilo? – pergunta meu amigo, pouco se esforçando em desviar o olhar de uma mulher que acabara de passar por nós.

- O quê? – pergunto eu (um indivíduo completamente desorientado, percebam...)

- Como assim o quê? Você não viu o avião que passou agora?

- Ah... ela é bonita, sim... – não tem jeito, não consigo parar de pensar nela...

- Nota nove.

- Vai começar a dar nota, agora?

- É só para aferir o grau de gostosura, você sabe.

Passam mais três ou quatro moças igualmente bonitas e meu colega faz questão de tornar pública (pelo menos para mim...) sua opinião acerca da "gostosura" das moças, como se elas estivessem disputando o prêmio "Robertão da Contabilidade 2009", algo não muito cobiçado no mundo das celebridades...

- Oito... oito e meio... sete... nove e meio!

Não adianta. Eu só penso nela. Todas as mulheres que passam na rua me parecem comuns perto da musa de meus sonhos. A única beleza que realmente me fascina é a dela. Diferentemente de meu colega, não posso atribuir nota às mulheres que passam pela rua, simplesmente porque não há mais nível ou grau de comparação. Sinto que perdi essa capacidade de me portar como um jurado truculento desde o primeiro instante em que a vi. Nunca havia sido colocado diante de beleza tão encantadora que, penso eu, perdi todos os meus critérios comparativos anteriores. Depois dela, já não há escala imaginária de beleza que eu pudesse usar para medir quem quer que seja. Desde a primeira vez que fitei seu rosto, somente me sobraram dois padrões de beleza: o dela e o resto. E o resto é tão comum, tão igual...

- Uau! Essa merece um dez! Você viu, rapaz?

- Añh? – pergunto eu, absorto em meus próprios pensamentos.

- Você não viu o mulherão que atravessou para o outro lado da rua? – meu amigo pára e olha bem para mim.

- O que foi, cara? – pergunto eu, agora assustado com a súbita parada de meu colega e sua inquisitória cara de carrasco peçonhento.
Depois de alguns segundos olhando bem para mim, ele pergunta:

- Cara, me responde com sinceridade: você é gay?

- Como é que é?

- Você sabe... gay, boiola, papy, baitola, gazela!

- Qualé, Roberto? Está me estranhando, rapaz? – esbravejo eu, dando um empurrão no meu amigo cheio de dúvidas.

- Pô, cara! Você não reparou na gostosa do Almoxarifado e agora nem liga para esse monte de gatas passando na sua frente! Ou você é gay ou está virando!

- Não é isso, cara... é que... ah, deixa pra lá... você não entenderia...
Realmente, ele não entenderia. Aliás, nem eu mesmo me entendo às vezes! Peço a Deus todas as noites, antes de dormir que me permita sonhar com ela, já que isso é o mais próximo que posso estar de minha pequena musa angelical. Faço disso um ritual sacrossanto todas as noites, pois, quando a Divindade atende minha súplica apaixonada – e me permite sonhá-la –, meu dia seguinte é incomparavelmente mais feliz. Todavia, é verdade que também se torna bem mais angustiante, já que me pego pensando nela de três em três minutos, um tormento para esse pobre homem...

Juro que tento esquecê-la, mas não consigo. Já passei pontos de ônibus, já esbarrei em velhinhas com reumatismo, já troquei o açúcar por sal (acreditem... café com sal deve ser a bebida servida no inferno...), tudo isso por estar com minha mente completamente alheia ao mundo à minha volta. É como se o meu mundo começasse e terminasse nos contornos de seu rosto.
A propósito, antes que me tachem, permitam-me a explicação: ela é, definitivamente, a mais linda dentre as mulheres. Os nobres leitores do sexo masculino, provavelmente, tentarão contestar minha afirmação se lembrando de alguma mulher que lhes pareça mais formosa do que a musa de meus sonhos que tento – inutilmente – descrever. Sim, inutilmente, já que não se pode mensurar com pobres palavras humanas o que é divino (puxa! Alguém precisa comprar um remédio para o pobre garoto aqui...). De antemão, já consigno que é inútil, caros colegas! Não adianta remexer vossas memórias atrás de alguma mulher que reputem linda... sequer poderá ser comparada ao meu pequeno anjo.

Meu Deus! Agora começou a tocar All Out of Love (Air Supply)… vou preparar mais café!

O que mais me dói é que não a conheço pessoalmente, senão através de umas poucas fotos, conversas na internet e telefonemas. E isso me corrói por demais. Posso imaginar seu perfume, mas não posso senti-lo. Posso lembrar-me dos contornos de seu rosto, mas não posso tocá-lo. Posso fantasiar a textura de seus lábios, mas não posso beijá-los. Sou um aprisionado de minha mente, como o último náufrago numa ilha deserta (e sem caixas da FeedEx para ajudar! A propósito, alguém sabe me dizer o que havia naquela última caixa que o Tom Hanks não abriu??? Não posso morrer com essa dúvida...).

Talvez seja isso que me tem feito um semi-zumbi nesses últimos dias. Preciso dar um jeito de sair dessa letargia platônica e conhecê-la pessoalmente! Do contrário, corro o risco de virar um ancião frustrado e decrépito, cujas entranhas foram paulatinamente laceradas pela decepção de um sentimento jamais correspondido, como o ácido corrosivo que abrasa a superfície medíocre de nossas almas atormentadas (credo!!! Alguém tem o telefone de um bom exorcista?).

(Puxa... mas que diabos havia naquela caixa que o Tom Hanks entregou para a loirinha no final do filme?)

É isso! Estou decidido! Vou arranjar um meio de encontrá-la o quanto antes! Sempre pensei que é melhor arriscar sofrer uma grande decepção do que passar o resto da vida pensando como algo poderia ter sido.

Crueldade da rádio tocar I.R.I.S., do Goo Goo Dolls agora...

Estou esperando em frente à pastelaria. Marcamos um encontro em grupo: eu, ela e um casal de amigos dela (afinal, ela não iria sozinha a um encontro com um cara que só viu em fotos da internet... vai saber se eu não sou um sociopata maníaco-compulsivo homicida?). O tempo não parece querer passar...

Já roí metade de todas as unhas, cocei o ouvido e arrumei a gola da camisa umas cento e oitenta vezes. Já chupei tantas balas de menta que minha boca parece uma gaveta de geladeira. Sinto-me uma bomba de ansiedade ambulante, procurando me conter de todas as formas possíveis, mas não parece que conseguirei. Olho mais uma vez a foto dela no meu celular e um pavor incompreensível toma conta de mim. Em poucos minutos – se tudo der certo – encontrarei a protagonista de meus sonhos e dona de meus pensamentos nas últimas três semanas. Mas, e se ela não vier? Bom, aí teremos o maior "bolo" de todos os tempos! Posso imaginar as futuras professoras de História lecionando para pimpolhos de 12 anos os fatos mais marcantes do início do século XXI: a queda das torres gêmeas, a posse do Obama, a eliminação do Flamengo para o América na Libertadores (meu Deus, por que tinham que lembrar disso?) e o cano que aquela garota encantadora deu no pobre rapaz plantado em frente à pastelaria.

(Já pensou se dentro da caixa houvesse um kit do tipo "Como sobreviver numa ilha deserta por vários anos?"...)

Entro na pastelaria e me acomodo numa das mesinhas do canto. Vou esperar lá dentro. A ansiedade é tanta que já estou vendo coisas... o Tom Hanks se senta à minha frente.

- E aí, rapaz?

- E aí, Tom!

- Dia difícil?

- Mais ou menos. Quer um pastel?

- Não, não. Estou de dieta.

- Filme?

- Não. Recomendação do médico.

- Entendo. Permite-me uma pergunta, Tom?

- Claro, rapaz.

- O que havia na caixinha da FeedEx que você não abriu na ilha?

- Com mil diabos, rapaz! Fico me fazendo essa pergunta até hoje! Não sei por que fui entregar a porcaria da caixa para aquela loirinha no final do filme!

- Puxa, que droga! Achei que você poderia me responder...

- E não rolou nada no final.

- Como assim?

- Com a loirinha, eu digo. Não rolou nada.

- Sério? Que coisa, hein!

- É... quando o filme acabou, ela teve um surto psicótico e me perguntou o que ia fazer com uma caixa velha e molhada. Jogou a caixa no quintal e a incendiou. Depois, soltou os cachorros e eu fugi na caminhonete.

- Não diga!

- É, rapaz. Acho que nunca saberemos o que havia na caixa.

- Que pena!

- Mas e você, rapaz? Por que essa cara de sapo sorumbático? É por causa de uma garota, não é?

- Acertou em cheio, Tom! – mostrei-lhe a foto que trazia em meu celular.

- É realmente uma garota linda!

- Linda??? Linda é minha priminha tirando meleca do nariz! – disse eu – Ela é simplesmente maravilhosa...

- Entendo...

Depois disso, Tom desapareceu. Gente fina, o Tom. Apesar da cara assustada do balconista da pastelaria (provavelmente, questionando o porquê de eu estar falando com o vazio à minha frente... aliás, uma pergunta bem razoável eu diria...), achei melhor ir vendo as opções do lugar. Meio trepidante, ele me entregou o cardápio.

Realmente, devo estar ficando louco. Mas quem não ficaria? Ela é simplesmente linda.

Depois de mais alguns minutos esperando, finalmente eles chegam. À frente, vem o casal de amigos dela. Uma moça muito bonita (porém, devo dizer, comum como todas as outras...) acompanhada de um rapaz com óculos escuros que dava a pinta de ter vindo proteger as duas de um provável psicopata da internet (aliás, psicopatas costumam marcar encontros com suas futuras vítimas em pastelarias hiper movimentadas, não?). Não pude ver minha aguardada pérola, até que o 007 se afastou um pouco para o lado. "Meu Deus!" - pensei... ela estava extraordinariamente linda...

Cabelos à altura dos ombros emolduravam um rosto lindo, em que cada curva parecia um todo de perfeição e beleza. Cada detalhe de seu rosto, cada contorno de seu corpo clamavam minha atenção. Fiquei de súbito entorpecido, como dopado pelo ópio, imoto, a parecer que toda a minha vida fora vivida para aquele momento, em que eu contemplaria uma obra tão preciosa quanto... bom... não consigo completar a frase pois, como disse, perdi todos meus critérios de comparação desde o momento em que a vi. Ela, e somente ela, é a mais preciosa obra da Criação divina. Seus cabelos são tão lisos como os fios de um tecido raro. Os olhos, de um verde-azul acinzentado (meu Deus!) semelhantes a jades lapidados, cativaram-me para sempre no primeiro olhar em minha direção. Duas pequenas esmeraldas que apenas acentuavam a beleza de minha musa. O rosto, de uma pele branquinha, parecia ter enfeitiçado minhas mãos, convidando-as para acariciá-lo (mas não agora, rapaz!) e trazia um sorriso que não consigo descrever nessas linhas... confesso minha incompetência: não saberia usar nem mesmo todas as palavras de meu parco vocabulário para expressar quão maravilhoso é o sorriso do meu anjo. Uma mulher simplesmente fabulosa...

E, mesmo praticamente não podendo me mover, hipnotizado pelo encanto sireno da mulher de meus sonhos, levantei-me para receber os três: a bela jovem de cabelos negros, acompanhada do agente do FBI (ainda com cara de ogro carrancudo), e ela, tão linda quanto eu jamais poderia imaginar. Apaixonei-me naquele mesmo instante.

(continua...)

Indícios

2009-04-16T12:16:00.000-07:00

Sinceramente, não sei mais o que fazer...

Simplesmente não entendo o que acontece com vocês, mulheres. Será que é tão difícil assim perceber quando um homem está completamente ensandecido por uma de vocês? Será que vocês são tão sagazes a ponto de captar a essência das coisas, mas não conseguem ver que um palmo à sua frente está um homem perdidamente apaixonado, dando todos os mais límpidos sinais de perdição amorosa

Como eu disse, não sei mais o que fazer...

Ela simplesmente não percebe! Já tentei de todas as formas, de todos os meios que conheço, mas nada funcionou. Tentei cortejá-la com os mais belos versos que pude compor. Nada! Tentei elogiar cada pequeno detalhe de seu lindo rosto. Nadica de nada! Tentei, por fim, fazê-la perceber o quanto eu era imensamente grato por cada momento que passava ao seu lado. Adivinhem? Nada!

Cá entre nós: o que mais vocês querem? O que é preciso fazer para vocês perceberem que um homem está a ponto de romper a tênue barreira entre sanidade e loucura por conta de um amor sufocado?

É engraçado, mas o que mais ouço de minhas colegas são reclamações no sentido de que "nenhum homem presta" ou "nenhum homem sabe valorizar, de verdade, uma mulher". Todavia, quando aparece um dito cujo que, finalmente, não apenas sabe valorizar o gênero feminino, mas aprecia com toda força de sua alma uma mulher em especial (você!), os sentimentos do pobre coitado são simplesmente ignorados como uma moeda de dez centavos perdida no bolso de uma jaqueta velha.

E o pior é que o tal pobre coitado fez de tudo – e mais um pouco! – para tentar demonstrar o quanto ela é especial para ele.

E ela simplesmente não percebe... Estou falando já faz mais de uma hora e ainda não se deu conta de que eu sou (ou estou...) completamente louco por ela! O que eu preciso fazer? Será que, da próxima vez, tenho que colocar uma placa colorida com pisca-pisca em alto relevo em torno do pescoço e, em letras garrafais, um "EU TE AMO" sublinhado? Mas que droga! Por que ainda não se deu conta de que tudo o que eu faço é por causa dela?

Nós, homens, somos peritos renomados em perceber indícios. É, digamos assim, um instinto canino que permanece vivo em nós (entretanto – é bom que deixemos claro –, nem por isso enfiamos a cabeça no vaso sanitário ou perseguimos o próprio rabo em círculos). Somos cães farejadores por natureza. Sabemos descobrir indícios como ninguém: um olhar diferente dela em nossa direção, um perfume diferente que ela passou, um abraço mais demorado, uma frase repentina de afeto e pronto! Chegamos à inelutável conclusão de que ela está perdidamente apaixonada por nossa humilde pessoinha. Os indícios mostram isso! Não há como negar, correto? Errado!

Faltou o outro lado da moeda. Ao mesmo tempo que somos peritos em perceber indícios, elas são expertas em maquiá-los. Elementar, meu caro Watson! Você seguiu as pistas corretas, porém elas o levaram à conclusão errada. Você percebeu os indícios, mas os mesmos não o deveriam levar ao arremate a que chegou. Elas são peritas em nos dar indícios falsos! Exatamente! Aquele olhar diferente na sua direção? Ela só estava reparando que a gola da sua camisa estava absolutamente amarrotada (a propósito, está na hora de comprar um pouco de goma, não?). O perfume? Ué, ela estava apenas querendo ver se realmente gostava de fragrância cítrica. E o que dizer do abraço mais apertado, então? Pobre coitado... mulheres não dão um abraço de apenas três palmadinhas nas costas dos outros (como você costuma fazer com seus amigos, seu brutamontes das cavernas! ). Os abraços delas são, em geral, mais demorados... mas isso com TODOS, e não especialmente com você. Então, trate de tirar o cavalinho da chuva, meu caro! "Ok, mas a frase carinhosa que ela falou pra mim no meio da fila do banco é um indício definitivo, não?" ... Não? É óbvio que não! Aquilo foi apenas uma expressão em palavras do quanto ela te considera um bom amigo. Entendeu? A-M-I-G-O!

"Ó, meu Deus! Então é isso? Ela me considera apenas um amigo? Mas os indícios demonstravam que..."

Esqueça os indícios, meu caro! Como eu lhe disse, elas são peritas em encobrir os verdadeiros indícios. Levam-nos a tirar conclusões absolutamente equivocadas...
Em contrapartida, elas não conseguem perceber os indícios que NÓS deixamos! Nós, ao contrário delas, não falseamos indícios, não deturpamos as provas, não encobrimos os vestígios. Se abrimos a porta do carro, mandamos flores e elogiamos o seu cabelo, não é apenas porque somos legais (embora sejamos mesmo!), mas porque gostamos de você (não somente como uma boa amiga). Agora me digam: por que raios vocês não percebem isso???

- Oh, como você é um doce! – ela disse, enquanto eu carregava seus (pesados) livros pelo (longo) corredor.

Um doce? Como assim só um doce? Alô, tem alguém aí??? Minha filha, eu estou carregando os seus livros! Aliás, a sua biblioteca! Sim, porque não é humanamente possível ler essa tonelada de volumes que você trouxe num período inferior a trinta anos! Mesmo assim, tudo o que eu ganho – além de uma baita lordose – é um "você é um doce"! Eu esperava, no mínimo, um "nossa, como você é gentil e atencioso, o tipo de homem com quem eu sempre sonhei. O que acha de nos casarmos no próximo fim de semana?".

Será que é pedir muito?

E quantas vezes já não a ouvi dizer que está "cansada desses cafajestes, que é muito difícil encontrarum homem que realmente preste, e como seria bom encontrar um rapaz romântico e atencioso que a amasse de verdade etc."... Afinal de contas, o que há de errado com você, mulher? Será que eu preciso pendurar uma seta luminosa sobre minha cabeça, com os dizeres "OLHA EU AQUI"?

A verdade é que esse é o grande jogo! As coisas são assim exatamente porque assim deveriam ser, isto é, foram programadas para acontecer dessa forma.

Não teria a menor graça se um homem chegasse perante uma mulher com um "topas?". E ela, de pronto: "topo". Não! Estaria tudo errado! Perder-se-ia a essência da coisa, entendem? Seria como um programa sexual sem pagamento pelo serviço (se bem que essa é a fantasia de muitos homens, mas isso não vem ao caso).

Os casais realmente felizes não se formaram num passe de mágica, mas após um intrincado jogo de conquista. E, antes que me tachem de cafajeste, vou esclarecer que não estou me referindo apenas a palavras bem colocadas, frases de efeito e cantadas manjadas. Não, de forma alguma! Isso é extremamente fácil, bastando que o rapaz tenha meia dúzia de elogios no vocabulário... O jogo do amor é algo muito mais complexo e bem mais ambicioso: ele envolve a completude de pessoas.

Não adianta cercar a moça dos mais belos elogios se você não tem nada para oferecer além de palavras, meu rapaz! É preciso ter conteúdo, aquele "algo mais" que fará um eventual relacionamento entre vocês não ser tão breve quanto as frases que você diz. E, sobretudo, é preciso haver amor.

E não se confunda amor com paixão. Esta é alicerçada na mera atração física, passageira, frágil. Aquele, por sua vez, encontra fundamento em algo transcendental, é perene, duradouro, forte. Já dizia o grande evangelista que "o amor é sofredor, é benigno; o amor não é invejoso; o amor não trata com leviandade, não se ensoberbece; não se porta com indecência, não busca os seus interesses, não se irrita, não suspeita mal".

Se for isso que você sente por ela, meu amigo, então vá em frente! Deixe seus indícios, tente descobrir os dela, jogue, conquiste, ame. Use e abuse da criatividade para declamar o quanto ela é linda. Afinal, nunca se sabe quando os dados serão lançados a seu favor, não é mesmo?

Sobre Mulheres

2009-03-31T08:44:00.000-07:00

Há certas coisas nesse mundo que são demasiadamente complexas. Tão complexas que mereciam um curso de nível superior para entendê-las. O queijo, por exemplo. Como é possível que exista tanta variedade de queijos, cada um com seu sabor e aroma característicos? Basta um funguinho a mais, um leitinho a menos, e pronto! Você tem um tipo de queijo completamente diferente! Deveria haver uma faculdade do queijo. Tem também a maldição da foto 3x4... não adianta! Nem o mais galã dos atores de Hollywood fica bem numa foto 3x4. Sei lá, existe alguma espécie de encantamento sobre essas fotos, talvez lançado por alguma bruxa medieval. Verdade é que tal poder místico não permite a ninguém tirar uma única foto 3x4 que preste. Merecia, pelo menos, um estudo mais aprofundado que analisasse a maldição por trás das fotinhas 3x4... E o que dizer do atraso? Quer coisa mais complexa do que o atraso? Impressionante, mas quando estamos atrasados para qualquer coisa – o encontro com a namorada, o primeiro dia no trabalho, a prova do vestibular – o tempo e o espaço entram num conluio conspiratório para acabar com a nossa vida! Não sei quanto a vocês, mas eu já marquei: basta afirmar que estou atrasado para que o meu relógio comece a marcar dois segundos por vez. Não bastasse isso, TODAS as minhas coisas, misteriosamente, mudam de lugar. Os sapatos não estão onde eu os havia deixado, o cartão sumiu e as chaves simplesmente desapareceram.

Mas nada, definitivamente nada, é mais complexo do que as mulheres!

Deus do céu! Como entender o que se passa na cabeça dessas criaturas absolutamente incompreensíveis? Como é possível que as coisas passem de um "estava morrendo de saudades" para um "você não me ama mais" em questão de segundos?

Elas são espertas, meu caro! Não duvide disso... elas sabem que basta um olhar para que você se derreta todo, basta uma palavra certeira ao pé do ouvido para que você desmonte essa muralha de macheza animalesca que levou tanto tempo para construir. Elas são sagazes, mui sagazes... mas, acima de tudo, elas são inteligentes.

Sim, elas são tão inteligentes que você, pobre mortal, sequer percebe que está pouco a pouco se deixando levar por um sentimento covarde, uma paixão sorrateira, um amor travesso. Quando se dá conta, tarde demais, marujo! Você está à deriva, no mar de suas próprias ilusões (puxa... profundo isso...), torcendo para ser resgatado por alguma alma caridosa que se apiede de sua condição deplorável.

- Tem alguém aí? – grita você, mas só o que ouve são os gritos de sua própria consciência, chamando o nome dela – Tem alguém aí? – você tenta mais uma vez, inutilmente. Torcendo para que seja ela quem apareça em alguma lancha para tirá-lo desse mar aberto de melancolia, você ainda nutre algum pequeno lampejo de esperança, mas o máximo que acontece é um jato d’água esguichado diretamente na sua cara... como assim? Que negócio é esse de água e... opa, outro! Que diabos está acontecendo... é quando você percebe que está dormindo num banco de praça e um cachorro está lambendo o seu rosto...

Que situação, hein? Na certa, você foi para o primeiro boteco que encontrou aberto ontem à noite e bebeu até não poder mais, na tentativa de esquecê-la. Tudo o que você conseguiu com isso foi ficar bêbado a ponto de dormir na praça e ser acordado por um vira-latas lambendo a sua cara... meus parabéns! Você chegou ao fundo do poço, rapaz!

Mas por que isso acontece? Digo, por que somos verdadeiros brutamontes selvagens para certas coisas na vida e, ao mesmo tempo, tão vulneráveis que elas, com um simples sorriso, conseguem nos enfeitiçar, a ponto de perdermos a noção do ridículo?

- Droga, ela está vindo na minha direção... – pensa o rapaz, ajeitando os óculos.
A moça é realmente deslumbrante. Os belos cabelos dourados dançam com o vento, ressaltando uma silhueta esbelta. Possui um par de olhos acastanhados que parece traduzir o que há de mais belo na vida. Aliás, seria fácil deixar de lado o mundo inteiro só para admirar aquele olhar durante horas e horas, dias e dias. Lábios meigos que não são tímidos em revelar um sorriso arrebatador. Cada detalhe do rosto, cada curva do corpo, cada pequeno encanto parece ter sido cuidadosamente pensado pelo Criador quando a formou no ventre materno. Parece explicado o porquê de nosso rapaz estar tão nervoso quando a moça veio caminhando em sua direção.

- Posso me sentar aqui? – perguntou a moça.

Pobre rapaz... bastou ela lhe dirigir a palavra que ele engasgou com a própria saliva. Deus do céu! Quem engasga com a própria saliva???

- Você está bem? – questiona a bela mulher. Óbvio que ele não está bem! A face começando a ficar roxa deveria deixar isso bem claro... – alguém pode ajudar? – diz a bela jovem, apontando para o garoto se contorcendo no chão com as mãos ao pescoço.

Tenho a impressão de que foi a primeira e última vez que nosso colega e a bela moça trocaram algumas palavras. Aliás, ELA trocou quatro palavras com ele, porque o pobre rapaz estava muito ocupado tentando desobstruir a garganta e se livrar do jamais visto auto-afogamento salivar...
Estão vendo? É disso que eu estou falando. Por mais que tenhamos intrínseco em nosso ser uma selvageria primitiva, uma imponência cavalar, somos facilmente abatidos por um rostinho angelical, como bois no matadouro. Na verdade, somos pequenos poodles, doidos para receber o aconchego e carinho de uma fêmea... a que pontos chegamos, meu Deus?

E, como eu disse, elas sabem disso. Sabem que suas mãos afanando nossos cabelos são uma forma covarde de ganhar o embate. E, vencidos, somos facilmente manipulados.

É verdade que há entre nós os famosos cafajestes, que ainda ousam conservar um resquício de seu instinto caçador primitivo, mas mesmo esses não passam de pequenos cordeirinhos nas mãos de uma mulher mais habilidosa. Pobres de nós, tão fracos e indefesos...

Lá está o nosso valente rapaz, uma semana após o engasgamento salivar. Sentado num banco, ele lê tranquilamente seu livro até que é fulminantemente desperto de seu devaneio literário por causa dela. De qualquer forma, seria impossível não olhar. Como um pequeno anjo imaculado revestido pela glória de sua beleza, ela cruzou o corredor, passando a uns poucos metros de nosso jovem rapaz. Pobrezinho, não conseguia desgrudar os olhos do meigo rosto de sua musa, que parecia brilhar ainda mais naquela manhã, saudando os primeiros raios de sol num espetáculo digno da mais alta admiração. Seus olhos espelhavam uma tranqüilidade divinal. Os lábios eram simplesmente perfeitos. Tudo nela parecia ter sido criado para que o nosso modesto rapaz fosse arrebatado de sua vida cotidiana para um mundo paralelo, onde só lhe importava olhar para ela. Após ter apreciado sua tão bem quista fonte de inspiração, nosso colega voltou à sua leitura sobre... sobre... "droga, sobre o que estava lendo mesmo?" Fantástico! Não se lembrava de uma única palavra do que havia lido! Isso era muito ruim, já que sua prova começaria em pouco menos de dez minutos.

Estão vendo? É o que eu estou dizendo desde que comecei a escrever essas linhas. Elas nos fazem perder o senso de realidade. Devaneamos a ponto de quedarmos sem saber o que é real e o que é fictício.

Que situação, hein? Sentado na terceira carteira de sua sala, suando frio e com as mãos trêmulas! Do que é a prova mesmo? Droga! Por que não se lembra de nada? Tente se concentrar, rapaz! Não adianta... apesar de ter lido o livro inteiro nessa semana, a única coisa que lhe vem à mente é o rosto dela. Mas que diabos está acontecendo contigo, meu caro? Lembra-se do próprio nome, ao menos? Bom... pelo menos isso... ainda bem que você não enlouqueceu completamente e... Não! Seu nome não tem acento, rapaz! Que lástima...

Engraçado como nós, homens, deixamo-nos levar primeiramente pela aparência antes de qualquer coisa. Num primeiro momento, não nos importamos com o interior (e não façam aquela piada já manjada que menciona vísceras, miolos e intestinos...), bastando-nos que a pessoa esteja dentro dos padrões de beleza que reputamos socialmente adequados. Satisfazemo-nos com um corpo violão e um belo rosto! E daí se ela não vale nada?

Isso é terrível! E o pior é que elas, mulheres, também estão desandando para o mesmo caminho. Cada vez é mais comum se sentirem atraídas pelo saradão da praia (mas que tem o comportamento típico de um ruminante) ou pelo loiro de olhos azuis (cuja única preocupação é "fazer bonito" pra "pegar geral" na baladinha do sábado à noite).

Acho que já falei disso antes, mas vou arriscar a redundância.

É impressionante como cada vez mais temos julgado as pessoas pela sua aparência física. E conseguimos ser extremamente cruéis com aqueles que não se adaptam ao padrão por nós reputado tolerável. Um dedo a mais, um braço a menos, um nariz maior, uma orelha menor, uns quilos a mais, uns dentes a menos, tudo pode ser motivo para nossa criteriosa eleição. É uma nova época de seleção natural.

Triste. Isso é, definitivamente, triste. Muitas vezes não nos damos conta, mas perdemos várias oportunidades de conhecer melhor uma pessoa extraordinariamente legal simplesmente porque não as achamos "bonitas" o suficiente para permitir um primeiro contato pessoal. Pessoas estas que, talvez, teriam muito mais a nos oferecer enquanto seres humanos do que a siliconada que faz academia ou do que o bombadão sem nada na cabeça.

Nossos padrões são mesmo desprezíveis, não? Esquecemo-nos que as pessoas são mais do que essa carcaça orgânica que carregamos. As pessoas não são formadas unicamente por pele, tecidos, juntas e medulas. As pessoas também são formadas por suas convicções, suas vontades, seus sentimentos, seu jeito de ser. Uma essência invisível, imensurável a olho nu, que as faz únicas. Alguns chamam isso de alma.

Como seria maravilhoso se não nos apaixonássemos por corpos, mas por almas. Seria realmente fantástico se deixássemos de lado nossos critérios puramente físicos e inventássemos um critério de almas. Sim, pois somente duas almas podem se completar, e não dois corpos. Aliás, talvez seja essa a razão de muitos fracassos sentimentais. Pessoas que se apaixonam por corpos sarados e sem estrias, mas se esquecem do fato inexorável de que aqueles corpos serão invariavelmente afetados pelas marcas do tempo. Mas a alma não! Quando nos apaixonamos por outra alma, alguém que realmente complete nosso ser – e daí a idéia de "alma-gêmea" – esse sentimento não é empolado pelo tempo. Ao contrário, quanto mais conhecemos aquela pessoa, mais nos sentimos completos. E é para isso que existimos, não?

O que foi? Parece que nosso rapaz quer falar alguma coisa...

- Mas ela não é apenas linda... – diz ele, bem baixinho para que o professor não pense que se trata de uma cola (se bem que, dado o seu grau de conhecimento para essa prova, uma colinha até que cairia bem...). Ela é extraordinariamente simpática. Nas poucas oportunidades em que posso estar com ela, sinto-me como se já a conhecesse há vários anos, como se nossas almas já estivessem interligadas desde sempre (puxa!). E ela também é extremamente inteligente, além de meiga, formidavelmente graciosa e, sobretudo, determinada. Eu ainda poderia citar o quanto ela é esperta e carinhosa. Acontece que, por um capricho da Divindade, ela também nasceu magnificamente linda, tão linda quanto os anjos no exato momento em que são criados (puxa, de novo! Você está inspirado, rapaz!), cujo olhar nos faz sentir tão fortes e, ao mesmo tempo, tão impotentes e em cujos braços é possível encontrar um alento tão terno que buscamos qualquer desculpa apenas para lhe dar um novo abraço.

Tudo bem! Já me convenci... acredito que ela, realmente, tenha todas as qualidades que você diz e não seja apenas mais um rostinho bonito...

- Lindo! Rostinho lindo, por favor!

Tudo bem, admito que ela não seja mais um rostinho lindo, mas isso não prova que você está enamorado pela moça...

- E se eu te dissesse que sonho com ela todas as noites, que penso nela cada minuto do dia, que, por alguma razão, sinto nossa vidas conectadas de alguma forma inexplicável?

Então eu diria que você está com os sintomas iniciais de um quadro muito avançado de insanidade...

- E se eu te falasse que não consigo desvencilhar meu pensamento dela? Que procuro ver em cada pessoa um pouco dela, a fim de matar essa saudade que corrói meu coração dia após dia? Ou, ainda, que seria capaz de qualquer sacrifício para vê-la sorrir por um minuto apenas?

É. Melhorou um pouquinho, mas...

- E, não bastasse tudo isso, eu seria capaz de, mesmo a amando mais do que minha própria vida, abandonar esse sentimento caso essa fosse a única maneira de a fazer feliz?

Está bem... acredito em você...

- Obrigado. Agora, fala uma coisa... você sabe a resposta da questão 2?

Bom, isso confirma as teorias que levantamos agora há pouco. Nosso rapaz é apenas um vivo exemplo do poder que as mulheres têm sobre um homem. Vejam o estado em que o pobrezinho se encontra, completamente desorientado e sem a mínima coragem de contar à sua musa encantadora sobre seus sentimentos. Mas, espere... o que ele está fazendo?

Caminhando a passos decididos, nosso valente rapaz se dirige ao pátio externo. Lá está ela. Linda. Radiante. Brilhando mais do que o sol (alguém compre um babador para esse moleque, pelo amor de Deus!). Ele a olha por alguns instantes, parado, pensando. Busca coragem em algum baú perdido de sua consciência, mas não encontra a chave. Pensa em comprar a chave no vendedor ambulante que está em suas emoções, mas não o pode alcançar (meio metafísico demais, não acham?). E, assim, encontra-se num dilema interno, num combate mental entre coragem e covardia, medo e ousadia, triunfo e desgraça. Até que alcança a intrepidez num cantinho escondido de seu coração e avança em direção à sua amada donzela.

Entretanto, por estar tão obstinado em sua vereda amorosa, nosso bravo rapaz sequer percebeu que um homem vinha trazendo um punhado de livros empilhados. O choque foi grande, derrubando os quase doze exemplares carregados pelo homem. Nosso heróico Don Juan, após se recompor do estrago, ajudou sua vítima na realocação dos livros, pedindo meio milhão de desculpas. Todavia, quando olhou novamente ao redor, sua amada musa não estava mais lá. Não fora ainda dessa vez...

A grande questão é: o que fazer para ganhar o coração delas? Trata-se de uma pergunta que há milênios vem atormentando os míseros e apaixonados corações masculinos. Grandes poetas dedicaram suas vidas à descoberta de uma fórmula que revelasse a chave do coração das belas donzelas de suas poesias. Inútil...

Não há uma chave, uma fórmula secreta, um segredo irrevelável. Não se incute o amor por meio de um jogo acertado de palavras decoradas ou por um corte de cabelo mais descolado. Paixão, talvez... amor, de jeito algum. O amor – aquele verdadeiro – vem, como já dito, pelo encontro de almas, pela junção de essências que se atraem (nossa, ficou mais meloso que final de novela das oito...). E não adianta impor, ele não obedece ordens, simplesmente acontece. Esteja, portanto, de olhos abertos.

Engasgos salivares, lapsos de amnésia, bomba na prova, esbarrões dolorosos... nada parecia estar conspirando a favor de nosso bravo herói. Mas ele não desistia. Rompeu a tênue divisa existente entre sanidade e loucura e avançou decididamente rumo ao local onde repousava graciosamente sua musa angelical, de pé, encostada na parede. Parou em sua frente e olhou fundo nos olhos da amada (por pouco não se perdeu novamente naquele belo olhar). Lá estava ele, sem engasgos, amnésia, provas ou esbarrões.

Não se pode conjecturar sobre o que aconteceu depois. O resto fica por conta do destino.

Sentimentos

2009-03-11T10:20:00.001-07:00

- Meu Deus! – meu clamor sai tão baixo que nem eu mesmo o escuto – Ajude-me a esquecê-la!

Ajudai-me, ó Céus! Ajudai-me a esquecer aqueles belos olhos! Não consigo desvencilhar meus pensamentos daquele par de pérolas enegrecidas que roubavam meu espírito em cada olhar dado na minha direção.

E por que o rosto dela fica me voltando à memória em cada copo d’água que eu bebo, em cada esquina que eu dobro, em cada ônibus que eu tomo? Sinceramente, não sei o que é pior: sonhar com ela, imaginando seus braços entrelaçados no meu pescoço enquanto acaricio seus belos cabelos negros e depois acordar completamente atordoado revoltado com o travesseiro por ter sido apenas um sonho; ou devanear acordado mesmo, com pequenos flashes de seu rosto indo e vindo em minha mente ao longo do dia, deixando-me insulado num mar aberto cercado apenas por minhas utopias... pior mesmo são essas duas coisas acontecendo ao mesmo tempo...

Outro dia fui encher mais uma xícara de café no escritório, completamente absorto em meus pensamentos sobre trabalho quando, de repente (assim, do nada mesmo...), lembrei-me dos detalhes seu lindo rosto, de seus cabelos negros como petróleo contornando uma face delicadamente meiga, emoldurando um semblante angelical; lábios vermelhos e aveludados escondiam um sorriso capaz de amansar a mais colérica das feras. E o que dizer daquele olhar, tão envolvente e profundo como a imensidão do cosmo? Olhar diretamente para ela é como contemplar uma noite salpicada de estrelas, admirar um quadro raríssimo ou ler a última revistinha do homem-aranha... são coisas para se fazer com a calma e atenção que o momento exige. Não se contemplam obras de arte com pressa e afã, mas com admiração e serenidade...

- Mas que merda, cara! O que você pensa que está fazendo??? – berrou o colega.

Foi quando olhei pro chão do escritório, no qual uma gigante mancha escura prenunciava o estrago. A bandejinha estava completamente embebida de café e a xícara transbordante queimava minha mão.

- Ficou louco, velhinho? Como não percebeu o café quente na sua mão, cara? – a pergunta era razoável e oportuna, dada a situação.

- Eu... eu não notei... – a resposta era horrível, mas era verdade. Eu não havia notado o café pelando em minha mão. Por um momento, devo ter achado que as mãos de meu anjo haviam voltado a cobrir as minhas, que aquele calor me percorrendo era apenas o corpo de meu anjo abraçado no meu, tão aconchegante como um cobertor quente no inverno, como estar deitado numa cama macia à noite ou...

- Merda, de novo! – gritou o mesmo colega, poucos instantes depois.

Olhei para a bandeja encharcada. Tinha feito a mesma coisa, só que desta vez com o chá...

- Cara, você precisa tirar o resto do dia de folga...

O conselho era válido. Foi o que fiz. No caminho para casa, dentro do ônibus e olhando pela janela, tentei pensar em um milhão de outras coisas, mas todas me levavam a ela. Parece que todo caminho que eu pego vai me levar àquele mesmo par de belos olhos negros e aliciantes. Não consigo fugir de meus pensamentos, é inútil. É como tentar se esquivar de um vendedor de seguros. No final das contas, ele vai conseguir te convencer que você pode morrer nos próximos quatro minutos abatido pela âncora de um navio cargueiro ou ser atropelado por uma manada enlouquecida de gnus no cio. "O senhor não vai querer deixar sua família desamparada se, por exemplo, sofrer o ataque fulminante de um gorila norueguês amestrado?" É inútil, como eu disse. Você acaba sucumbindo e comprando, mesmo sem saber se realmente existem gorilas na Noruega.

Enfim, tudo me faz pensar nela...

Os carros que passam correndo. Alguns deles ultrapassam o ônibus quase voando, a velocidades assustadoramente acima do limite legal. Talvez estejam levando uma mulher grávida à beira do parto. Sim, correndo para trazer ao mundo mais uma maravilha da vida. Vida maravilhosa, como maravilhosa é... ela!

A água da chuva que cai lá fora. A mesma chuva que enche e corre pelo leito de um rio, espelhando graça e suavidade, acalmando nossos espíritos cansados. Água canora, terna e doce, exatamente como... ela (um babador com urgência para o cavalheiro da mesa 4, por favor!).

Contudo, o que mais dói não é a lembrança, mas o esquecimento. Quero dizer, a lembrança, por si só, não faz machucar. O que arrebenta o pobre coração é a certeza do esquecimento, é saber que – mesmo não querendo – terei que esquecer minha musa imaculada. Todo devaneio dá lugar a uma certeza: preciso esquecê-la.

A grande questão não é se, mas como a esquecer. Isso deve acontecer, vai acontecer, mas eu não quero. Não posso aceitar que isso ocorra assim, tão naturalmente...

Às vezes me pergunto se isso é justo, digo, se essa minha vocação a esquecer amores é algo natural ou seria simplesmente mais um capricho da vida. Não que eu me importe com isso, nem tampouco mudaria de opinião se assim o soubesse, mas é algo que um homem deve ter bem claro em sua mente, eu acho.

As circunstâncias são bem claras. Não há, na atual conjuntura em que a vida nos colocou, espaço para que nossos corações se completem. Talvez um outro dia, talvez em outro lugar, mas não agora...

Alimentar esse sentimento em meu peito só faz nutrir ainda mais o monstro da dor, o Içabitu da saudade, o minotauro do labirinto cujas paredes são minhas ilusões (puxa... isso foi profundo!).

Devo esquecer meu anjo antes que isso me corroa por dentro como soda cáustica ingerida que carcome paulatinamente nossas vísceras numa lancinante e aflitiva agonia moribunda (manhê, já está me assustando!)

Mas – repito – como esquecê-la? Como apagar de mim essa saudade insensível, esse torpor de nostalgia, essa ressaca de pinga vagabunda?

Amor e loucura disputam a prevalência em minha mente e, sinceramente, não sei a qual devo sucumbir. Ao amor? Por quê? O que há de tão especial assim no amor que a ele devo me curvar? Não me digam que devo me vergar sob o jugo do amor porque é o sentimento mais belo e puro que pode brotar no coração humano... qualé, vocês também caíram nessa???

Nada disso, meus caros! Aqueles poetas nos enganaram a todos! O amor é mal e incrivelmente sem escrúpulos. Não se preocupa se vai ser correspondido; não está nem aí para os estragos que pode causar nessa sua cuca já abarrotada de problemas. Ele simplesmente vai chegando, sem pedir licença, acomoda-se num cantinho do seu coração e vai sendo alimentado diurnamente pelas lembranças que você tem da outra pessoa (como as que estou tendo agora!!!), até que fica gordo e forte o suficiente para esmigalhar o que sobrou de você. E você vai a nocaute, meu chapa!

Trovadores perversos! Fizeram-nos crer que o amor é fogo que arde sem se ver... até parece! Nada disso! É ferida que dói e se sente – e como dói! E como se sente!

Deixem-me alertá-los: a vida não é como nos filmes! Se você entrar de repente na igreja, esbravejando para cancelarem o casamento não vai ganhar um beijo apaixonado e casar com a donzela ali mesmo, no lugar do noivo. Além de te expulsarem a pontapés para a sarjeta, dê-se por satisfeito se não for judicialmente processado...

Tudo isso foi um truque. Um falseamento com que travestiram o amor para que você acreditasse nele. Trata-se apenas de uma maquiagem apta a esconder de você a verdadeira face oculta do amor. Um artifício para que você o comprasse. "Aquele ali, por favor! Isso... aquele vermelho do lado esquerdo da estante!" E lá vem o vendedor com um belo coração novinho em folha para você desgraçar em mais uma paixão avassaladora.

Não... definitivamente, não me deixarei ludibriar por esse tal sentimento.

Deveria, então, sucumbir à loucura?

Afinal, se isso não é amor, então o que mais poderia ser? A resposta ecoa na mente como o ressoar de um sino gigante sobre minha cabeça: loucura... loucura... loucura...

Quando encharquei o chão com o café, fui questionado se não estava ficando louco... estava? Deixei-me levar pelo mar revolto do desvario, pelos ares turbulentos da insensatez?

Já descartei o amor. Sobrou-me a insanidade. Isso explica um bocado de coisas. Explicaria o porquê de nada mais nesse mundo me importar a não ser o sorriso que, vez ou outra, eu conseguia colocar nos lábios dela; explicaria também a razão de ficar a maior parte do meu tempo imaginando o que ela está fazendo, no que está pensando, como se isso fizesse nossos pensamentos se conectarem numa outra dimensão tão abstrata quanto surreal; explicaria, inclusive, o motivo de eu estar cercado por tantas pessoas e sentir falta de apenas uma.

O que estaria acontecendo comigo? Por que a imagem dela não me sai da mente? Por que quando fecho os meus olhos, imagino o olhar dela me fitando com uma ternura que eu jamais vi igual? Mas, espere... aqueles não são os olhos de meu anjo... não é o mesmo olhar, há algo de diferente...

- É você, Loucura?

A resposta é positiva. Lá está ela, a Loucura, envolta em seu mosaico de cores, com cabelos longos e azuis, olhos felinos rubros numa face amarela.

Hum... Loucura que está me olhando com sagacidade, mirando tentadoramente o que me sobrou de consciência.

"Você quer?" – pergunto eu à Loucura, balançando meus resquícios de sanidade no ar como um grande bife mal-passado. A Loucura arfa, procurando abocanhar a grande bisteca de minha consciência como um cachorro esfaimado. Seus olhos se tornam opacos e completamente brancos. Ela, a Loucura, está ensandecida pela fome. Ela quer mais, não se contenta com o que já devorou de minha mente. Quer tudo...

Apavorado, agarro-me com força ao que me sobrou de lucidez. Percebo, totalmente constrangido, que o que eu achava ser lucidez era, na verdade, o braço de uma senhora de cabelos brancos que sentava ao meu lado no ônibus. Ela, coitada, também se apavorou com o maluco grudado em seu braço direito e me tacou uma bolsada no rosto. Tentei pedir desculpas, mas não adiantou. A velhinha começou a gritar que estavam querendo molesta-la à força (pasmem!) e eu tive que descer no próximo ponto antes que alguém chamasse a polícia. Ainda bem que só faltavam dois pontos até minha casa...

Quando ia chegando perto de casa, percebi alguém cabisbaixo, sentado à minha porta. Parecia meio entristecido. Era o Amor.

- O que aconteceu com você? – pergunto.

- Estou desolado... você não acredita mais em mim... acha que eu sou uma mentira – pobre Amor, sua voz era baixa como um semimorto.

- Ora, não fique aqui fora... você pode pegar um resfriado. Vamos entrar. Lá dentro podemos conversar melhor – depois de algumas insistências, ele aceitou (ainda bem, já que alguns vizinhos começavam a ficar preocupados com o fato de eu estar aparentemente falando com o vazio).

Lá dentro, ele me contou tudo. Falou de como havia ficado triste com tudo o que estava acontecendo; como lhe amargurou toda a dor que, involuntariamente, havia me causado.

- Não fique assim – disse eu – acontece que... eu... bem... eu acredito em você! Perdoe-me... acho que eu fiquei meio consternado por conta dela, você sabe... ela... acho que acabei não percebendo o quanto você pode ser importante na vida de uma pessoa.

E, no fundo, isso é verdade. Realmente, não podemos – por mais que seja difícil admitir isso – permitir que quaisquer fatos de nossas vidas nos privem de amar uma vez mais.

É profundamente triste quando uma pessoa sofre uma desilusão amorosa, ainda mais quando naquele amor se depositavam as mais honestas esperanças.

Mas é preciso caminhar, olhar pra frente. O fato de a semente não haver germinado num determinado campo não é razão para se desprezar a semeadura de toda uma vida. Certamente, algum dia uma colheita haverá.

Dores passadas (ou esquecimentos que são necessários) não podem fazer com que deixemos de lado toda e qualquer possibilidade de procurar esse sentimento perdido em algum canto desse mundão de meu Deus. O amor está por aí, basta procurar com cautela e esmero – e, obviamente, cuidar para não cair numa das armadilhas da Paixão, a irmã malvada do Amor.

Mas, acima de tudo, não se olvide de amar você. Ame-se, goste de si mesmo. Não procure compensar no outro carências afetivas que você tem em relação à sua própria pessoa. É preciso, primeiramente, amar-se antes de amar a outrem (nossa, que papo manjado de terapeuta... mas é verdade). Seja criterioso. A outra pessoa deve ser muito especial para merecer o seu amor, pois ele – o verdadeiro – só se dá para uma pessoa, para um outro coração que bata junto com o seu (agora baixou o cantor de música sertaneja ultrapassada...).

Meio arrependido por tê-lo tratado mal, peço desculpas ao Amor, levanto-me e dou-lhe um abraço fraternal. Enquanto nos abraçamos como velhos amigos, sem que eu veja, ele abre um sorrisinho malicioso, cerrando levemente os olhos e deixando escapar uma pequena feição astutamente travessa...

Diferenças

2009-03-01T08:14:00.000-08:00

Numa ruazinha simples havia uma casinha simples, com simples portões e janelas bem simples. Tão simples era a casinha que ninguém notava. Mas ali, naquela casinha simples, vivia uma família simples, porém muito feliz. Felizes eram os membros daquela casinha simples porque aguardavam a chegada do filho tão esperado, da semente plantada que estava para nascer, do pequenino fruto de um amor regado de felicidade. Foram os nove meses mais ansiosos para aquela família simples. O futuro papai passava horas e horas com a cabeça deitada sobre a barriga da futura mamãe. Quando estava em casa sozinha, a futura mamãe ficava conversando com seu ventre, como se a pequena criaturinha que ali vivesse pudesse ouvir cada palavra, sorrir com cada declaração de amor, dormir com cada canção. Era uma família simplesmente feliz.

E, finalmente, ele chegou. Foi um parto difícil, mas em poucas horas a mamãe aninhava em seus braços o pequeno rebento. O papai, orgulhoso, beijava a testa de sua amada, agradecendo o maravilhoso presente que a Vida lhes concedera. O médico e a equipe de enfermagem pareciam não compreender a atitude dos pais e foram obrigados a intervir:

- Seu filho nasceu com uma pequena deficiência, Sr. Oliveira – disse o doutor – ele nasceu com três olhos – falou, apontando para a própria testa, no lugar onde estava o terceiro olho do menino – trata-se de um problema congênito na formação da cadeia cromossômica...

Mas parece que as palavras do médico não foram ouvidas pelos pais do menino. O casal continuava olhando apaixonadamente para o pequeno pedacinho de gente que, em silêncio, aconchegava-se sob o calor do colo da mãe. O pai já estava até brincando de comer o pezinho do pequenino.

E lá estava ele. O terceiro olhinho. Bem pequeno, sob a testa; fechado, como os outros dois, mas lá estava ele. Era impossível não notar. Mas os pais pareciam não ter notado. Estavam completamente enamorados por seu herdeiro. Deram-lhe o nome de João.

João foi levado para seu novo lar e a vidinha daquela família simples ficou mais feliz, mais alegre. À medida que o menino crescia, seus pais lhe davam mais e mais amor. Sabendo que chegava a época em que João daria seus primeiro passos, o pai gastou metade do salário em uma câmera para não perder jamais aquele momento histórico. Obviamente, teve de arrumar um segundo emprego e a mãe começou a costurar em casa para vizinhos e amigos a fim de complementar o orçamento da família, mas ambos não contiveram a emoção quando João disse as primeira palavras, piscando os três olhinhos verdes. E assim passaram-se os anos.

- Mamãe, porque eu tenho esse olho aqui na testa e você e o papai não tem? – disse o pequeno João, olhando para o espelho enquanto a mãe arrumava sua mochila para o primeiro dia de aula.

- Porque você é único, meu querido – disse a mãe, colocando a mochila pronta nas costas do filho – e ninguém nesse mundo é mais especial do que você – beijou-lhe a cabeça – agora vai, que seu pai está te esperando. É seu primeiro dia de aula e você não pode chegar atrasado.

João entrou no carrinho bem simples que o pai conseguira comprar em várias prestações e, após alguns acenos de despedida, partiram a caminho da escola.

- Papai, você sabia que eu sou especial? – perguntou o menino.

O pai olhou com ternura para João e lhe disse:

- Desde o dia em que você nasceu, meu filho, desde o dia em que você nasceu.

E, durante todo o trajeto para a escola, João cantarolou uma musiquinha inventada.

- Eu sou especial – repetia ele baixinho de vez em quando, esfregando as mãos de forma travessa. E assim o fez durante todo o caminho para a escola.

Mas parecia estranho ao pequeno João que nenhuma das outras crianças quisesse brincar com ele na hora do intervalo, como também não entendia porque ninguém se sentou ao seu lado na sala de aula. E por que razão a professora, apesar de ter beijado a testa de todas as crianças na hora da saída, apenas se despediu dele com um aceno de cabeça?

- Ora, isso é porque os outros meninos ainda não te conhecem... – respondeu o pai, no dia seguinte pela manhã.

- Mas não se preocupe, meu querido, tenho certeza que hoje eles vão querer brincar com você – completou a mãe.

Mas não foi assim. Os dias se sucediam e nenhuma das outras crianças queria brincar com ele. Assim, João passava a maior parte do tempo sozinho, num cantinho da sala, tentando montar um robô com as peças do jogo de montar. Um dia, na hora do recreio, ele viu dois garotinhos conversando e apontando para ele. Pensando que estavam acenando para que ele se aproximasse, João correu todo feliz ao encontro dos dois, mas não entendeu porque um dos garotos gritou e o outro saiu correndo para trás da saia da professora, como se tentasse se esconder.

- Querido, você não vai comer? – perguntou sua mãe, certo dia, na hora do jantar.

- Não quero, mamãe. Estou sem fome – disse João, afastando o prato com as duas mãos.

- Mas, meu bem... é seu prato predileto.

João se retirou da mesa, cabisbaixo, em direção ao quarto, deixando seus pais sozinhos à mesa.

- Jorge, precisamos conversar – disse a mulher, virando-se para o marido – isso não pode continuar assim, meu bem.

- Eu sei, eu sei. Vou dar um jeito nisso amanhã – disse Jorge enquanto limpava a boca com um guardanapo.

No dia seguinte, após deixar João em sua sala de aula, Jorge se dirigiu à diretoria da escola. Após uma áspera conversa com a diretora, chegaram à conclusão que o melhor seria tirar João daquela escola. E assim o fizeram. Depois de muitas recusas, uma escola particular aceitou a matrícula de João, mas isso representou um maior dispêndio no orçamento da família, de forma que Jorge teve de vender o carro.

Mesmo assim, João ainda não brincava com outras crianças. Magda, uma funcionária da escola, foi designada para dar atenção ao menino durante todo o período escolar. João passou três anos sem brincar com os meninos na hora do intervalo, sem entrar na ciranda que se formava no pátio todos os dias, sem ser convidado para um aniversário sequer de seus coleguinhas de classe.

Até que um dia, enquanto brincava de jogo-da-memória com Magda, um menininho de sete anos se aproximou deles trazendo dois carrinhos, um azul e outro vermelho.

- Quer brincar? – perguntou, estendendo o carrinho vermelho para João – mas eu te dou o vermelho, porque eu gosto muito do azul.

João olhou para Magda, que sorriu para ele. Em seguida, levantou-se com um grande sorriso no rosto e pegou o carrinho vermelho que seu novo coleguinha – o primeiro, aliás – lhe estendera. Brincaram durante todos os trinta minutos do intervalo. João se sentia estranhamente livre, andou com o carrinho para lá e para cá, desviando de alguns obstáculos imaginados pelo caminho. O carrinho azul de seu amiguinho o seguia, como se estivessem numa perseguição policial. Quando o sinal tocou, João devolveu o carrinho para o amigo e ambos combinaram de brincar no dia seguinte.

- Meu nome é Marcos – disse o menino – e o seu?

- Eu sou o João – respondeu, limpando as mãos na camiseta.

- Isso na sua testa dói? – perguntou, apontando para o terceiro olho de João.

- Não.

- Ah, eu achei que doía – explicou Marcos, pegando os carrinhos e voltando para sua sala.

E assim os dois brincaram todos os dias, até o final do ano, quando os pais de Marcos se mudaram para o interior. João chorou muito naquele dia.

João não teve muitos amiguinhos em sua infância. Seus primos moravam longe e ele pouco os visitava. À medida que ia crescendo, João percebia que era melhor deixar as outras pessoas se aproximarem, já que várias de suas tentativas de conversar com outras crianças resultaram em gritos e choros escandalosos por parte delas. Em alguns casos, os pais de João eram chamados para dar explicação aos pais das outras crianças, mas isso só acontecia algumas vezes.

Quando entrou no colegial, João deixou o cabelo crescer. No começo, pinicava-lhe um pouco o contato dos fios com o terceiro olho em sua testa, mas, com o tempo, uma franja cobriu todo o espaço onde estava o olho e João se acostumou.

Era um bom aluno, tirava boas notas e entregava todos os trabalhos pontualmente. Como não tinha muitos amigos, também não saía muito, de forma que acabava se dedicando mais aos livros. Gostava muito de matemática, o que lhe rendeu um emprego num pequeno escritório de contabilidade. Para ele, a matemática era algo estável, certo, determinado. Não precisava de boa aparência, nem de outras habilidades para domina-la, apenas de meia dúzia de lápis.

A única coisa que o atormentava eram as aulas de educação física, já que nelas não era permitido usar boné. Muitas das vezes, enquanto corria, o vento balançava sua franja e o terceiro olho ficava à mostra. Depois de uns três meses, João percebeu que um grupo de meninos ficava apontando para ele toda vez que isso acontecia, cochichando entre si e dando abafadas risadinhas.

Garotas eram um problema à parte. Poucas eram as moças que aceitavam sair com ele e, na maioria dos casos, quando aceitavam, ainda não sabiam de seu pequeno defeito. Uma vez João levou uma garota para jantar. Ambos foram para um restaurante muito agradável, que servia ótimos pratos. Num dado momento, a garota percebeu o terceiro olho de João. A partir de então, a moça não tirava os olhos da testa do rapaz. Passou quase todo o jantar olhando para a testa de João com uma expressão indecifrável. Foi algo extremamente constrangedor para o pobre rapaz, que sequer conseguiu leva-la de volta para casa. Ela chamou um táxi.

Em outro caso, ao qual ele reputou como o pior dia de sua vida, João conseguiu levar uma das moças mais belas de sua classe ao teatro. Tudo parecia transcorrer muito bem; eles deram uma volta no parque por cerca de meia hora antes que João a deixasse em sua casa. Ao tomar o ônibus de volta para sua casa, onde ainda morava com seus pais, João estava radiante.

- Mas você está muito feliz, meu filho! O que aconteceu, posso saber? – perguntou o pai, rindo, enquanto diminuía o volume da televisão.

- Nada de mais, pai... – respondeu o rapaz, dando um beijo de boa noite em seus pais, que assistiam ao noticiário noturno.

Poucos dias depois, João ficou sabendo que o encontro com a bela jovem não passou de uma armação, uma espécie de aposta perdida na qual a garota vencida deveria sair com o rapaz de três olhos. João ficou completamente arrasado. Trancou-se no quarto por um dia inteiro e só saiu no dia seguinte para ir trabalhar.

Depois disso, isolou-se completamente.

“As pessoas não me dão uma chance de mostrar que, apesar de tudo, eu sou um cara legal...” – pensava. Quanto mais se isolava, mais tempo livre tinha para pensar. Quanto mais pensava, mais se convencia de um sentimento de inferioridade. Quanto mais se convencia desse sentimento, mais chorava. E, quanto mais chorava, mais se isolava. Era um círculo vicioso que o estava corroendo dia após dia, noite após noite.

Chegando à fase adulta, João se formou em matemática, conseguiu um emprego melhor e foi morar sozinho num apartamento na zona central da cidade. Seus pais permaneceram na mesma casinha simples. João os visitava a cada dois dias, rigorosamente.

Certo dia, teve de resolver alguns problemas no escritório até quase de madrugada. Quando saiu, ao passar por uma viela, foi abordado por quatro indivíduos que, sem anunciar qualquer assalto, renderam-lhe e o espancaram até que desmaiasse.

- Aberração! – berravam, enquanto desferiam odiosos chutes e socos em seu corpo caído.

João só foi encontrado trinta minutos após a saída dos arruaceiros. Quando souberam o que havia acontecido, seus pais foram até o hospital no qual estava internado. João havia quebrado duas costelas e um braço, além de ter sofrido luxações e escoriações em várias partes do corpo. Ficou internado por vinte e cinco dias. Seus pais o visitavam todos os dias, sendo que pelo menos um deles permanecia por toda a madrugada durante os dez primeiros dias de internação.

Ao sair do hospital, João teve de fazer várias sessões de fisioterapia. Numa dessas sessões, conheceu Débora, uma bela fisioterapeuta de cabelos ruivos e olhos castanhos que substituía o Dr. Hiro em suas férias.

- Teve uma recuperação muito rápida, João – dizia a Dra. Débora.

Apesar de sua melhora, João não diminuía a freqüência às sessões. Mesmo com o término do tratamento, João passava no consultório de Débora, pelo menos, uma vez por semana. Após algumas semanas, começaram a sair, ir ao cinema, dançar, jantar. Débora parecia não se importar com o fato de que sua encantadora beleza era captada por três olhos atentos que prestavam atenção em cada detalhe de seu rosto de feições delicadas. João, por sua vez, tendo aprendido a ignorar o mundo, só tinha olhos para Débora. Não lhe importavam os dedos apontados, os comentários baixinhos ou os súbitos desvios de olhar, João só se importava em olhar para Débora.

Débora, a cada dia, deslumbrava-se mais por aquele jovem matemático que lhe rendia os mais encantadores elogios. Em sua simplicidade, herança de seus pais, João conquistou o coração da bela fisioterapeuta. Após algum tempo, começaram a namorar e não precisou de muito mais tempo para que casassem e tivessem o primeiro filho.

Uma bela história, não?

Não! Definitivamente, não! A história de João não é uma bela história, ela apenas tem um belo final montado, fingido por este autor para amenizar a dor de seu personagem. Na vida real – pelo menos na maioria das vezes – não é assim que acontece.

É impressionante como nós, seres humanos, podemos ser terrivelmente cruéis. Somos os seres viventes sobre a Terra que com maior eficiência sabem impingir sofrimento ao seu semelhante.

Semelhante, não! Diferente! Sim, porque também somos mui eficientes em notar diferenças. Ah, e como notamos! Notamos que ricos e pobres não são iguais e colocamos cada um no seu devido lugar! Notamos também que negros e brancos não são semelhantes e assim devem ser tratados. E o que dizer de homens e mulheres, judeus e arianos, cristãos e muçulmanos?

Mas esta crônica não fala sobre diferenças étnicas ou religiosas. Fala de algo mais sutil, que foi aos poucos fazendo parte de nossa cultura, sorrateiramente, silenciosamente. Como um câncer que não percebemos e, quando damos conta, já está lá, corroendo-nos, apodrecendo nossa humanidade. Essa crônica fala sobre padrões. Sim, padrões de beleza!

É impressionante como cada vez mais temos julgado as pessoas pela sua aparência física. João é apenas um exemplo teratológico de que podemos ser extremamente cruéis com aqueles que não se encaixam no padrão que elegemos como socialmente tolerável. Um olho a mais, um braço a menos, um nariz maior, uma orelha menor, uns quilos a mais, uns dentes a menos, tudo pode ser motivo para nossa criteriosa eleição. Estamos numa nova época de seleção natural.

Isso é triste. Definitivamente, triste. Muitas vezes não nos damos conta, mas quantas pessoas extraordinariamente legais – como João – não deixamos de conhecer melhor porque não as achamos “bonitas”. Pessoas que, talvez, teriam muito mais a nos passar enquanto seres humanos do que a siliconada que faz academia ou do que o bombadão sem nada na cabeça.

Nossos padrões são mesmo desprezíveis, não? Esquecemo-nos que as pessoas são mais do que essa carcaça orgânica que carregamos. As pessoas não são formadas unicamente por pele, tecidos, juntas e medulas. As pessoas também são formadas por suas convicções, suas vontades, seus sentimentos, seu jeito de ser. Uma essência invisível, imensurável a olho nu, que as faz únicas. Alguns chamam isso de alma.

Como seria maravilhoso se não nos apaixonássemos por corpos, mas por almas. Seria realmente fantástico se nós deixássemos de lado nossos critérios puramente físicos e inventássemos um critério de almas. Sim, pois somente duas almas podem se completar, e não dois corpos. Aliás, talvez seja essa a razão de muitos fracassos sentimentais. Pessoas que se apaixonam por corpos sarados e sem estrias, mas se esquecem do fato inexorável de que aqueles corpos serão invariavelmente afetados pelas marcas do tempo. Mas a alma não! Quando nos apaixonamos por outra alma, alguém que realmente complete nosso ser – e daí a idéia de “alma-gêmea” – esse sentimento não é empolado pelo tempo. Ao contrário, quanto mais conhecemos aquela pessoa, mais nos sentimos completos. E é para isso que existimos, não?

Uma Crônica Sobre Anjos

2009-02-22T07:44:00.000-08:00

Ela virá! – pensei eu – mas será que ela virá mesmo?

É claro que ela virá! Ela falou que viria, não? Então, por que se preocupar? Por que sentir esse frio na barriga como se alguém lá dentro estivesse morrendo congelado e usasse seus órgãos como cobertor (bom, pelo menos isso explicaria a náusea e as pontadas seqüenciais na altura do estômago)? Ora, pelo amor de Deus! Por que suar feito uma panela de arroz se lá fora o tempo está congelando até as juntas? Olho para o relógio. Faltam umas poucas horas para ela chegar. Vou busca-la, é óbvio, mas com que roupa? Com que corte de cabelo? Com que perfume? Será que devo comprar umas pastilhas para o hálito e algumas rosas? Não, acho melhor não. Com tanto nervosismo, não estranharia se lhe desse um buquê de menta e mastigasse os botões de rosas.

Por que está ficando pálido de repente, filho? Foi alguma coisa que comeu? Não! Obviamente, não! Então, deve ter sido alguma coisa que você não comeu! Você está muito ansioso. Talvez essa ansiedade possa explicar o porquê de você ter pulado completamente quase todas as refeições nos últimos três dias... é, pode ser isso... De qualquer forma, é bom comer alguma coisa, afinal, você não quer que ela o veja como um zumbi deformado e sem pigmento, ou quer?

Que engraçado. A comida voltou a ter sabor! E o suco de limão realmente tem gosto de limão! Por que será? Termino de comer e vou para fora. O céu está limpo, mas faz muito frio: um clima tipicamente matutino. A brisa gélida bate em meu rosto e fecho os olhos por um minuto. Lembro-me dela: os cabelos negros e lisos como seda das arábias delineiam um rosto misteriosamente sedutor, ornamentado por uma franja cuidadosamente desenhada, que faz ressaltar olhos negros e vivos como o cosmos. Duas pequeninas pérolas negras cheias de vida refletem um olhar magnético, capaz de cativar o mais indiferente dos corações. Um sorriso divino emoldurado por lábios convidativos acentuam a beleza angelical de minha musa. Rosto de menina, corpo de mulher, essência de um anjo. Bela! Sim, belíssima é a minha Helena de Tróia, minha Julieta, minha Capitu!

Será isso? Será que a comida voltou a ter gosto porque hoje, finalmente, eu vou encontrá-la? Será que o céu ganhou um azul especial essa manhã ou é só impressão minha? Há algo de diferente na rua, mas não sei dizer o que é. As pessoas parecem mais felizes – ou seria eu? Estou tão feliz que posso cantar, dançar, rodopiar e...

- Ô, seu idiota! Está querendo morrer, miserável? – grita o motorista da perua branca que teve de desviar quase passando por cima do tonto que estava cantando e dançando no meio da rua. A manobra deve ter sido realmente difícil, dada a quantidade de palavrões e buzinadas que foram emitidos até que a perua virasse na última rua à direita.

Volto para casa, ainda meio atordoado. Afinal, o que está acontecendo comigo? Você perdeu completamente o juízo, criatura? Onde já se viu abdicar da sanidade que lhe resta por causa de uma mulher? E que papo é esse de comida voltar a ter gosto, de céu mais azul ou de brisa que bate na sua cara e você fica todo cheio de nhé-nhé-nhé? Já se esqueceu quem você é? Você é macho, meu chapa! Na Bahia, você seria chamado de cabra arretado da peste! Nenhuma mulher nesse mundo é capaz de lhe tirar essa macheza primitiva. Você é bruto, é quase um ogro! Deixe esse negócio de passarinhos-que-voltaram-a-cantar para outros homens, mais sensíveis, que esqueceram sua natureza bárbara, sua essência selvagem, sua índole semi-animalesca. Você é macho! Você é duro! Você é truculento!

Toca o telefone. “Deve ser ela” – penso quase gritando enquanto corro para atender, jogando-me desengonçado no sofá para alcançar o celular que repousava numa banqueta do outro lado da sala. Era ela.

- Alô! – digo, endireitando-me no sofá e recuperando os óculos que se perderam no desenfreio – olá, tudo bem? – minha mão treme ao ouvir a voz do outro lado da linha – não... não estava fazendo nada... na verdade, foi uma surpresa você ter ligado...o quê... buscar você... ah, não tem problema... pode deixar... que horas você chega... ah, claro... então está certo... imagina, não é trabalho nenhum... combinado... outro... tchau – desligo.

Que vergonha, não? Onde está aquela macheza gorilesca de agora há pouco? Cadê o homem das cavernas, o poderoso megalossauro onipotente?

- Ah, que se dane! – eu penso (ou será que falei em voz alta...?) O importante é que eu vou vê-la! Vou poder olhar nos olhos dela e, enfim, dizer como eu estou me sentindo. Dizer que esses dias sem ela têm sido como vários anos enclausurado em uma cela escura e sem vida. E, finalmente, obtive minha liberdade. Eis que fui alforriado. Estou livre! Sim, livre para vê-la! Livre para aninhar suas mãos entre as minhas e lhe declamar os mais belos versos que fui capaz de compor. Livre para tomá-la em meus braços e... peraí, e o quê?

Um momentinho Don Juan! Quem você está pensando que é? Na verdade, o que passa em sua cabeça para dizer esse monte de asneiras? Você nem a conhece direito. Aliás, você sequer a conhece!

- É verdade! Eu nem a conheço (mais uma vez, não sei se pensei ou falei em voz alta... talvez sejam os primeiro sinais de uma leve insanidade...)!

Eu, realmente, não a conheço. Nossas conversas se limitaram a uns poucos telefonemas, cartas, cartões postais e mensagens eletrônicas. Nunca a vi, exceto por fotos.

É estranho que minha consciência sádica queira jogar isso na minha cara – e logo agora, que estou a caminho da rodoviária para esperar um anjo! Na verdade, só agora me dei conta desse fato importantíssimo: eu não a conheço. Mas que estranho! Então por que, ao olhar sua foto em minha carteira, sinto-me como se já nos conhecêssemos há décadas?

O trem chega à rodoviária antes que eu possa pensar numa resposta, desembarcando vários passageiros cheios de malas, maletas e malotes. Dirijo-me à plataforma 14 e aguardo. É dali que chegará meu anjo. Pois bem, ajeito a gola da camisa e compro uma revista em quadrinhos para matar o tempo. Pelos meus cálculos, faltam cerca de vinte minutos para a chegada dela. Não adianta; não consigo me concentrar na porcaria da história em quadrinhos.

Uma buzinada grave revela a chegada do ônibus. Outras pessoas se aproximam da plataforma de desembarque, alguns esperando parentes, outros esperando amigos, outros percebem que estão na plataforma errada e correm desesperadamente para o outro lado da rodoviária. Eu... bom, eu estava mais nervoso que o Seu Madruga procurando emprego...

Não saberia descrever a gama imensurável de pensamentos que passaram pela minha cabeça quando a porta dianteira do ônibus se abriu e os primeiros passageiros começaram a descer. Na verdade, acho que não passou nada pela minha mente, simplesmente porque nada mais importava naquele momento... “O senhor por acaso não perdeu esse maço de dinheiro?” Não me importa... “Corram para as colinas! É o estouro da cavalaria!” Não, não me importa... “Será que o senhor poderia sair de cima do meu avô?” Agora não, não me importa... “E então! Pelo amor de Deus! Devo cortar o fio azul ou o vermelho???” Definitivamente, não me importa... Agora, nesse momento, só me importa ela. E ela desceu.

Não se pode descrever os anjos. Qualquer tentativa humana em descrever essas maravilhosas criaturas celestes é infrutífera, quase inócua. Na verdade, há o sério risco de se cometer uma heresia ao pintar com palavras humanas o que é divino. Assim, mesmo correndo tamanho perigo, vou tentar descrever com meu parco vocabulário o que vi naquela tarde.

Ao descer do veículo, com a primeira rajada de vento convidando seus cabelos para dançar, minha musa encheu com sua luz todo o ambiente. Na verdade, nem que quisesse – e afirmo que realmente não queria – olhar para outra coisa eu conseguiria. Enquanto seus cabelos e o vento brincavam como irmãos, seu rosto maravilhosamente arquitetado por obra da Divindade externava uma beleza tão pura quanto o ouro lapidado após o fogo. As maçãs do rosto estavam avermelhadas pelo frio que fazia naquele fim de tarde. Aliás, por conta do frio, apertou os braços um contra o outro assim que desceu do ônibus (Deus meu! Seria maravilhoso estar entre aqueles braços!), ajeitando os cabelos com suavidade tal que somente uma rainha a poderia imitar. Definitivamente, era ela! Senti-me o velho Don Quixote ensandecido por sua Dulcinéia, mergulhado num mar de loucura e heroísmo. Eu poderia atravessar os confins da terra e lutar contra todos os moinhos de vento (ou seriam gigantes?) para salvá-la. “Eis-me-aqui, minha amada Dulcinéia! A ti dedico esse último gigante tombado pelo fio de minha espada!”. Cervantes era fantástico...

Ela desceu e ficou olhando ao redor, procurando o amigo que também só conhecera por fotos. Então ela me viu. Jamais esquecerei aquele olhar...

Só não corri ao seu encontro para não atropelar uma velhinha de bengala à minha frente. Ao invés disso, desviei da adorável anciã para abraçar meu anjo recém-chegado. Cumprimentamo-nos com um beijo no rosto e um abraço que me valeram por toda uma vida. Por que desenlaçar seu corpo do meu? Por que não ficar ali para sempre naquele aconchegante abraço? Não... certamente algumas das pessoas que aguardavam para descer do ônibus não gostariam de ficar a vida inteira esperando os dois malucos se abraçarem para sempre, especialmente aquelas que já nos olhavam com cara de touro morrinhento...

- Como é bom te ver! – meu Deus, a voz dela era infinitamente mais bela ao vivo do que pelos pulsos do meu telefone...

A tarde começava a esvaecer quando saímos do terminal rodoviário. Caminhamos por algumas ruas, jogando conversa fora enquanto o céu era laranjeado pelo sol que se despedia com um espetáculo tão belo quanto os olhos do meu anjo. Falamos de quase tudo que se podia falar numa caminhada vespertina. Contei algumas piadas absolutamente sem-graça (daquelas que você não conta nem para seus pais, porque sabe que é grande o risco de eles te deserdarem) e ela riu. Ela riu... como descrever, ó Deus, o sorriso de uma criatura celeste? Haveria cena mais formosa nessa Terra?

Ela também contou algumas piadas e – valha-me Deus! – eram tão ruins quanto as minhas, mas eu também ri. Andamos por cerca de meia hora até uma pequena praça, no meio da qual uma fonte jorrava água nas crianças que riam copiosamente molhando umas às outras. Nesse momento, enquanto caminhávamos, ela entrelaçou seu braço no meu. Senti cada célula do meu corpo perguntar que diabos eu estava fazendo para que o pobre coração começasse a trabalhar naquela velocidade? Sentamo-nos num banco da praça e ela ficou quase colada ao meu corpo. Pés formigando, mãos suando frio, rosto avermelhado... será que preciso de um desfibrilador?

Não sei como, nem tampouco o porquê, mas parecia que nos conhecíamos há anos. E, na verdade, era a primeira vez que nos víamos. Engraçado, mas eu já sabia quase tudo que havia para saber dela. Sabia que ela amava o mar, a natureza; sabia que ela gostava de assistir programas antigos na TV; sabia que ela gostava de escrever e era apaixonada por chocolate; sabia, também, que bastava um sorriso seu para me enfeitiçar...

Fiz alguns gracejos, ela também. Foi quando, num súbito momento, nossos olhares se encontraram. Os olhos profundamente negros me apanharam mais uma vez em seu mar secreto; sinto-me livre e, ao mesmo tempo, aprisionado por seu olhar. Nossos rostos avançaram uns poucos milímetros, algo risível em termos de dimensão espacial, mas o suficiente para fazer meu coração querer pular pela boca (engraçado... parece uma frase bonita, mas, se repararmos bem, é algo bastante nojento... um coração pulando pela boca... credo!) Não conseguia pensar em mais nada (se bem que isso vinha acontecendo há um bom tempo...), apenas sabia que não podia – não queria! – perder aquele olhar nem por um instante. Mais um avanço centimétrico de nossas faces e eu já podia sentir sua respiração próxima de mim. Inclinei-me tenuemente em sua direção, quase fechando meus olhos quando um jato d’água fria me atingiu em cheio na nuca, descendo pela espinha e arrepiando até o último pêlo do corpo.

Uma das crianças que brincava com a fonte no meio da praça fez questão de borrifar água gelada em mim, junto com outros dois monstrinhos, todos os três se contorcendo no chão de tantas gargalhadas.

“Vou lhe dar motivos para se contorcer, seu pestinha!” – pensei comigo mesmo, enquanto despendia um esforço hercúleo para não esganar os sacaninhas em praça pública, mas o sorriso de meu anjo me impediu de cometer uma atrocidade com os pescocinhos dos pirralhos.

A mãe dos monstrinhos chegou, dando severas broncas em todos e me pedindo mil desculpas pelo infortúnio.

- Desculpe-me moço. Esses meninos são muito traquinas. Já não sei o que faço com eles...

Eu podia dar, pelo menos, umas catorze sugestões, todas relacionadas a suplícios desumanos. Juro que pensei, pelo menos, sugerir a compra de uma focinheira para os pestinhas, mas a mãe podia não aceitar com prazer a sugestão. Deixei para lá...

- Minha nossa, olha como você ficou molhado – ela disse, passando a mão em minhas costas úmidas. Nesse momento, pensando melhor, quase agradeci àqueles pequenos e inocentes anjinhos por me borrifarem água...

Combinamos de ir jantar. Eu conhecia vários ótimos restaurantes dessa cidade, nos quais é possível comer sem ter que vender a televisão de casa para pagar a conta. No meu caso, isso é de extrema importância, já que não há mais tantos restaurantes que pensem nos duros estagiários lascados. Acho que fui pleonástico nessa última frase, já que “duro”, “estagiário” e “lascado” costumam ser sinônimos.

A noite já revelava uma bela lua cheia, parcialmente coberta por nuvens acinzentadas, quando chegamos ao “Hugo’s”. Sentamos perto da ampla janela que dava para a calçada e pedimos qualquer coisa... não me importava muito o que iríamos comer, desde que ela estivesse ali, exatamente como estava.

Na verdade, já não me importava com nada que pudesse acontecer, desde que ela estivesse ao meu lado, desde que seus belos olhos negros estivessem ali para que eu pudesse me esconder quando ficasse tão vulnerável quanto um recém-nascido. Tudo nela me fascinava. O modo como levantava o cardápio ou como seu olhar percorria as opções do menu, ou ainda como sua fina sobrancelha levantava sempre que via um prato do qual não gostava.

Comemos, bebemos, rimos e, a cada segundo, eu parecia estar mais envolvido com minha amada musa intocável. Por um momento, quando peguei sua pequenina mão sobre a mesa, pareceu-me ter sido arrebatado de meu corpo e absorto por uma onda de torpor. Ao contemplar cada linha do seu lindo rosto, definitivamente, sentia-me em outra dimensão, da qual o garçom fez questão de me chamar de volta para pagar a conta. “Não foge, não, rapaz! Negócios primeiro, devaneios amorosos depois!”

Uma vez paga a conta – e deixada a gorjeta do garçom – levei-a ao alto de um dos prédios mais famosos da cidade, de onde era possível avistar toda a metrópole perolada à luz da lua. Nem preciso dizer o que esse luar sem pudor fez no rosto de meu anjo, iluminando seus olhos de um jeito tal que pareciam se comunicar com a lua de alguma forma mística. Havia várias pessoas no lugar, umas conversavam, outras namoravam, outras resolviam assuntos da bolsa, e outras bebericavam alguma coisa. Nós, meu anjo e eu, apenas admirávamos a paisagem. Bom, na verdade, ela admirava a paisagem. Recostada sobre o parapeito do prédio, deixando os lindos cabelos pretos serem esvoaçados pelo vento, parecia uma pintura famosa. Enquanto ela percorria com seus pequeninos olhos negros os diferentes pontos da cidade, eu apenas a olhava, pois não acho que possa haver paisagem mais encantadora do que ela.

Ficamos ali por quase uma hora inteira. Em todo esse tempo, eu quase não disse uma palavra, apenas olhei. Não podia toca-la, pois não se tocam em obras de arte, mormente quando se trata da mais perfeita criação divina (alguém teria um babador sobrando...).

Depois de uns poucos minutos de conversa, voltamos ao ponto de onde paramos quando os pestin... digo, os adoráveis pimpolhos me atacaram no parque. Olhei no fundo de seus olhos e, num súbito momento de coragem primitiva, tomei-lhe em meus braços e a beijei ali mesmo, tendo a lua como testemunha.

- Desisto! – berrou meu coração – não me pagam para trabalhar desse jeito, não! Onde já se viu, estou aqui batendo feito um louco, matando-me de trabalhar e o idiota ainda faz um negócio desses comigo... estou pedindo as contas, viu!

Passaram mil e quinhentas coisas em minha cabeça ao mesmo tempo, mas eu não podia me concentrar em nenhuma delas. A única coisa que me preocupava era eternizar aquele momento, era não deixar aquilo escapar por entre meus dedos como a areia fofa que apanhamos na praia ou como as notas de vinte pratas que um cunhado lascado (outro pleonasmo formado pelos sinônimos “cunhado” e “lascado”...) vê em nosso bolso.

Após, ambos voltamos o olhar na direção da metrópole aos nossos pés. Ela encostou a cabeça em meu ombro. E assim ficamos por mais uns minutos.

- Tenho que ir embora – ela disse, baixinho, sem desviar o olhar da paisagem.

- Eu sei – disse, também baixinho. Eu sabia. Sabia que ela teria de ir embora, sabia que aquele momento não poderia ser eterno, nem durar mais do que uma noite.

Tomamos o trem de volta à rodoviária. No caminho, ela adormeceu em meus braços. Quando chegamos, foi tudo muito rápido; quando me dei conta, ela já havia entrado no ônibus, acenando pela janela descortinada. Olhei seus belos olhos negros pela última vez.

Quando o ônibus partiu, fiquei sentado no banco da rodoviária por alguns momentos, pensando. Peguei minha carteira, na esperança de olhar sua foto mais uma vez antes de tomar o rumo de casa, mas... que estranho... sua foto não estava lá... Vasculhei cada abertura da carteira, procurei em todos os bolsos, mas nada...

- Hei, filho! Está esperando alguém? – perguntou o homem uniformizado da empresa de limpeza. Era um senhor de meia idade com pouco cabelo e um bigodinho branco.

Senti-me completamente desorientado. Um baque forte no fundo de meu cérebro parecia me fazer acordar de uma quimera profunda, acompanhado de um zumbido uníssono nos ouvidos.

- O quê? – perguntei eu.

- Perguntei se você está esperando alguém – tornou o homem.

- Ah... não... – eu disse, coçando o ouvido com a ponta do dedo indicador – na verdade, eu estava me despedindo de uma pessoa... faz uns poucos minutos que ela partiu, aliás...

- Entendo... mas o que faz aqui, então? – retrucou o homem.

- Pois foi o que eu lhe disse... eu estava aqui agora há pouco, despedindo-me de uma pessoa que embarcou nesse último ônibus que partiu...

- Ora, filho... daqui... tem certeza? – o homem parecia estar mais confuso do que eu.

- Absoluta, por quê? – perguntei, curioso, piscando os olhos.

- Porque não há embarque ou desembarque de ônibus nessa ala da rodoviária. Esse saguão já está desativado há anos... – suas palavras culminaram com outro baque forte no interior de minha mente. Olhei ao redor. Realmente, estava tudo vazio... completamente vazio... Fiquei mais atordoado ainda. Só estávamos eu, o homem da limpeza e um outro senhor, também uniformizado, a uns cinqüenta metros de distância, que varria as escadas.

- Não é possível... – disse eu, esfregando meus olhos na esperança de ver alguma luz que explicasse o que acontecia comigo – eu acabei de me despedir dela... ela acenou e entrou no ônibus que saiu por ali – disse eu, apontando para uma curva na pista que dava para a saída à direita do meu interlocutor.

- Mas isso é impossível, filho... – respondeu o homem, apontando para o lugar por mim indicado – para lá é uma antiga saída da rodoviária que foi fechada depois que fizeram as outras pistas da ala norte e construíram ali um galpão para guardar veículos danificados.

Levantei-me do banco num salto. Não era possível! O que estava acontecendo? Alguma coisa estava errada! Olhei para meu relógio, já eram onze horas. Tentei procurar a foto dela em minha carteira para mostrar ao homem o quanto ele estava enganado, que eu realmente a vira partindo, mas era inútil... já não havia foto alguma comigo...

- Está tudo bem, filho? Quer que eu chame alguém para lhe ajudar? – perguntou o homem.

- Não... está tudo bem... – disse eu – com licença... – saí apressado em direção à estação de metrô. Tomei o primeiro trem em direção ao centro, na esperança de esclarecer aquela situação. No caminho, abri meu celular e procurei em vão pelo registro da última chamada dela, a qual eu havia atendido ainda aquela manhã. Nada encontrei. Nenhum registro, absolutamente nada. Chegando ao centro, saí correndo por entre as ruas, esbarrando em uma dúzia de pessoas, até chegar ao “Hugo’s”, que estava quase fechando.

- O que foi, rapaz? Estamos fechando... – disse o garçom que me atendeu no começo da noite. Era ele! Eu lembrava dele! Foi ele quem nos atendeu, logo, era impossível que não se lembrasse de nós dois!

- Eu... você... lembra... jantar... hoje... garota... – eu estava esbaforido. Recuperei o ar e então perguntei – você se lembra de eu ter vindo jantar aqui hoje, não?

- Sim, claro que me lembro – disse o garçom – eu tenho uma ótima memória, sabe...

- Puxa, que bom! Então me diga, você se lembra da garota que eu trouxe aqui, digo, de como ela era, o cabelo, os olhos?

- Que garota? Pelo que eu me lembro, o senhor veio aqui hoje sozinho, não? – disse o garçom, com estranheza.

Senti uma pontada no estômago. O chão foi repentinamente arrancado de meus pés, deixando-me num grande abismo de minhas próprias confusões. Quase cambaleando, joguei-me numa cadeira do restaurante.

- Quer alguma coisa, rapaz? Está se sentindo mal? – perguntou, preocupado, o nobre garçom. Não lhe respondi, simplesmente porque não conseguia achar resposta. Quando ele repetiu a pergunta, oferecendo-me um copo d’água, recusei, agradecidamente. Saí do restaurante e entrei na única lan house que ficava aberta àquela hora da noite, mas a resposta já era esperada. Não havia qualquer sinal dela... nenhum e-mail, nenhuma foto, nenhum contato de mensagens instantâneas... nada...

Saí correndo mais uma vez em direção ao prédio ao qual fomos horas atrás (ou, pelo menos, jurava tê-lo feito). Já não havia tantas pessoas no prédio, que iria fechar à visitação pública pouco depois da meia-noite. A lua ainda estava lá, clara, gorda e brilhante. O céu salpicado de nuvens acinzentadas pairava sobre a metrópole iluminada. Não era possível... tudo não teria passado de um sonho?

Encostei-me no parapeito, olhando para a lua que me engolia com seu esplendor. Lembrei-me de cada detalhe do meu anjo: seu formoso rosto, seu olhar penetrante, seus cabelos lisos como seda, seus lábios quentes como um cobertor... teria eu inventado tudo aquilo? Seria tudo fruto de minha imaginação que, se assim o fosse, revelava-se completamente doentia, rompendo o limite entre realidade e sonho? Por acaso, devaneei meu anjo numa utopia febril, numa veleidade próxima à loucura?

Mas tudo parecia tão real... tudo parecia tão magicamente real que, de fato, não podia ser real... não podia ser verdade...

Não! Isso não é possível! Resista, meu filho! Agarre-se firme a esse resquício de sanidade que ainda lhe resta! Não sucumba ante esse inimigo invisível que está lhe subtraindo a sensatez... Você é forte! Você é o quase ogro, lembra? Lembra?

“Alô? Tem alguém aí?”

Quando estava quase perdendo as esperanças, olho mais uma vez para a lua... lua brilhante, malvada, cruel. Mas, espere! Lua que quer me dizer alguma coisa... quer me contar um segredo, uma travessura, talvez...

Fixo a lua e, nesse momento, sinto-me fitando novamente os olhos de meu anjo... é isso... só pode ser isso... anjo... meu anjo...

Ela existe...

Respiro aliviado. A lua me contou tudo. Tudo se encaixa perfeitamente. Cada detalhe, cada mínimo detalhe. Ela, meu anjo, de fato, é um anjo...

Anjos, como eu disse, não podem ser descritos. Não é possível descreve-los, pois ninguém jamais os viu, ninguém os conhece pessoalmente, apenas por ouvir falar, apenas pelas histórias que uns poucos contam E esses poucos são exatamente aqueles que com os anjos puderam conversar, puderam ir ao parque, dar risadas, jantar, olhar a lua.

Ela, meu anjo, veio e se foi, como se nunca houvesse vindo, como se tudo não passasse de um delírio arrebatador, de uma fantasia surreal. Mas ela veio... ela veio como disse que viria... e se foi, como disse que iria...

Desço o elevador do prédio, satisfeito por saber que meu anjo voltou ao céu estrelado que deve ser seu lar. Já passa da meia-noite e eu caminho pelas ruas da cidade como se pudesse voar entre os braços de minha musa angelical. As poucas pessoas que cruzam meu caminho não entendem porque carrego um sorriso nos lábios.

Volto para casa, tomo um banho e vou para a cama. Definitivamente, anjos não podem ser descritos. Eles apenas devem ser contemplados, ainda que para isso precisemos sair desse nosso mundinho real e ir até seu encontro, não eternamente, não duradouramente, mas apenas por uns poucos instantes, por umas poucas horas, pelo tempo de um sonho.

Sobre Banheiros, Cheques e Capitalismo

2009-02-13T06:18:00.000-08:00

Qual a última coisa que você espera encontrar num banheiro de restaurante? Engana-se quem logo pensa em insetos e roedores. Quanto a esse tipo de coisa, você pode ter a esperança de não ver na cozinha do estabelecimento (embora saiba que eles estão lá) e, mesmo que os encontre, não é nada por demais inusitado, afinal, cozinhas atraem baratas, formigas e ratos. Mas, de verdade, a última coisa que você espera encontrar no banheiro de um restaurante é uma placa dizendo "NÃO ACEITAMOS CHEQUES".

A cena é bem simples. Você acaba de entrar no banheiro, procurando entre os escombros sujos e fétidos um mictório que seja, pelo menos, mijável. Abre a braguilha da calça, põe o instrumento para fora e deixa a natureza fazer a sua parte. Durante o tempo em que vai esvaziando a bexiga, você pensa na vida, no último jogo do seu time, naquele decote que a nova estagiária estava usando, na porcaria da impressora que você vai ter que mandar pro conserto. É impressionante, mas o momento é realmente mágico. Sinceramente, não tenho a menor idéia se com vocês, mulheres, acontece a mesma coisa, mas para um homem a hora da urina é algo quase transubstancial. Trata-se mais de um momento de reflexão do que simplesmente esconjurar aquela porção de líquido segregada pelos rins. Muitas das decisões mais importantes da vida de um homem – o carro que vai comprar, o time para o qual vai torcer, a xavecada que vai dar para convidar a secretária para sair – são tomadas em frente ao aparelho sanitário. À medida em que aquele precioso fluido úrico é exorcizado, as idéias passam por nossa cabeça com maior facilidade, como se as substâncias presentes na urina bloqueassem alguma conexão neurônica, até que somos finalmente libertados. E quando urinamos após estarmos desesperadamente apertados, clamando aos céus por um banheiro, essa sensação de liberdade é potencializada, permitindo ao corpo um êxtase orgásmico de relaxamento, um nirvana orgânico proporcionado por nosso bom e velho aparelho urinário.

Pois bem, lá está você nesse clímax excretor, deixando-se levar pela brisa dos seus próprios pensamentos. "Opa, acabei" – pensa você, recolhendo o instrumento para seu ninho de 100% algodão, quando, a caminho da pia, você vê... lá está ela... branca, retangular, com os dizeres em preto sublinhado: "NÃO ACEITAMOS CHEQUES". Logo abaixo da inscrição há um "Obrigado, a Gerência", em tamanho menor e sem sublinhado que não deixa margem a quaisquer dúvidas. Eles ousaram – sem escrúpulos – macular o seu ritual sanitário para o lembrar que não se aceitam cheques naquele estabelecimento comercial.

Trata-se de uma afronta desmedida. Existe uma regra de conduta a ser praticada no banheiro ao urinar – sendo que as regras são mais rigorosas se o uso do banheiro estiver relacionado à outra perspectiva do sistema excretor. As regras são bem simples, mas devem ser respeitadas: não cumprimentar ninguém com contato corporal dentro do banheiro; manter sempre um mictório vazio de distância entre o seu e o do vizinho; jamais, JAMAIS MESMO, olhar para o instrumento alheio; enfim, coisas do tipo. E, certamente, uma dessas regras implícitas é destinadas ao dono do estabelecimento: nunca interrompa o ritual da urina com uma placa capitalista!

Você está totalmente concentrado, indo lavar as mãos (outra regra importantíssima), quando é expressamente lembrado de que não adianta pagar com cheque pela comida que está comendo, eles não vão aceitar. Até concordo que essas informações são necessárias para mostrar ao consumidor as formas de pagamento aceitas no lugar, mas pelo amor de Deus! No banheiro? Já não bastavam as dezenas de placas espalhadas pelo salão do restaurante?

Há um significado simbólico por trás disso tudo, há uma mensagem que o sistema está nos passando, ainda que implicitamente. Somente após uma situação como essa percebemos o quanto somos atacados por todos os lados, em todos os momentos, por influxos capitalistas. E isso acontece com todos: homens, mulheres, velhos, jovens, palmeirenses, corintianos, tudo está sujeito ao consumo. Até nossas crianças!

"Viu a Barbie nova que meu pai comprou?" – diz a menina, carregando seu brinquedo e mostrando todos os quarenta e sete chiquérrimos acessórios plásticos metalizados que dá para colocar na blusinha da boneca cheia de detalhes.

Compramos tudo de que não precisamos com um dinheiro que não temos. É a febre dos cartões de crédito:

- Alô – diz o homem, meio sonolento.

- Boa tarde, senhor. Meu nome é Tatiana, o senhor já conhece o novo espremedor de batatas POTATO SPLOFT 3000? – pergunta a voz simpática da vendedora ao telefone.

- Eh... não... – o homem coça os olhos.

- Pois então o senhor precisa conhecer esse novo e revolucionário produto que foi desenvolvido com tecnologia japonesa para consumidores especiais como o senhor – diz a jovem e bonita moça.

Uma expert, realmente.

- Mas eu não sei cozinhar – diz a inocente ovelhinha.

- Ora, senhor. Isso é apenas um detalhe. Eu já lhe falei que o novo POTATO SPLOFT 3000 vem com um cabo emborrachado ergonômico que facilita o manuseio do produto? – não adianta, ela é profissional – Aliás, somente o POTATO SPLOFT 3000 possui dois anos de garantia contra defeitos de fabricação.

- Entendi. Mas eu acho que não estou precisando desse tipo de produto por enquanto... – isso é o que ele pensa, coitado.

- Por favor, senhor! O senhor diz isso simplesmente porque nunca experimentou a sensação de espremer batatas com o novo POTATO SPLOFT 3000. Tenho certeza de que bastará uma única utilização do nosso produto que o senhor jamais se lembrará do que é espremer batatas pelo jeito "tradicional" – a mulher dá ênfase irônica no "tradicional" exatamente para deixar claro que todos os que não espremem suas batatas com o POTATO SPLOFT são um bando de fracassados sem futuro.

- Eu sei disso – é inútil resistir, o pobre homem já caiu na rede – mas é que...

- Então vamos fazer o seguinte: o senhor adquire agora mesmo o seu novo POTATO SPLOFT 3000 e eu lhe darei inteiramente grátis o inovador POTATO CUT 2500, um revolucionário aparelho para cortar batatas com perfeição.

- Mas, veja bem... é Tatiane, não é mesmo? O que eu vou fazer com um produto desses se eu nem sei fritar um ovo?

- Ora, senhor! O nosso POTATO SPLOFT 3000 é um produto líder absoluto de mercado, feito com tecnologia de ponta para o seu máximo conforto – a mulher praticamente ignora a pergunta feita e dá um sermão no cliente – E se o senhor fizer essa maravilhosa aquisição agora vai pagar apenas metade do valor de tabela mais despesas de frete. Essa é uma oferta apenas para clientes especiais como senhor, que sabem prezar pelo conforto de espremer batatas com segurança e eficiência. E, numa oferta mais do que especial para o senhor, nós vamos parcelar esse maravilhoso produto em até vinte e duas vezes no seu cartão de crédito.

O homem se sente tão mal em perder uma oportunidade maravilhosa como essa que acaba comprando. E ainda fica se perguntando porque não comprou antes esse excepcional e revolucionário produto. Seria porque não sabe cozinhar ou porque não gosta de batatas? Enfim...
Eles nos atacam de todos os lados, com todas as suas armas. Já perdi as contas de quantas vezes lotaram minha caixa de mensagens com e-mails perguntando se eu não estava interessado em aumentar o pênis. Onde vamos parar? Que despautério! Entupir meu correio eletrônico com uma oferta de algo que, certamente, eu não preciso e.... peraí, o que foi? Está rindo do quê? Não, de verdade... não estou entendendo qual é a piada!

Até o amor foi mercantilizado. Amar, segundo a televisão nos passa, é dar presentes, levar para jantar em lugares caros, é comprar o último modelo de celular com câmera digital e raio-x. Para que perder tempo se declarando para a pessoa amada se você pode mostrar todo o seu amor por ela, dando-lhe a nova blusa da moda outono-inverno-primavera-verão ou o colar com jóias reluzentes das cavernas da Patagônia?

Amar não é mais saber o que ela quer dizer com um simples olhar, não é mais lembrar do cheiro dela enquanto se está sozinho ou correr com ela na chuva só pelo prazer de se sentir livre ao seu lado. Não! Nós fomos completamente enganados por aqueles poetas e trovadores mentirosos! Amar não é nada disso! Amar é gastar os olhos da cara com um perfume ou torrar o salário do mês para comprar um relógio. Ah, isso é que é amor de verdade!

"O que foi, não tem dinheiro? Não tem problema! Faça um financiamento bancário em trinta e seis prestações que cabem no seu orçamento e ganhe esse belo chaveirinho de brinde!" Perfeito, vou comprar!

Acabamos vítimas de um consumismo desenfreado, em que compramos por comprar e gastamos porque, bom, vai lá saber...

Não estou dizendo que o capitalismo é um monstro que assola a Terra e deve ser combatido para a implantação de um outro regime. Pensadores, filósofos e economistas muito – mas muito mesmo! – melhores do que eu tentaram isso e falharam. O que estou dizendo é que devemos pensar seriamente no que estamos nos transformando.

Devemos planejar nossos gastos, elaborar orçamentos, fazer contas. Não devemos nos privar daquilo que queremos. Ao contrário, devemos usufruir dos bens materiais, porém na medida de nossas possibilidades econômicas, nada além, nada aquém. Devemos evitar desperdícios tolos, comprando o que não precisamos ou queremos, apenas porque o vizinho comprou um carro novo ou a vizinha adquiriu um sapato de couro de jacaré.

Devemos ser mais solidários, ajudando os que desafortunadamente não tem recursos suficientes para comprar o básico para sua subsistência.

Aliás, isso mostra uma faceta realmente cruel do capitalismo. É no mínimo incômodo saber que os Estados soberanos do globo não conseguem se unir para arrecadar U$ 80 bilhões anuais a fim de acabar com a fome no mundo, mas um único país se habilita prontamente a injetar mais de U$ 1 trilhão em instituições privadas para evitar um colapso econômico por conta de uma crise causada pela fragilidade das leis que regem seu sistema financeiro. Vejam bem, não estou crucificando a intervenção salvadora do Estado na economia. Ao contrário, sou veementemente a favor de que o Estado aja de forma sensata e razoável para conter os avanços de uma crise econômica de larga escala como a que estamos vivendo. Mas é realmente algo a se pensar: será que alguma desculpa para não matar a fome dos milhões que morrem todos os anos pela inanição seria suficientemente satisfatória depois dessa radical ação estatal de contenção da crise? Sinceramente, acho que não...

O Velho, o Cachorro e o Rio

2009-02-13T06:13:00.000-08:00

Era uma vez um velho. Era uma vez um velho e um cachorro. Era uma vez um velho, um cachorro e um rio.

O velho passava as tardes à beira do rio, sentado em sua cadeira de balanço, fumando um cigarro de palha à companhia de seu fiel amigo, o cachorro. Já há alguns anos a cena se repetia todas as tardes. O velho e seu cachorro, um fazendo companhia ao outro, e ambos em companhia do rio. A vista era muito bonita, com um pequeno bosque balançando suas árvores do outro lado do rio. O crepúsculo trazia sobre as águas límpidas um brilho alaranjado. O velho ficava olhando, sem dizer palavra. Parecia que estava olhando para o vazio. Vez ou outra acariciava o cachorro que, apertando os olhos, aproveitava o cafuné de seu dono.

Para frente e para trás, a cadeira balançava. E o velho continuava olhando o rio até que o sol se pusesse e a noite espalhasse sua negritude pelo bosque. Houve dias que o velho adormeceu em sua cadeira, acordando quando a madrugada já avançara um bom quarto de noite. Mesmo nesses dias, o cachorro permanecia sentado ao lado do velho, olhando para o rio.

Quando Clarice adoeceu, o velho não pôde ficar tanto tempo em frente ao rio, mas, ainda assim, gastava pelo menos uma meia hora sentado em sua cadeira ao lado de seu cachorro.

Depois que Clarice partiu, os dias começavam a passar tão mais vagarosamente para o velho que e ele passou a precisar de mais tempo sentado em frente ao rio. Tarde após tarde, lá estavam ele e seu cachorro, à beira do rio, a cadeira balançando e o cigarro de palha sendo pitado na boca.

Não se sabe o que o velho ficava pensando todas as tardes, nem tampouco o que pensava o cachorro. Alguns achavam que o velho ficou louco depois que o filho morreu na guerra, outros que se sentia culpado pela doença da mulher; alguns pensavam que ele permanecia lembrando de sua infância noutro país, ou estava aguardando a providência divina que o levaria para perto de seus antepassados. Outros pensavam que o velho era velho e, assim, já mostrava os sinais de sua senilidade. Outros achavam que ele gostava simplesmente de ficar olhando o rio, ao lado de seu cachorro.

Ninguém sabia o nome do velho ou do cachorro. As pessoas conheciam o velho como velho, e o cachorro como cachorro.

Um dia o velho e seu cachorro ficaram sentados à beira do rio. O velho em sua cadeira de balanço e com seu cigarro de palha. Nesse dia, começou a cair uma garoa fina, salpicando a superfície do rio. O velho não se levantou. O cachorro também não. Ambos ficaram à chuva, olhando para o rio, cujas águas caudalosas se movimentavam à medida que a intensidade da chuva aumentava.
Quando a noite caiu sobre o bosque, o velho se levantou; seu cachorro o seguiu. Mas, no dia seguinte, nem o velho, nem o cachorro apareceram. No outro dia, também não. Após mais um dia sem que o velho aparecesse, os vizinhos ficaram preocupados. Um deles resolveu abrir a porta de madeira da casinha onde viviam o velho e o cachorro, para ver se o que lhes teria acontecido.

O velho estava em sua cama, deitado. O rosto, voltado para cima, espelhava serenidade, mas o velho não se mexia. Era estranho, mas na face do velho havia um tênue sorriso entre lábios semicerrados. O lençol cobria o corpo do velho até a cintura. Ao lado da cama, estavam o cigarro de palha e o chapéu do velho, além de um copo de água pela metade e um livro com capa escura e sem título. O cachorro estava ao lado da cama, olhando para o velho imóvel. Num canto havia um pote com ração e outro com água. Na estante, vários porta-retratos com fotos desbotadas decoravam o quarto do velho. O homem levou os dedos indicador e médio ao pescoço do velho, tomando-lhe a pulsação. Confirmou que o velho já não mais vivia. Então, levou o lençol até o rosto do velho e o cobriu. Ato contínuo, o cachorro saiu do quarto.

O homem deixou a casa, dando a notícia aos vizinhos que aguardavam do lado de fora. Como o velho não tinha mais família, pelo menos ao que se supunha, os vizinhos combinaram providenciar o enterro do velho. Ninguém notou que a tarde já começava a cair e havia um cachorro sentado na relva, ao lado de uma cadeira de balanço vazia, à beira do rio, sem barulho, só olhando para o vazio.

Indecisão

2009-02-12T07:40:00.000-08:00

Eu tenho um amigo que é indeciso. Não estou dizendo daquele tipo de pessoa que não sabe o que quer na vida. Trata-se de um caso mais grave, daqueles em que a pessoa não sabe se quer saber o que quer na vida.
Futebol ou vôlei, refrigerante ou suco, filme ou desenho, qualquer situação que lhe fornecesse duas soluções igualmente possíveis tornava-se um problema dos grandes, a ponto de ele precisar encontrar uma nova solução para resolver qual solução ia usar para solucionar a situação. Confuso, não? Acreditem, vocês ainda não viram nada...
Quando nós éramos garotos, o pai dele nos levou para tomar sorvete no parque. Acredito que os problemas começaram ali, quando o sorveteiro perguntou qual o sabor do sorvete que ele queria. Após isso, ele ficou em silêncio. Olhava para a placa com os mais de quinze sabores diferentes, indo e voltando várias vezes, até que – juro! – o sorveteiro se cansou e foi embora. Acredito que nunca alguém conseguiu bater o recorde de trinta e dois minutos para escolher um sabor de sorvete estabelecido naquela tarde.
- Hei, volta aqui! Eu quero o de chocolate! – ele berrou.
O sorveteiro voltou, já contrariado e abriu seu carrinho.
- Chocolate branco ou ao leite? – perguntou.
E lá se foram mais sete minutos e meio. Naquele dia, aprendi meu primeiro palavrão, audível quando o sorveteiro foi embora, praguejando.
No colégio, ele levou cinco meses para decidir se queria entrar no clube de xadrez ou de matemática. Escolheu xadrez. Foi expulso no segundo dia, após levar quase vinte e três minutos para dar o primeiro lance.
Faculdade? Deus do céu! Desistiu de fazer a inscrição para o vestibular de Engenharia no exato dia em que se encerravam as inscrições para o vestibular de Administração. Nem preciso dizer que teve de sair correndo, atravessar dois semáforos vermelhos e cruzar metade da cidade para chegar antes das 17 horas no local das inscrições. Quando já estava lá, pensou melhor.
- Não. Não é isso. Acho que vou fazer Odontologia.
No final das contas, foi convencido a fazer a inscrição para Administração (por via das dúvidas) e passou em ambas. Optou por Engenharia...
Dividimos uma república com outros estudantes. A procura pelo apartamento só não demorou mais porque um dos nossos colegas fechou contrato sem a participação dele. Certo dia, pedimos para ele ir à padaria.
- Presta atenção, Carlos! Você só tem que pegar a fila e dizer "quero dez pãezinhos", entendeu?
- Entendi. "Quero dez pãezinhos" – ele repetiu.
E lá se foi o Carlos. Passaram-se dez minutos, vinte, trinta, uma hora, uma hora e meia. Ficamos preocupados e eu fui à padaria ver o que tinha acontecido.
Lá estava o Carlos, parado em frente ao balcão, olhando para duas cestas cheias de pães. O padeiro me disse que ele havia ficado assim e que não tinha respondido mais nada depois que perguntaram a ele se queria os pãezinhos mais brancos ou torrados.
Convencemos ele a procurar um médico. Na clínica, Carlos e o médico entraram no consultório, mas até hoje ele não nos conta porque o médico saiu da sala cerca de quarenta minutos depois, xingando a tudo e a todos, dizendo que pensava seriamente em abandonar a profissão, pois não era obrigado a aturar aquilo.
Um dia ele conheceu uma garota. Ela era loira. Não sabia se a levava no cinema ou no teatro. Levou num restaurante, mas ficou na dúvida entre os de comida japonesa, italiana ou portuguesa. Foram ao teatro.
Os dias foram se passando e os encontros também. Mas Carlos conheceu outra garota, morena, e passou a encontra-la aos sábados e domingos. Ele e a loira saiam apenas durante a semana útil. Mas não se passaram duas semanas até que Carlos conhecesse outra garota, ruiva. Ficou complicado. Passou a sair com a loira às segundas e sextas, com a ruiva às terças e domingos, e com a morena às quintas e sábados. A quarta era do futebol com os amigos, embora na maioria das vezes ele faltasse, pois ficava em dúvida se ia com as chuteiras brancas ou pretas.
Depois de ler um daqueles livros de auto-ajuda, ele nos surpreendeu dando os primeiros sinais de uma posição realmente firme:
- Vou começar a namorar sério! – ele disse.
Eu, que estava almoçando, quase engasguei com um pedaço de frango. Os outros dois também sobressaltaram no sofá.
- É verdade, vou começar a namorar, eu acho... – fraquejou.
- Com quem? – perguntei, limpando a boca com o guardanapo.
- Aí é que está – ele disse – não sei. Todas são tão maravilhosas que eu não sei...
Passaram-se três semanas. Até que um dia vimos Carlos voltando cabisbaixo do trabalho. Contou-nos que ficou tão transtornado em não saber qual das moças pediria em namoro que acabou resolvendo namorar com as três. Ninguém sabe de onde ele tirou essa idéia maluca, mas o fato é que mandou três presentes diferentes (comprados depois de quase cinco horas no shopping), cada um com um cartão específico, para cada uma das três mulheres. Mas cometeu um grave equívoco e trocou todos os cartões: o cartão da ruiva mandou para a loira, o da loira para a morena e o da morena para a ruiva. Resultado: as três terminaram com ele, no mesmo dia. Pobre Carlos. Estava arrasado. Não parecia o Carlos que conhecíamos.
- Não fique assim, cara – disse um dos nosso amigos – o mundo está cheio de mulheres.
- Não, não é isso – ele disse – não estou assim por causa disso.
- Então o que foi, Carlos? – perguntei.
- É que eu tentei me explicar para Marília [a ruiva] mas ela berrou comigo "Você é um cafajeste ou está de brincadeira, mesmo?" – ele disse, levando as mãos ao bolso – faz duas horas que eu estou tentando decidir...
Definitivamente, aquele era o Carlos que conhecíamos.

Novo Blog !

2009-02-06T14:22:00.001-08:00

Novo espaço... bem arrumadinho....

Novos templates... hummmm.....

Mãe, posso ficar com ele ?

Ensaio Sobre A Estação Paraíso

2009-02-06T13:21:00.000-08:00

São Paulo. Quinta-feira. Dia útil. Horário: 18hs30min. Local: Metrô, Estação Paraíso, sentido Sé. Após fazer baldeação vindo da estação Brigadeiro, subo as escadas rolantes para chegar à plataforma na qual passam os trens da linha azul em direção à estação Tucuruvi. Quem mora na capital paulista sabe do que eu estou falando. Esse sentido leva às estações Sé e Luz, ambas entre as mais movimentadas do mundo.

Pois bem, vamos continuar a compor a cena: chego à plataforma e me dirijo a uma das filas que aguardam o próximo trem. Um trem pára, completamente lotado. Nenhum passageiro desce, nenhum passageiro sobe. A fila aumenta. Olho para o celular, calculando o tempo que vou demorar para chegar em casa.

Passa o segundo trem. Ninguém desce. Dois passageiros da minha fila sobem.

- Desse jeito vai demorar. – diz um homem ao meu lado.

Concordo com a cabeça. Abro mais uma vez o celular e resolvo passar o tempo com um joguinho até conseguir entrar no trem.

Passa o terceiro trem. Um passageiro desce. Dois sobem.

Estranho, já que, para aquele horário, geralmente passam dois trens lotados e um vazio, para "melhor operacionalizar o sistema".

Após mais algum tempo, passa o quarto trem, também lotado. Ninguém desce, após muitos empurrões, alguns poucos passageiros sobem.

Olho para trás, a fila está imensa. Uma mulher ao meu lado fala com o marido ao celular, pensando em voltar e tomar um ônibus, mas é inútil. A multidão forma uma barreira humana que impede qualquer deserção.

Mais um trem. Ao passar, a multidão grita. Alguns xingam, outros praguejam. Os funcionários da estação se esforçam ao máximo para manter a ordem nas filas, impedindo que algum espertinho colocado ao lado da porta consiga entrar sobrepujando os demais.

O sexto trem chega à plataforma em meio aos gritos enraivecidos de várias pessoas. Os empurrões são inevitáveis, mas igualmente inúteis, já que não há espaço físico para ninguém. Por mais atrasado que alguém esteja, não há como quebrar as leis da Física e fazer dois corpos ocuparem o mesmo espaço. Será que não? Olho novamente para trás, já não é possível distinguir uma fila, todos estão abarrotados, num grande mar de gente, dando a nítida impressão que se trata de uma solução de continuidade humana espalhada em toda o saguão.

O sétimo e o oitavo trem também passam sem alterar significativamente a situação. A fila simplesmente não anda, pelo menos não da forma como deveria.

Muito estranho. Em outros dias, no mesmo horário, apesar de os trens chegarem cheios e demorar um pouco, você consegue embarcar em, no máximo, quatro ou cinco trens. De repente, ele chega.

Os gritos daqueles que formavam "filas" à minha direita anunciam a chegada do trem messiânico, completamente vazio....

Sinto-me em companhia de cinco centenas de soldados que lutam na guerra por dez anos sem tocar numa mulher e vêem chegar um caminhão com quinze meretrizes virgens.

A voz do alto-falante inutilmente alerta as pessoas dos perigos de se empurrarem umas às outras, mas, como dito, é inútil. Estamos na selva.

O trem encosta, rangendo os trilhos sob suas rodas metálicas e um silvo anuncia a abertura das portas.

Seguro meu sanduíche (comprado há uns poucos minutos e guardado carinhosamente para o tão esperado jantar) como a mãe agarra a prole recém-nascida.

O que acontece a seguir deixaria José Saramago boquiaberto. Certamente o mestre português não deve ter imaginado o metrô paulistano quando escreveu sua obra-prima "Ensaio Sobre A Cegueira", mas acredito que algo similar deve lhe ter passado pela brilhante cachola.

Já não se tratam de empurrões, mas do estouro da manada. Ombros, pernas, braços, mãos e até cabeçadas são utilizadas ferozmente em busca de um lugar no vagão vazio.

- Ele caiu! Ele caiu! – alguém grita de uma parte da plataforma, mas é inútil. Ninguém
ouve. Todos estão entorpecidos pela ânsia de entrar no trem.

Empurrões de ambos os lados me viram na direção oposta à entrada do trem. Minha janta, que dormia angelicalmente em sua manjedoura de papel, cuidadosamente embrulhada em uma sacola plástica, é espremida entre um brutamontes enraivecido e uma mulher de meia idade que acabara de perder a bolsa na balbúrdia. Alguns gritos são ouvidos e menos de meio minuto se passa até que o trem esteja completamente lotado.

Olho para o que sobrou de meu sanduíche. Está prensado e completamente disforme. Não se sabe o que é tomate e o que é peru. Ao meu lado, uma mulher com blusa verde começa a chorar, levando a mão à barriga.

- O que foi, moça? Você se machucou? – pergunto, tentando ajudar.

- Algum idiota me espremeu no poste de ferro do lado de fora – ela se referia a algumas hastes de ferro com cerca de um metro de altura que ficavam do lado de fora, na direção de cada porta do trem, em formato de um "V", para orientar a direção da fila – E nisso alguém me deu uma cotovelada na boca do estômago – disse, enxugando uma lágrima.

- Credo! É um absurdo! – diz uma outra mulher, que conseguiu um lugar num dos bancos encostados à parede – E tem dias que é pior!

Ao meu lado, uma mulher está desesperada.

- Levaram minha bolsa! – diz ela, ameaçando chorar também.

- Hei, alguém viu uma bolsa! – grita um homem encostado à porta.

- Aqui está! – diz o dono de uma mão do lado de fora do trem, carregando os tais pertences e passando uma bolsa e uma pasta para dentro do trem, que chegaram à sua dona.

- Nossa! Que bom! Todos os meus documentos estão nessa bolsa! Não sei o que aconteceria se eu tivesse perdido isso... – diz a moça, aliviada – Muito obrigado!
Como eu disse, Saramago ficaria assustado com o nosso metrô. O estado animalesco tratado em "Ensaio Sobre A Cegueira" serve como uma luva para o que eu vi hoje na estação Paraíso. Fiquei imaginando como uma coisa tão banal como um trem vazio pode nos deixar próximo ao estado de completa selvageria.

Se fazemos isso para entrar num vagão vazio, imaginem o que faríamos se, realmente, estivéssemos disputando nossa sobrevivência. Imaginem o que poderíamos fazer para obter alimento, para satisfazer nossas necessidades físicas, enfim, para subsistir. Confesso que fiquei assustado com o que o ser humano é capaz de fazer, com o que nós, brasileiros, somos capazes de fazer.

Essa é a nossa Cegueira. A vida numa grande metrópole como São Paulo torna toda a nossa vida impulsionada pela pressa, pelo tempo que corre muito rápido, que não conseguimos olhar nosso semelhante. Tudo é lotado, tudo é feito com pressa para não perder tempo. Tudo é pelo tempo e para o tempo. Tempo, tempo, tempo... Vamos, vamos, vamos...

Após vários anos sujeitos a tal nível de estresse, acho que nos tornamos algo próximo dos humanos-animais de "Ensaio Sobre A Cegueira". Perdemos um pouco do respeito pelo próximo, e isso pode ser observado em várias situações do cotidiano: o jovem que finge dormir num banco de ônibus reservado aos idosos, só para não ceder o lugar; o dono da mercearia que não atende mais seus clientes com um sorriso nos lábios; o motorista que não respeita a faixa de pedestres; a pessoa que insiste em ouvir seu aparelho sonoro dentro do metrô, em volume exageradamente alto, sem se importar se está incomodando alguém; o homem que fuma em local fechado e espalha sua fumaça cancerígena aos não-fumantes; o homem que já não abre mais a porta do carro para sua esposa, não a leva para jantar, nem diz o quanto é feliz por ela estar ao seu lado; a mulher que não recolhe as fezes que seu cachorro deixou na
calçada.

É a era do "dane-se". Fazemos aquilo que queremos ou precisamos. Se incomodar alguém, dane-se!

Vi hoje que o ser humano pode ser a criatura mais egoísta da Criação, e isso me fez pensar. Pensar no rumo que estamos tomando, no que EU estou fazendo para melhorar isso. Será que EU cedo o lugar reservado no ônibus? Será que EU sempre respeito a faixa de pedestres? Será que EU dou "bom-dia" quando vejo um desconhecido na rua, perto de casa? Será que EU permaneço do lado direito da escada rolante para deixar que as pessoas circulem pela esquerda?

- Ih, mas o seu salto quebrou! – diz a moça que esta sentada, apontando para o calçado da mulher que acabara de recuperar sua bolsa.

- Vixi! É verdade! – ela riu.

Ela riu!

O homem que estava ao meu lado tinha um arranhão no braço, mas também riu.
A mulher que levara uma cotovelada no estômago enxugou outra lágrima e riu.
Eu, que ainda olhava inconsolado para o meu belo sanduíche ri também.

- Vou ter que andar com um salto reserva na bolsa para poder pegar o metrô! – disse a moça que quebrar o calçado.

- Ah, mas aí não adianta. Vão levar a sua bolsa, também! – disse a mulher que levou a cotovelada.

- Amassaram minha janta – eu disse – E o pior é que eu estou morrendo de fome.
Todos riram. Eu também.

- Isso não é nada! O duro vai ser explicar isso para minha mulher... – o homem apontou o arranhão vermelho em seu braço, gargalhando!

- E nós pagamos por isso! – disse outro homem que estava próximo, aparentemente intacto – e segunda-feira a passagem vai aumentar para R$ 2,55 – concluiu, rindo bastante.

- Vou descontar o valor do meu salto, então! – disse a mulher.

- Eu vou pagar com isso aqui – eu disse, apontando para meu sanduíche espremido.

- Não esquenta a cabeça, acho que ainda dá para comer – disse a mulher do salto.

Não é fantástico? Nós, seres humanos, não somos realmente extraordinários? Num momento estamos nos digladiando enfurecidos, como animais selvagens. Alguns instantes depois, estamos rindo como hienas. Estamos achando graça da situação!
Nós, brasileiros, somos um dos únicos povos do mundo que conseguem achar graça na desgraça. Conseguimos dar risada de nossas próprias mazelas.

E não ousem nos rotular de bobos alegres, como já ouvi dizerem por aí. Não somos tolos. Ao contrário, somos privilegiados por vermos a vida da maneira como deve ser vista: com graça, humor e alegria.

Batalhamos, esforçamo-nos e, mesmo assim, conseguimos tempo para dar umas boas risadas por termos ralado tanto naquele dia.

Isso porque nós acreditamos que não adianta lamentar o dia inteiro, embezerrados, com cara de peixe carrancudo. Em alguns momentos, é preciso encontrar algo do que rir – nem que esse algo sejamos nós mesmos. É preciso achar a vida engraçada para continuar tendo esperança. Isso é fundamental para não sermos tragados pelo estresse das grandes metrópoles ou pela labuta existente em qualquer parte do mundo.

Somos um povo abençoado por Deus e feliz por natureza, já diria a canção.

E agora, se me dão licença, vou comer meu sanduíche.

A propósito, "Ensaio Sobre a Cegueira", de Fernando Meirelles, baseado na obra de José Saramago, é um filme ótimo. Assistam!